Запретное желание

— ….Знаете, а я думал, что вы немая.

Что? Я раскрываю немного рот, пытаясь прикинуть, о чем он говорит. Немая? Я надеюсь, он шутит. Знаю, что я практически с ним не общалась, но короткие ответы все-таки были.

— Это шутка, — поясняет он, заметив мою озадаченную реакцию.

— Смешная шутка.

«Прям обхохочешься».

Я напряжённо заправляю прядь волос, выбившуюся из общей копны, за ухо. Немая. Уж лучше бы он дальше делал вид, что не замечает меня. Так было бы намного легче.

Бейтман ещё шире улыбается. Его это ещё и забавляет.

— Я готовлю вам омлет, — как ни в чем не бывало говорю я, наконец подняв нож с пола. Этому самовлюбленному парню нравится тешится надо мной, — с беконом и тос…

— ….Я не хочу омлет. Предложите что-нибудь ещё. Или же вы не можете сами решить без блокнота?

Он опять забавляется? Я смотрю на Бейтмана, а потом на блокнот, лежащий на столе прямо рядом с ним. И черта с два я туда гляну. Особенно после его слов.

— Бросьте! Я шучу.

В следующую секунду он разворачивается и садится у панорамного окна, оставляя меня переполненной негодованием.

Какого черта? Он что, просто издевается надо мной? Или это такая проверка? Если да, то она банальна как…. как…

Но я, ведь, прошла её?

Я натягиваю что-то похожее на улыбку в ответ и продолжаю свою работу, в надежде, что хозяину понравится моя стряпня.

Похоже, этому наглому человеку в удовольствие тешиться надо мной.

Оставляю свой комментарий и, накопленное за сутки и один час недовольство при себе и молча накрываю перед ним завтрак.

Бейтман следит за мной. Я чувствую это нутром. Его взгляд будто пробивает во мне глубокую дыру. Я снова кусаю губы, пытаясь этим успокоить себя. Главное держать себя в руках и ни в коем случае не выдать внутренний пожар.

— Приятного аппетита, — бубню я себе под нос, поднимаю голову и встречаюсь с чёрными глазами, ни на секунду не отрывающими взгляд от моих. К лицу мертвой хваткой прилипает жар. Он не открывает взгляда даже тогда, когда понимает, что я заметила это. Словно заявляет мне, что имеет право смотреть на меня. Ему плевать на все. И он даёт это понять своим видом.

Я чувствую разрастающуюся внутри тревогу. Она сковывает движения. Нет я не боюсь его. Я страшусь того, что могу потеряться в этом…

— Благодарю. М-м, а кофе очень даже неплох.

Я не ослышалась? Он только что похвалил мою стряпню? Удивленно смотрю, как он смакует и снова роется в своём смартфоне. То есть, мне нужно время, чтобы прийти в себя после мучающего взгляда, а ему хватает секунды? Прекрасно!

— Рада, что вам понравилось.

Бейтман слегка улыбается, чем, конечно же, удивляет меня. Не припомню, чтобы видела его улыбку вообще. Я думала, мистер Серьёзность не умеет проявлять эмоции.

— Вы любите дождь, мисс Хьюз? — бросает он, когда я разворачиваюсь, чтобы уйти.

— С чего вы взяли?

Бейтман отпивает глоток своего эспрессо и невозмутимо смотрит на меня.

— Ваши волосы до сих пор не высохли, и обувь, я полагаю, тоже промокла, раз вы сейчас стоите в этом. — Указывает кивком он на мои ноги в тапках. — Так промокнуть можно, только если медленно, наслаждаясь и никуда не спеша, прогуливаться под дождём, что немногие бы сделали. Вывод — вы любите гулять под дождём.

— На улице льёт как из ведра, так что я не намеренно, — пытаясь правильно подобрать слова, говорю я в ответ. — Но да, я люблю дождь.

Бейтман снова улыбается. Дважды за день — рекорд!

— Люблю сидеть под зонтом и наслаждаться его шумом, когда в тишине ничего более не слышно, люблю запах свежести, что он дарит. Есть что-то в этом необычное.

В мысли мгновенно приходит то воспоминание, когда я битый час сидела под навесом у нашего дома и наслаждалась ливнем. Правда, тогда я хорошенько подмерзла, а потом неделю пролежала в постели, но то ощущение спокойствия не покидало меня очень, очень долго.

— Хм… это любопытно. — слышу я голос и мгновенно прихожу в себя.

— Что любопытно?

— То, как вы описываете обычную пасмурную погоду.

— Не будьте так холодны, мистер Бейтман. Ведь вам он тоже нравится.

— С чего вы взяли?

— Я вижу, как вы любуетесь, смотря в окно.

— Десять очков, мисс Хьюз. Вы меня раскусили, — прищурив глаза, говорит Бейтман.

Мое лицо снова бросает в жар. Это происходит каждый раз, когда он так делает. Но что меня больше всего беспокоит — моя реакция.

— Было несложно…

Надо как можно быстрее убрать с лица разоблачающий румянец. И только надеяться на то, что он не заметил его.

— Где вы научились готовить кофе?

— Эм-м?..

— Бросьте смущаться, мисс Хьюз. Это обычный вопрос.

— В прошлом году я подрабатывала в кафетерии.

— Ну, могу сказать, что это очень кстати. Как для меня, так и для вас.

— Я не люблю кофе, мне больше нравится чай. Наверно это мама приучила меня к этому.

— Теперь все ясно.

Он удивлено поднимает брови. Видимо это «очень интересная информация».

— Что вам ясно?

— О человеке можно сделать выводы, просто поняв, какой выбор он сделает в мелочах. Например, кофе или чай. Вы любите чай, значит о вас уже можно что-то узнать. Какую сферу деятельности вы предпочитаете, какие фильмы любите и что вам больше нравится. Думаю, вы любительница комедий и лёгких ни к чему не принуждающих сериалов. Получается, вы любите все ванильное, нежное и… — он делает паузу.

Бейтман смотрит прямо на меня, и я отчетливо вижу его лицо, мне кажется, даже ближе, чем когда-либо. Разглядываю его чёрные глаза, густые ресницы, заострённые губы, немного покрасневшие от горячего кофе, отросшую недельную щетину, за которой он, скорее всего, ухаживает также, как за стрижкой. Я не разглядывала его лицо так пристально. Оно идеальное…

— И? — спрашиваю я, требуя продолжения.

Странно, что он делает такие предположения только потому, что я люблю чай. Но я не спорю с этим. Хочу, чтобы он договорил.

Бейтман замечает, как я нагло с любопытством уставилась на него и не договаривает.

— В чем-то вы правы. Но я ненавижу легкие сериалы и не особо смотрю комедии, отдавая предпочтение драме и детективам.

Бейтман молчит и просто сверлит меня безумными глазами. Знать бы только…

— …Спасибо за завтрак, — допивает он кофе, протирает салфеткой губы и встаёт. — Буду вечером. — Завтра у вас первый выходной?

— Да.

Он стоит секунду, обдумывая это, потом разворачивается и, ничего не говоря, уходит.

На меня накатывает облегчение, словно с меня сняли тяжеленный груз.

Остаток дня я выполняла записанные мною под диктовку миссис Мерид, поручения.

Признаться честно, работа оказалась довольно проста, что не могло не дать мне большей уверенности в своих возможностях.

Единственной проблемой был сам хозяин…

Я немного лучше узнала и его самого.

Свой дом мистер Бейтман просто обожает и редко кого приглашает к себе. В основном это самые близкие люди, и то, по словам миссис Мерид, они появляются не часто.

О его работе я пока что ничего не знаю, хотя это меня и не касается. Но за два дня, достаточно перестирав его одежду с запахами машинного масла, я догадалась о сфере деятельности.

— Мисс Хьюз… — раздается голос моего начальника за спиной, после того как он вечером справляется с половиной ужина.

Я разворачиваюсь лицом к нему, дёрнувшись после резкого оклика. Мистер Бейтман ничего больше не говорит и продолжает есть, аккуратно вырезая ломтик стейка из большого куска. Через секунду он поднимает на меня свой взгляд, намекая этим, что нечего удивлённо и так испуганно на него пялиться — двигай своей задницей к нему. Я незаметно выдыхаю и мелкими мышиными шагами оказываюсь у большого обеденного стола.

— Я вас слушаю, мистер Бейтман, — произношу я слова, что репетировала весь вечер у зеркала. Они, кстати, звучат неплохо.

Бейтман выдерживает мой взгляд ещё несколько секунд и снова опускает глаза на тарелку.

— Сегодня второй день, как вы находитесь на испытательном сроке, — поясняет он, разрезая ещё один кусок.