Страница 7 из 19
Мы доходим до моего дома, поднимаемся на этаж.
Ванька с любопытством осматривает квартиру, кивает солидно:
— Ниче так хата.
— Спасибо, — сдержанно улыбаюсь я.
— Твоя?
— Моя. От бабушки с дедушкой досталась.
— Ага…
Больше Ванька никак мою жилплощадь не комментирует, просто ходит, изучает мебель, корешки книг в дедовой библиотеке, вид из окон.
— А чего одна живешь? Без мужика? — поворачивается он ко мне с неожиданным вопросом.
Я пару секунд раскрываю рот немо, пытаясь сформулировать верный ответ, а затем строго говорю:
— А тебе не кажется, что это не твое дело? Невежливо спрашивать у женщины о таком.
— Так ты не женщина, — огорошивает меня Ванька.
— А кто же я?
— Девушка еще, — и, пока я раздумываю, считать это за нахальство или за комплимент моему возрасту и внешности, наглый мальчишка продолжает, как ни в чем не бывало, — но вообще, правильно, что мужика не заводишь. Нафиг они не нужны, кровососы. Без них лучше.
— А не слишком ли ты мал, чтоб вообще о таком рассуждать? — теряюсь я окончательно, не понимая, как это разговор наш в такое русло забрел.
— Нет, — отрезает Ванька, а затем решительно топает в сторону кухни, — пойдем, ты жрать предлагала.
— Не жрать, а есть, — машинально поправляю я его, послушно идя следом и гадая, каким образом я вообще в такой ситуации оказалась.
Бывают же в жизни странности…