Стихотворения

мученье рифмача…

Нагая женщина тогда встает с постели,

И через голову просторный балахон

Наденет медленно, и обойдет без цели

Жилище праздное, где память о плохом

Или совсем плохом. Перед большой разлукой

Обычай требует ненадолго присесть,

Присядет и она, не проронив ни звука.

Отцы, учители, вот это – ад и есть!

В прозрачной темноте пройдет до самой двери,

С порога бросит взгляд на жалкую кровать

И пальцем странный сон на пыльном секретере

Запишет, уходя, но слов не разобрать.

1994

* * *

Вот когда человек средних лет, багровея, шнурки

Наконец-то завяжет, и с корточек встанет, помедля,

И пойдет по делам по каким позабыл от тоски

Вообще и конкретной тоски, это – зрелище не для

Слабонервных. А я эту муку люблю, однолюб.

Во дворах воробьев хороня, мы ее предвкушали,

И – пожалуйста.

“Стар я, – бормочет, – несчастлив и глуп.

Вы читали меня в периодике?” Нет, не читали

И читать не намерены. Каждый и сам умудрен

Километрами шизофрении на страшном диване.

Кто избавился, баловень, от роковых шестерен?

(Поступь рока слышна у Набокова в каждом романе.)

Раз в Тбилиси весной в ореоле своем голубом

Знаменитость, покойная ныне, кумир киноведов,

Приложением к лагерным россказням вынес альбом —

Фотографии кровосмесителей и людоедов.

На пол наискось выскользнул случаем с пыльных страниц

Позитив в пол-ладони, окутанный в чудную дымку

Простодушия, что ли, сияния из-под ресниц…

– Мне здесь пять, – брякнул гений.

Мы отдали должное снимку.

Как тебе наше сборище, а, херувим на горшке?

Люб тебе пожилой извращенец, косеющий с первой?

Это было похлеще историй о тухлой кишке

И о взломе мохнатого сейфа. Опять-таки нервы.

В свете вышеизложенного, башковитый тростник,

Вряд ли ты ошарашишь читателя своеобразьем

И премудростью книжною. Что же касается книг,

Человека воде уподобили, пролитой наземь,

Во Второй Книге Царств. Он умрет, как у них повелось.

Воробьи (да, те самые) сядут знакомцу на плечи.

Если жизнь дар и вправду, о смысле не может быть речи.

Разговор о Великом Авось.

1991

Стихотворения 1995 – 2012 гг.

* * *

Как ангел, проклятый за сдержанность свою,

Как полдень в сентябре – ни холодно, ни жарко,

Таким я делаюсь, на том почти стою,

И радости не рад, и жалости не жалко.

Еще мерещится заката полоса,

Невыразимая, как и при жизни было,

И двух тургеневских подпасков голоса:

– Да не училище – удилище, мудила!

Еще – ах, боже ты мой – тянет отстрие

Вечерний отствет дня от гамака к сараю;

Вершка не дотянул, и ночь берет свое.

Умру – полюбите, а то я вас не знаю…

Подняться, выпрямиться, вздрогнуть, чтобы что:

Сказать идите вон, уважьте, осчастливьте?

Но полон дом гостей, на вешалке пальто.

Гостей полным-полно, и все молчат, как в лифте.

NN без лифчика и с нею сноб-юнец.

Пострел из Зальцбурга и кто-то из Ростова.

И птичка, и жучок, и травка, наконец,

Такая трын-трава – и ничего другого.

1995

* * *

Когда я жил на этом свете,

И этим воздухом дышал,

И совершал поступки эти,

Другие, нет, не совершал;

Когда помалкивал и вякал,

Мотал и запасался впрок,

Храбрился, зубоскалил, плакал —

И ничего не уберег;

И вот теперь, когда я умер

И превратился в вещество,

Никто – ни Кьеркегор, ни Бубер —

Не объяснит мне, для чего,

С какой – не растолкуют – стати,

И то сказать, с какой-такой

Я жил и в собственной кровати

Садился вдруг во тьме ночной…

1995

* * *

Есть горожанин на природе.

Он взял неделю за свой счет

И пастерначит в огороде

И умиротворенья ждет.

Семь дней прилежнее японца

Он созерцает листопад,

И блеск дождя, и бледность солнца,

Застыв с лопатой между гряд.

Люблю разуть глаза и плакать!

Сад в ожидании конца

Стоит в исподнем, бросив в слякоть

Повязку черную с лица.

Слышна дворняжек перепалка.

Ползет букашка по руке.

И не элегия – считалка

Все вертится на языке.

О том, как месяц из тумана

Идет-бредет судить-рядить,

Нож вынимает из кармана

И говорит, кому водить.

Об этом рано говорить.

Об этом говорить не рано.

1995

* * *

“Пидарасы”, – сказал Хрущев.

Был я смолоду не готов

Осознать правоту Хрущева,

Но, дожив до своих годов,

Убедился, честное слово.

Суета сует и обман,

Словом, полный анжамбеман.

Сунь два пальца в рот, сочинитель,

Чтоб остались только азы:

Мойдодыр, “жи-ши” через “и”,

Потому что система – ниппель.

Впору взять и лечь в лазарет,

Где врачует речь логопед.

Вдруг она и срастется в гипсе

Прибаутки, мол, дул в дуду

Хабибулин в х/б б/у —

Все б/у Хрущев не ошибся.

1995

* * *

Найти охотника. Головоломка.

Вся хитрость в том, что ясень или вяз,

Ружье, ягдташ, тирольская шляпенка

Сплошную образовывают вязь.

Направь прилежно лампу на рисунок

И угол зренья малость измени,

Чтобы трофеи, ружьецо, подсумок

Внезапно выступили из тени.

Его на миг придумала бумага —

Чуть-чуть безумец, несколько эстет,

Преступник на свободе, симпатяга —

Сходи на нет, теперь сходи на нет!

И вновь рисунок, как впервой, неясен.

Но было что-то – перестук колес

Из пригорода, вяз, не помню, ясень —

Безмерное, ослепшее от слез,

Блистающее в поселковой луже,

Под стариковский гомон воронья…

И жизнь моя была б ничуть не хуже,

Не будь она моя!

1996

* * *

Когда пришлют за мной небесных выводных…

А. Сопровский

Социализм, Москва, кинотеатр,

Где мы с Сопровским молоды и пьяны.

Свет гаснет, первый хроникальный кадр —

Мажор с экрана.