Девочка со скрипкой

Пара удочек закреплены в сторону реки, а молодёжь придаётся возлиянию зелёного змия белого цвета. Водку пьют, короче или бормотуху. Издали не видать, но что пьют видно и без оптических приборов.

До них от нас метров двести — двести пятьдесят. Отсюда лиц не видно, но меня что-то очень насторожило. Может опять чуйка сработала…

Пока Натан у речки моет руки, лезу в свои закрома и достаю тот самый театральный бинокль, который неплохо выручил при слежке за воинской частью.

Эх, надо бы потом озаботиться приобретением оптики помощнее.

Навожу бинокль на группу товарищей.

Блинство блинское.

В натуре, *ля…

Таких совпадений точно не бывает.

Хотя…

Тут до Шуи недалеко. Пешком дойти можно не спеша. Почему бы и нет.

А я-то хотел их искать, выслеживать. А тут вот оно что.

Спасибо Коле, что он так помог испачкаться мне и Натану. Если бы не это, мы бы не искали съезд к реке. И я бы не нашёл этих гопников так быстро, да ещё и в таком уединённом месте.

Это были именно они. Те самые, «реальные пацаны», с которыми я бился перед тем, как меня запихнули в психушку.

Там ещё один из них — Гриша, у которого папаша мент усатый.

А у второго вон, вся рожа розочкой расписана.

Сашкина работа… Постаралась девочка в своё время.

Светлая тебе память, подруга! Я за тебя отомщу!

Попались голубчики.

Глава 22

— Натан! Мне надо ненадолго отлучиться. Ты здесь пока постой. Машину больше не разбирай, ладно? Я постараюсь минут через полчаса вернуться. Ни о чём не спрашивай. Всё потом. И ещё… Что бы ни случилось, не лезь никуда и ничего не предпринимай! Ясно?

— Нет Не ясно…

Боевой хомячок был настроен более чем решительно.

— Натан! Я тебя очень прошу! Сделай так, как я сказала. Пожалуйста!

— Но…

— Поверь мне! Я знаю что делаю, и знаю что говорю. Если что…

— Если?…

— Ладно. Не заморачивайся! Просто сделай так. И всё будет хорошо.

Молчит. Сопит. Обиделся на меня, наверное… Ну и ладно… Я уж переживу как-нибудь. Сейчас главное, всё сделать как надо.

Как там цыплёнок в мультике пел? Надо, надо, надо спешить! Надо тор-р-ропиться!

Сзади за пояс пристраиваю один револьвер. Ножи у меня с собой. Вплавь пересекать эту реку не хочу. Хоть и не Волга она в ширину. Да и течение вроде бы не как у горной речки. Но после форсирования мне ещё потом обсыхать часа два не меньше. Не воевать же в мокром. Не комильфо это. Да и неудобно. Вода будет в кедах хлюпать.

Вроде бы там впереди в сторону Шуи есть мосток через эту водную преграду. Вот им и воспользуемся.

Средним бегом, быстрым шагом, вдоль реки да по кустам, шурую в надежде, что до моста не так уж и далеко…

Так и оказалось. Через пару километров мост. Солидный такой, крепкий. Даже и на машине можно, если что… Указатель мне сообщил, что реку зовут Теза, а населённый пункт прямо в полукилометре зовётся деревня Бильдюхино…

Забавное название.

Перебежав через мостик, двигаюсь уже шагом, восстанавливаю дыхание.

Тихо… Тихо… Ещё тише.

Вот впереди уже и голоса слышны.

Слов не разобрать пока, смех, мат…

Занимаю удобное положение в кустах. Видно отсюда хорошо. Не более тридцати метров. Можно бы и поближе подобраться, но пока осмотрюсь.

Хотя особо осматриваться и не надо особо. Про удочки в реке эти трое давно забыли. Подбрасывают веток в костёр. Не костёр даже, а костерок. Так, для дыма, чтобы комаров отпугивать. Пустые бутылки. Ошибся я. Не водку пьют. Портвейн. Без разницы мне. Я не по этой части.

Чем так воняет?

Блин. Везде гадят.

Да ну нах…

Я вляпался…

Зато теперь я прямо как настоящий советский писатель. Не помню, кто сказал, что у настоящего писателя всегда должно быть что-то не так. Либо ширинка расстёгнута, либо рукав в дерьме.

Во-во. У меня теперь тоже… рукав… ага… по самый локоть… Ладно. Отмоюсь потом… Я же ниндзя, блин… Смешно, но верно. Наверняка эти косоглазые шпионы не раз прятались в дерьме по горло, чтобы подстеречь свою жертву.

Лежу. Воняю. За гопниками наблюдаю.

Дождался всё-таки момента, когда один из них, тот самый, с расписной рожей, в кусты направился. Видимо зов природы, не иначе. В руке кусок газеты. Ясно всё…

Лежу… Жду…

Расписной устроился у ближайших кустов. Присел, спустив штаны… Пора!

Подбегаю тихо, и заранее вынутым из левого рукава стилетом бью в шею сбоку справа. Хватаю его за волосы, заваливаю на спину, прямо в его свежее дерьмо, и снова бью. В шею в грудь, снова в шею… Хрипит. Дёргается. Но от костра его не слышно. Там ржут, как лошади в две глотки. Он же культурно отошёл подальше от костра… Молодец какой… И умер он раньше, чем понял, что же с ним произошло.

Затих. Надеюсь, что навсегда. Вытираю клинок о его одежду… Хотя это меня уже надо обтирать. И даже пора целиком стирать. Весь в дерьме. Противно. У меня не только физическая, но и моральная тошнота и рвота на подходе. Так что пора заканчивать с этим побыстрее, пока я совсем не провонял.

Выглядываю. Эти двое сидят ко мне спиной. Меньше десяти метров уже до них. Уже ясно кто есть кто. Слева — тот, кто мне не нужен особо, а справа, тот самый Гриша. Его мне нужно ещё и допросить на тему, как добраться до его бати.

Быстро-быстро на полусогнутых метнулся к левому. Снова тем же приёмом в шею сбоку. Но, уже не стесняясь, выдирая стилет из шеи, разрываю дальше, не смотря на кровь и бульканье из прорезанного горла. А второму просто по-футбольному с левой ноги пробиваю в голову. Летит он правда не как мячик. А просто заваливается на бок. Возвращаюсь к недорезанному, и добиваю ударом в грудь, в ту область, где сердце быть должно.

А теперь займёмся моим последним оппонентом. Приставляю окровавленный стилет к лицу приходящего в себя поддонка…

— Ку-ку, Гриня! — вспомнился эпизод из «Неуловимых»…

Кстати фильм уже сняли и показали на экранах, как и вторую часть. А вот третью, самую неудачную часть ещё не сняли и лучше бы и не снимали вовсе.

Клиент явно фильм смотрел. А теперь смотрит на меня глазами полными ужаса. Журчит… Его штаны быстро намокают в районе паха…

Ну надо же, как обманчива бывает внешность. С виду вроде волк, а душа болонки…

— Чего тебе надо?

— Батя твой, где?…

Глазки забегали.

Нет. Он явно ещё ничего не понял, но почему он сразу так задёргался?…

Что-то тут не так.

А что?

Стрекот мотоциклетного двигателя я услышал слишком поздно…

На полянку съезжал мотоцикл с коляской, раскрашенный в милицейской манере. Жёлтый, с синей полосой. Управлял им тот самый усатый сержант, а в коляске восседал кто-то в звании капитана.

Как я сразу не догадался, что они кого-то ждут. Ведь они пили портвейн, а рядом ещё несколько бутылок. И среди них две бутылки водки. Так же никто не пьёт, если конечно не хочет напиться в зюзю.

А значит…

Значит они ждали кого-то, кто будет пить водку.

Блин! Блинский…

Я просто раззява.

Быстро пробиваю стилетом под ребро стараясь попасть прямо в сердце, а сам откатываюсь в сторону, выдёргиваю из-за пояса сзади свой наган. Чёрт, револьвер с глушителем цепляется за что-то, и я теряю драгоценное время…

Менты уже поняли, что, что-то не так, но ещё не успели понять что. Усатый просто привстал повыше, пытаясь разглядеть и понять всё картину происходящего. А второй, который капитан, уже лапал свою кобуру.

Не целясь, стреляю в грудь усатому.

Попадаю в грудь, и его сносит с седла.

Про капитана тоже помню, но… Я ещё помню, что милицейскую кобуру надо ещё расстегнуть, а потом вытащив Макара, снять с предохранителя и передёрнуть затворную рамку, дослав патрон в патронник. Ну, это по правилам. А ещё менты обязаны сперва крикнуть, что будет стрелять, и первый выстрел сделать в воздух.