Страница 45 из 90
Днём дорога показалась другой, не похожей на тихую ночную. И вовсе не такой глухой, как можно было подумать. Понятно даже, для чего такая ширина — навстречу постоянно попадались разные повозки: крытые, открытые, похожие на тракторные телеги и на мелкие прицепчики, какие в деревнях цепляют к мотоблокам, цистерны и просто велосипеды. По местным меркам прямо автобан.
Телега, на которой их предложили подвезти, изнутри была вся белёсая, покрытая мраморной пылью, словно изморозью. Но парень-возчик расстелил большой кусок брезента, потом на него же кинули несколько мешков с чем-то мягким, так что удалось пристроиться даже с комфортом. Телегу мягко покачивало, и Жора начал задрёмывать.
— Эклектика, — вдруг выдал чуть не с час молчавший Гена.
— Чего? — удивился Жора
— Эклектика. Вспомнил название! Ну, это типа когда всякие моды в одну кучу смешаны.
— А-а-а… Ну, есть такая буква в этом слове.
Намешано вокруг и вправду было всякого. Довелось однажды Георгию Иванычу побывать на съёмочной пэлощадке. Кино ещё какое-то было… про путешествия по времени, что ли? Так вот там тоже — и люди в разном бегали, и куски разных мест из разных времён. Вот и здесь. Полный финиш. И главное — молодые все, сплошь, такое чувство, как будто в школу зашёл. И правда, видать, будет по возрасту скидка. Не верилось до последнего.
Но все эти мысли мелькали в мозгу, особо не цепляясь. Жору волновало другое. Вот эти белые тележные борта. Пыль. Каменная пыль. Мелкая, словно тальк, неизбывная на всех каменных производствах.
На обжалование или смягчение приговора сказали даже не рассчитывать, не бывает такого. Банкир, у которого счета оформляли, и сказал. У самого сын, балбес молодой, за дебош на пять лет дорожных работ попал. Папаша аж с Питера примчался разбираться — и вынужден был согласиться с приговором. А поскольку дурака валять не привык, подумал, да и договорился с бароном об организации первого беловоронского банка, аккурат в замковых подвалах, ибо надёжнее ме́ста во всех окрестных землях нет.
Жора потянулся и провёл рукой по краю борта. На пальцах осталась белая, словно тальк, пыльная полоса. Банкирский сынок хоть на свежем воздухе трудится, а наш? Чё там у парня от лёгких останется, после десяти-то лет дышания такой пылищей? Ох-хо-хонюшки…