Страница 57 из 81
— Никаких попробуем! — Категорически отрезал Сергей Петрович. — После выписки, сразу же приезжайте на нашу репетиционную базу, она кстати, находится в Свердловском Доме Офицеров. Состав группы уже почти определился. Так что, к ближайшей дате, а это у нас День Космонавтики, мы сможем провести первое выступление!
Ошарашенный таким экспрессивным напором, я только успевал лупать глазами. И сомнения, которые обуревали меня во время этого сумбурного разговора, были величиной с хорошую такую гору. Но, поскольку согласие, вроде как, уже дал, отступать было некуда и я вяло кивнул.
— Ну-у, ладно…
— Вот и чудненько! — С облегчением выдохнул Сергей Петрович. — Пойдёмте ко мне в палату. Я оставлю вам номера своих рабочего и домашнего телефонов. Да и вы черкнёте свой адрес.
«Знать бы его ещё»! — Про себя хохотнул я.
И, видимо, что-то такое, ехидное промелькнуло на моём лице, потому что Сергей Петрович посмурнел.
— Что-то не так? — Подозрительно уставился он на мою выражающую скептицизм физиономию.
— Так, нету у меня адреса. — Наивно развёл руками я. И, поддавшись внезапному порыву, негромко пропел. — Заботится сердце-е, сердце волнуется-а! Почтовый пакуется груз! Мой адрес не дом и не улица-а! Мой адрес Советский Союз! Мой адрес не дом и не улица-а! Мой адрес Советский Союз!
— Откуда это? — Сбледнув с лица, охнул Сергей Петрович? И, схватив меня за отворот пижамы, умоляюще прошептал. — Что Это Такое?
— Да так… Как-то само по себе в голову пришло. — Смущённо улыбнулся я, осторожно пытаясь отцепить пальцы от застиранной больничной фланели. И, не придумал ничего лучше, как задать самый дурацкий из всех возможных в этой Вселенной вопросов. — А что?
— Боже мой! Боже мой! — Опустив многострадальную шмотку, забегал вокруг меня импульсивный собеседник! — Вам же попросту негде жить!
— Ну, наверное… — То ли подтвердил, то ли, попытавшись опровергнуть интонацией Сергея Петровича, икнул я.
— Значит так. — Приняв какое-то решение, уставился на меня молодой мужчина. — Вы пока идите к себе, а мне нужно позвонить!
— Хорошо. — Не желая обижать, по всей видимости, захотевшего помочь человека, согласился я. — Я у себя в палате полежу.
Но Сергей Петрович, бормоча на ходу: «Надо одолжить двушку», уже мчался по направлению к вестибюлю. Где на стенах висело несколько телефонных аппаратов.
Ну а я, пытаясь сообразить, что это было, не спеша поплёлся обратно в свою палату.
Ситуация была из разряда «не было ни гроша, да вдруг алтын». Ещё вчера я даже не знал, как меня зовут. А уже сегодня я — младший лейтенант милиции, как выяснилось, неплохой певец и, вроде бы, до кучи, ещё герой. Правда, это не точно.
Несколько пациентов радостно поздоровались, при этом одобрительно показывая большой палец. Я вежливо улыбался в ответ, тщетно пытаясь сообразить, что же мне делать дальше. Ну, то есть, в общем и целом, всё было просто и понятно.
Я выписываюсь из госпиталя, получаю назначение и отбываю к месту службы. Куда-нибудь в посёлок городского типа. Где буду ставить на учёт и отправлять в ЛТП алкоголиков, разбираться с бытовухой и попутно зарабатывать следующую звёздочку.
Это, если следовать общепринятой, уготованной распределением после школы милиции, канве.
Альтернативой было же вступление в ряды сотрудников убойного отдела Свердловского Уголовного Розыска. Ну и, участие в полусамодеятельном-полупрофессиональном ансамбле песни. Ну и, возможно, ещё и пляски. Вернее, танца с бубном.
Что самое смешное, оба варианта никоим образом не зависели от каких-либо моих действий. Осознанных, во всяком случае.
Так что, я просто вернулся на место своего временного обитания и, мурлыкая под нос задорные строчки про «Советский Союз», привычно завалился на кровать.
Нужно ли ломать голову и строит какие-то планы, если оно, в конечном итоге, всё-равно само-собой рассосётся?
Ну и, устаканится. Куда ж без этого…