Страница 76 из 83
— А почему Вы мне рассказываете про вашу службу? — вдрог задала вполне резонный вопрос Елена.
— Потому что мы хотим предложить Вам перейти к нам…
— А моя дочь?
— Скажите, Лена, Вы не против, что Ваша дочь общается с Александром?
— Честно говоря, мне сперва это показалось детским капризом… Ну, или первой влюблённостью. У девочек такое бывает. Но потом мы с Аней очень серьёзно поговорили. Верите Вы или нет, но мы с ней общаемся довольно таки откровенно, как близкие подруги, а не как мама с дочкой… А узнав Сашу поближе, я поняла, почему Аня решила во что бы то ни было стать его невестой… В будущем, конечно… Она девочка серьёзная. Рано повзрослела. Не телом, нет… Телом она ещё ребёнок. Но рассуждает вполне по-взрослому. Она самостоятельная. И всегда поддерживала меня. Надеюсь, что Саша не обидит её и не разочарует.
— Я буду очень стараться оправдать Ваши надежды! — искренне пообещал я.
— Саша! Оставь нас на минутку, пожалуйста! — попросил меня Васин.
А я чего? Я ничего. Встал и вышел. Пусть разговаривают.
Вот так они и остались у нас ночевать.
Елена устала после работы, а Аня наоборот уже выспалась после обеда, и категорически отказывалась идти спать.
— Анечка! Давай ты будешь слушаться маму, а иначе нас с тобой впереди ждут большие трудности.
— Мам! А можно я совсем немного почитаю книгу.
— Но ты же будешь мечтать спать другим.
— Я на кухне. А потом лягу спать. Зря я уснула после обеда…
— А что за книгу ты собралась читать?
— Мне Саша купил. Вот.
Аня достала из рюкзака книги и показала маме.
— Булычёв? Велтистов? Хорошие книги. А вот эта… Радзиевская. Я не знаю такую писательницу… — удивилась Елена.
— Это тоже очень хорошая книга. — сообщил ей я.
— Вот с неё я и начну. — решительно заявила Анюта.
— Там есть рассказ — «Джумбо». Начни с него, а если понравится, то можешь уже читать и остальные.
— Хорошо.
— Но постарайся долго не засиживаться! — оставила последнее слово за собой её мама.
Ночь с 17 на 18 июня. 1974 год.
Москва. Новогиреево.
Сколько было времени на часах, когда меня разбудила Аня, я не знал. Ввиду отсутствия этих самых часов.
Она стояла возле моей кровати и плакала…
— Ты чего плачешь? Ты почему ещё не спишь?
— Зачем ты мне дал эту книгу?
— А? Что? Какую книгу?
— Собачку жалко… Она ведь не умрёт?
— Я не знаю. Аня! Иди спать! Завтра поговорим…
— Дурак ты… — обиженно сопя носом, ответила мне расстроенная девочка, и тихо, как привидение, вышла из комнаты.
А я наконец проснулся. Бр-р-р… Что это сейчас было? Книжка… Я смутно помнил подробности той истории про собаку. Как давно я её читал? Да, примерно в таком же возрасте, что и Аня сейчас. То есть лет сорок назад, вперёд… Куда считать? От какого момента?
Я прошлёпал босыми ногами в сторону кухни. Аня сидела тут же, надувшись, как мышь на крупу… Я умыл лицо, плеснув холодной водой их под крана, и утёрся кухонным полотенцем…
— Ну, чего ты так расстроилась? Все же ведь хорошо окончилось? Девочка нашла собаку, собаку вылечат и она ещё долго будет жить и защищать девочку.
— И котика…
— И котика тоже.
Я вспомнил. Там ещё и котёнок был. Да.
Ещё до того, как советские люди узнали про белого Бима с чёрным ухом и Хатико, этот рассказ про жестокость людей и верность собаки произвёл на меня сильное впечатление. Не стоило мне давать читать перед сном эту книгу Ане.
Но и её поведение в последнее время меня не очень радует. Похоже, что пришло время с ней серьёзно поговорить…