(Не)влюбляйся!

– Как давно на вас работает, как его фамилия и сколько ему лет, где служил и работал? – замолкает. Потом добавляет чуть тише, – как часто ты с ним видишься?

Меня окатывают ледяной водой. Язык вырывают с корнем.

– А зачем тебе это информация?

– Я ему не доверяю. Будь с ним осторожна, София, – говорит чуть мягче и, наконец, смотрит на меня.

Хочется сказать, что то же самое мне озвучил Дмитрий: “будь осторожна с Бисаровыми. Всеми”. Но молчу. И буду молчать. Как бы мне ни нравился Гаранин, он работает на мою семью, а значит, действует в наших интересах. Или в моих…

– Спасибо за предупреждение, – решаю завершить разговор.

Отворачиваюсь к окну. В голове все еще мелькают воспоминания нашего с Дмитрием танца. Господи, всего лишь минута, а я до сих пор чувствую его руку у себя на талии. До сих пор!

Бисаров касался меня дольше, а что я чувствовала в тот момент – не помню. И правда, все стерлось. Словно ластиком прошлись.

– Как тебе мой брат? – спрашивает, прочистив горло.

Резко поворачиваю голову в его сторону. Не могу понять, мне послышалось? Это такая незавуалированная ревность? Сначала про Гаранина, потом про Гордея?

– С какой целью спрашиваешь?

Артур усмехаются, черты лица сглаживаются. Теперь его взгляд не хмурый, немного повеселел.

– Заметила, что на мой вопрос, ты отвечаешь вопросом? – долгий взгляд на меня, будто позабыл, что должен следить за дорогой.

Вечер, темно, и именно сейчас ему стало на это плевать.

– Ты защищаешься, София, – не дождавшись моих слов, отвечает.

Мы едем быстро. По бокам проносятся дома, деревья, какие-то поля. С каждой секундой стрелка спидометра ползет вверх. Мое сердце бьется в такт двигателю. Шум в ушах заглушает мысли.

– Артур, – пытаюсь я до него докричаться.

Он не слышит. Мне становится страшно.

За поворотом нас останавливают сотрудники ДПС. Готова сейчас молиться на них. Ведь была в шаге от того, чтобы набрать отца.

Непроницаемая маска, которая была на лице Бисарова, пока он как ненормальный давил педаль газа в пол, спадает. На ее место возвращается прежней Артур.

– Черт, прости, испугалась? – обеспокоенно спрашивает. Не нахожусь что ответить.

“Да, смертельно?” Или “нет, что ты, слегка пощекотала нервишки”?

– Я не люблю скорость.

Бисаров протягивает ко мне руку и касается щеки, ведет вдоль и пальцами цепляет подбородок. Взгляд при этом строго в мои глаза.

Должна что-то почувствовать. Его горячая ладонь трогает кожу, мы дышим одним воздухом на двоих. В моей крови хоть и маленькая, но доза алкоголя. В его… тоже, но я напрочь об этом забыла, потому что чертов Гаранин тумблером отключил мой разум.

– Все будет хорошо, София, – подмигивает и поворачивается к окну, где уже вовсю стучит инспектор.

Артур выходит из машины. Уверенный, со взглядом победителя и повадками хозяина.

Он сказал, что все будет хорошо, но внутри до сих пор зреет желание выбраться из машины и вызвать такси. Да хоть набрать Михаила, чтобы забрал меня… Находиться рядом с Артуром становится сложно.

– София, в бардачке документы. Посмотри, пожалуйста, – просит ласково.

Открываю. В ноги падает много бумаг, фантики, чеки… упаковка презервативов.

Быстро смотрю в окно, Артур не видит находки. А я чувствую себя воришкой, роюсь там, где не надо, хоть меня и попросили.

Снова бумаги, визитки… Глазами натыкаюсь на яркий клочок картона с надписью салона цветов.

Застываю с визиткой, зажатой между пальцев. Читаю мелкие буквы, не моргаю. Сердце колотится и бьет по ребрам.

На лицевой стороне один из моих букетов – корзинка тюльпанов. Я не сумасшедшая и понимаю, что такие композиции могут собрать в любом приличном магазине. Но почему именно сейчас, здесь, в машине, я случайно нахожу визитку именно с картинкой моего букета?

– Артур, – зову его. Даже забыла, что конкретно он просил найти меня в бардачке.

Все мысли теперь крутятся вокруг этой визитки.

Выхожу из машины с этим дурацким клочком бумажки. Бисаров разговаривает с инспектором. Тот спрашивает что-то, просит показать. Бисаров расставил ноги на ширину плеч и борзо смотрит.

Артур чувствуют свою безнаказанность.

Издалека нас освещает свет фар, слепят. Машина останавливается ровно за авто Бисарова. Это не случайный проезжающий.

Ноги врастают в землю. Снова становится неимоверно холодно. Вспоминаю про шубу, которая осталась лежать на заднем сиденье, но понимаю, что замерзну и в ней. Ледяные глаза обмораживают конечности, а в сердце летят сотни острых льдинок, как в мишень целятся.

Дмитрий проходит к инспектору, отводит его в сторону и долго с ним разговаривает.

Я слежу за ним, не в силах оторвать взгляда. Как примагниченная пялюсь.

– Что он здесь делает? – раздается над ухом. А мне хочется провести ладонью и убрать надоедающее жужжание.

– Не знаю.

– Черт, отцу теперь доложит.

Говорит зло, процеживая слова сквозь зубы.

– Может, потому что не надо было гнать? Или садиться пьяным за руль? – наконец, отмораживаюсь и поворачиваюсь к Бисарову лицом.

– Пьяным, ты че? – меняет голос, – София, я выпил полбокала шампанского.

– Не надо было мне садиться к тебе в машину, – говорю вслух.

Дмитрий подходит к нам вплотную, взглядом уничтожая Артура. Тот тоже гневно скалится. Дай волю, зашипел бы и вгрызся бы в шею Гаранину.

– В машину, – приказывает Дмитрий, обращаясь ко мне.

Теряюсь и смотрю на обоих во все глаза. Господи, я не вынесу поездки в одной машине с безопасником. Не могу я спокойно находиться рядом с ним. Это сильнее меня.

– Быстро. София Сергеевна, – грозно говорит.

Подбираюсь и все-таки не спеша забираю свою шубу и, вышагивая, иду в машину Гаранина. Черный мерседес представительского класса, на котором всегда ездит мой отец.

– О том, что вы нарушили ПДД и сели пьяным за руль, я доложу Вашему отцу, Артур Георгиевич, – слышу, когда открываю пассажирскую дверь.

– Ублюдок, – отвечает Бисаров.

В руках смята визитка цветочного магазина. Я так и не успела ничего узнать у Артура.

Глава 7.

Соня.

– Понравилось с пьяным ездить? – спрашивает нейтрально.

Поза только напряженная, взгляд хлещет сильнее прутика, а пальцы так вцепились в оплетку руля, что слышу протяжный скрип.

– Артур не был пьяным! – выкрикиваю отчаянно.

Не понимаю, почему защищаю Бисарова. Вспомни я о том, что мы на вечере пили шампанское, не села бы к Артуру в машину. И часть своей вины не отрицаю.

Но ничего же не случилось, точнее, все обошлось.

А Гаранин сейчас изредка смотрит в зеркало заднего вида и, кажется, считает меня виновной во всех бедах и несчастьях.

– Ты в курсе, что средняя скорость реакции водителя – секунда. Все зависит от сложности ситуации, происходящей на проезжей части. А если водитель выпил алкоголь, время реакции возрастает до 2,5 с.

– Вы.

– Что? – не понимает.

Дмитрий бросает частые взгляды на меня. Брови нахмурены, сейчас Гаранин больше похож на какого-то обиженного зверька.

– Вы в курсе, – поправляю сказанное им ранее, – прошу обращаться ко мне на “Вы”. Не следует “тыкать”, я не твоя подружка, – стараюсь говорить ровно, словно меня нисколько не задевает.

А внутри все горит от обиды и толики страха. Воздух сгущается над нами как грозовые тучи. Повисшее молчание режет лезвием.

Дмитрий ведет машину уверенно, не нарушая скоростной режим. В салоне пахнет какой-то ванилью, чистой кожей и чем-то мужским и терпким. От этого всего коктейля слюна скапливается во рту.

– Не Ваша подружка, – отвечает спустя время.

– Не поняла…

– Я не Ваш друг, чтобы Вы мне “тыкали”, – платит той же монетой.

Не могу дышать, легкие словно наполнили огнем, который сжигает весь кислород, наполняя тело и все клетки углекислым газом.

От негодования весь запас слов исчерпан, мне остается только открывать и закрывать рот как рыба. Глупая, пучеглазая рыбешка.