Клетка ангела

Я никогда не была на публике со своим работодателем, но я представляю, как трусики спадают налево и направо, когда он идет по улице.

При этой мысли меня пронзает странный приступ ревности, и я понимаю, что отвлекаюсь от ключевого вопроса.

Почему?

Почему ведущий кандидат в президенты хотел убить меня и мою маму?

Это не имеет никакого смысла. Никак нет. Мама не могла бы быть дальше от политики, если бы жила в амазонских джунглях, а Бог свидетель, я не слежу за этими вещами. Как ни неловко это признавать, я даже не голосовала на последних выборах, потому что была слишком занята поступлением в колледж и всем остальным. Я никогда не встречала Брансфорда ни в каком качестве; У меня хорошая память на лица, а его запоминается лучше, чем у большинства.

Может быть, мама как-то с ним столкнулась? Может, в ресторане, где она работала?

Это возможно, теоретически. Высококлассный отель, к которому примыкает ресторан, посещают всевозможные VIP-персоны. Может быть, Брансфорд останавливался там во время визита в Бостон, и мама видела, как он делал то, чего не должен был делать.

Но тогда почему он хотел убить и меня? Если только… он не боялся, что мама рассказала мне все, что знала о нем?

Святое дерьмо. Может, она спрятала какие-то улики в своей квартире, и он думает, что я знаю, где они.

Взволнованный, я сажусь и со стоном падаю на груду подушек. Анестезия определенно проходит, потому что это движение причиняло боль . Много. Мне казалось, что в мою руку вонзаются горячие ножи, и остальное мое тело чувствует себя не намного лучше.

Как будто меня сбил с ног настоящий грузовик, а не убийца размером с одного человека.

Прежде чем я успеваю отдышаться и сосредоточиться, дверь открывается, и входит Николай с подносом с накрытой посудой.

Мое сердце начинает бешено колотиться, и то немногое, что я успел восстановить, опорожняет мои легкие.

Без завесы шока, притупляющей мои чувства, и суетящегося вокруг меня медицинского персонала, его воздействие на меня разрушительно, ужасающе мощно. Я никогда не встречала мужчину, который мог бы заставить мое тело реагировать, просто войдя в комнату. И дело не только в его внешности; это все о нем, от грубой животной силы в его поразительном янтарно-зеленом взгляде до ауры власти, которую он носит так же удобно, как один из его костюмов, сшитых на заказ.

Сейчас он одет более небрежно в темные джинсы и голубую рубашку на пуговицах с закатанными до локтей рукавами. Я понимаю, что он, должно быть, переоделся и принял душ, пока я была под наркозом; Мало того, что его одежда отличается от той, что он носил в машине, но и пятно на его скуле исчезло, а его волосы цвета воронова крыла влажно зачесаны назад, обнажая резкую симметрию его поразительных черт.

Мои глаза жадно скользят по его лицу, от толстых черных линий его бровей до полных, чувственных очертаний его рта. На этот раз она не изогнута в его темной, циничной манере; вместо этого улыбка на его губах теплая, с оттенком тревожной нежности.

«Я попросил Павла разогреть остатки и приготовить разные закуски», — говорит он, пересекая комнату и приближаясь ко мне, пока я рефлекторно выключаю телевизор. Его глубокий, шероховатый шелковистый голос ласкает мои уши, он гораздо приятнее, чем резкий тон диктора. Поставив поднос на мою тумбочку, он садится рядом со мной и начинает открывать тарелки одну за другой. «Я подумал, что ты, возможно, имеешь дело с некоторой тошнотой, поэтому у меня есть простой тост».

Ух ты. Мог ли он быть более внимательным? Если бы я своими глазами не видела, как он убивает и пытает, я бы никогда не поверила, что он способен на такую жестокость — даже с той мрачной, опасной атмосферой, которую я продолжала исходить от него.

— Спасибо, — бормочу я, стараясь не думать о его руках, держащих лезвие, разрезавшее человека, когда он протягивает мне поднос, позволяя мне выбрать то, что я хочу. Там есть все, от нарезанных фруктов до фаршированных блинчиков, мясного ассорти и различных сыров, но меня все еще тошнит, особенно когда ужасные образы отказываются покидать мой разум, поэтому я просто хватаю простой тост и горсть винограда.

Он наблюдает, как я ем с одобрительной полуулыбкой, и я стараюсь не думать о том, какое теплое чувство вызывает у меня эта улыбка — и не только в сексуальном плане. Это иллюзия, это чувство безопасности и комфорта, которое он дает мне, пережиток того времени, когда я думал, что он был хорошим человеком, у которого были проблемы с общением со своим маленьким сыном.

Я начала влюбляться в этого человека.

Нет. Я лгу себе. Я действительно влюбилась в него, настолько сильно, что даже с ужасающими разоблачениями Алины, которые звенели в моих ушах, я развернула свою машину и направлялась сюда, когда убийцы устроили мне засаду.

Его собственная сестра сказала мне, что он чудовище, и я ей не поверил. Я не хотел ей верить.

Я все еще не знаю.

«Где Слава? Как он?" — спрашиваю я, выбирая самую безобидную тему, какую только могу придумать. Нам нужно обсудить так много вещей, от мотивов Брэнсфорда до того, нахожусь ли я здесь в плену, но я еще не готов идти туда.

Последний вопрос, в частности, слишком тревожен, чтобы обдумывать его в данный момент.

— Он только что вернулся с прогулки с Людмилой, — отвечает Николай. — Алина заставила его забрать его до нашего приезда.

"А, хорошо." Я беспокоилась, что ребенок мог увидеть нас из своего окна. — О чем ты ему расскажешь… знаешь? Я машу своей праще левой рукой.

— Мы просто скажем, что ты упала на ветку. Его челюсть сжимается. — Я бы предпочел, чтобы он не знал, что ты его бросила.

— Я не… — я останавливаюсь, потому что я это сделал. Я возвращалась, но Николай этого не знает. И я не собираюсь говорить ему.

Я не хочу, чтобы он знал, как легко он меня одурачил, как даже сейчас часть меня отказывается верить, что он такой же безжалостный убийца, как и те, кто убил мою маму.

Его тигриные глаза сужаются от спекулятивного интереса. — Что ты не сделала?

"Ничего такого." Слово выходит неубедительно быстро. Я изо всех сил пытаюсь скрыть это. — Я просто имела в виду, что не оставлял его .

Словно по лицу Николая проходит грозовая туча, заслоняя собой весь свет и тепло. Его взгляд закрывается, его великолепные черты приобретают каменную твердость, как у статуи. "Верно. Ты оставил меня . Из-за того, что сказала тебе Алина.

Я тяжело сглатываю. Я тоже не уверена, что готов пойти туда, но, похоже, у меня нет выбора. Не обращая внимания на пульсирующую боль в руке, я выпрямляюсь. — Она солгала? Мой голос слегка дрожит. — Она все выдумала?

Он смотрит на меня, тишина растягивается на мучительно долгие секунды. — Нет, — наконец говорит он. — Она этого не сделала.

Что-то внутри меня увядает. До этого момента я все еще надеялся, что его сестра была неправа, что, несмотря на то, что я видела, как он сделал с двумя убийцами, он не виновен в ужасном преступлении отцеубийства. Но сейчас нет места для сомнений.

По его собственному признанию, мужчина передо мной убил своего отца.

"Что случилось? Почему… — мой голос срывается. "Почему ты это сделал?"

Он не отвечает в течение еще одного долгого нервного момента. Лицо у него чужое, темное и замкнутое. — Потому что он это заслужил. Его слова падают, как молот, тяжелые и жестокие. «Потому что он был Молотовым. Как я."

Я увлажняю пересохшие губы. "Я не понимаю." Мое сердце колотится о грудную клетку, каждый удар эхом отдается в ушах. Часть меня хочет прекратить это и с криком убежать, в то время как другая, бесконечно более глупая часть жаждет согнуть мою ладонь над резкой, бескомпромиссной линией его челюсти, предлагая утешение моим прикосновением.

Потому что под этим жестким, лишенным эмоций фасадом скрывается боль.

Там должен быть.

Он открывает рот, чтобы ответить, когда кто-то стучит в дверь. Звук тихий, неуверенный, но он убивает момент так же верно, как выстрел.