Системная нежить. Real-RPG. том.1

Глава 23 Не хороший и не человек

Тянусь, неожиданно легко ловлю, мир моментально ускоряется, дыхание становится лёгким, движения бодрыми и сильными, ноги буквально отлипают от алтаря. Чувствую, что он словно стонет от сожаления, он жаждет моей крови, крови живых, крови неживых, крови тех, кто испытывает боль, страх, кто кричит на пределе лёгких, кто испытывает сексуальное возбуждение от своей или чужой боли и страха, крови разумных, потерявших разум и крови тех, кто не был разумен никогда. Жадно, много, горячей, всех оттенков и побольше.

Молот-булава в руках легкая, наполненная энергией, каким-то бесшабашным весельем, неподвластными мне силами. Да и наплевать.

В один невероятный прыжок покидаю поверхность алтаря, повторно чувствуя его разочарование.

Бородатый продолжает смотреть на меня с неподдельным весельем.

Однако, батенька, как говорят матери своим дочерям в двадцать три, часики-то тикают, причем времени у тех откровенно больше, чем у меня. Мина была на десять секунд (да, рассчитывал на свою шустрость). Блинк не работает.

Хватаю в охапку мужика, он оказывается неожиданно тяжёл, отбегаю на десять шагов, валю, увлекаю своим весом, мы падаем, слегка прикрываю его собой, закрываю уши руками.

Грубббуууух. Сто килограмм взрывчатки, твою мать! Кажется, я временно оглох.

Прикрытый мной мужик покрыт ошметками какой-то черной слизи и ощутимо лупит меня по щекам… «быстрее, придурок», с трудом проносится в моей голове поезд мысли.

Здоровье 28% Голод 91%.

Вскакиваю. Кругом творится фирменный сюр. Ночь превратилась в день. Небо пылает вспышками бледного света. Половина мертвяков корчится от боли, вторая половина неистово бежит в моей направлении или дерётся с моим Помоешником. Алтарь развернут вбок, выглядит смятым и побледневшим, но каким-то внутренним чутьём, понимаю, что он ещё не разрушен.

Делаю несколько шагов, в руках по-прежнему булава, мельком глянув на мужичка, вижу одобрение в его глазах. Поднимаю и что есть силы (а сил у меня немеряно) луплю булавой по алтарю.

Раздается почти слышный ухом стон. Поднимаю, бью снова. И третий раз. Алтарь даёт трещину и будто взрывается изнутри, ударная волна сбивает с ног меня, проходит по внутренней части крепости, пробует кремлевские стены на прочность.

Как болит голова. Сажусь. Передо мной участливый бородатый мужик, подает мне бутылку минералки неизвестной марки. Как только беру её, он растворяется в воздухе, весь, только напоследок висит его улыбка, как у чеширского кота…

Перед глазами проносится череда системных сообщений. Всё потом. Пью. С каждым глотком становится легче. Привстаю. Кажется, ударная волна оглушила всех, кто был в крепости, включая моего безобидного питомца. Пока есть передышка, пью зелье здоровья, кидаю в свою пасть кусок стейка, снова запиваю. Где-то под ухом пискляво орёт до боли знакомый голос.

— Восковитин, твою мать! Ты там жив? Слава говорит в том направлении только твой маяк. Яблоко от яблони, уже убило кого-то. Сделал дело, докладывай смело!

С раздражением скидываю наушник, убираю в карман, щёлкаю кнопкой связи.

Зелье здоровья. Долечился до 100%. Быстро, но затратно. Достаю ещё одну бутылочку зелья, ускоряюсь, нахожу среди свалки тел Помоешника, он смотрит ошалело, снова весь в крови, в боку торчит копьё. Выдираю, кровь льется толчками. Небо не желает темнеть, по-прежнему светло. Приподнимаю ему голову, вливаю зелье, отлечиваю до 47%.

— Вставай, друг, тут надо всех, кто ещё не упокоился убить ко всех собачьим чертям. Принимайся, укусами долечишься.

Делаю об этом же посыл.

Рядом валяется бездыханный громила, закованный в доспех, здоровье просело до 9%, но ещё не добит. Копьё. Смотрю на него, внезапно посещает другая догадка.

Система буквальна. Она как-то обтекаемо писала, что я могу «обращать» в свою расу нежити — гулей. По идее неживым становится кто-то живой, но та же сладенькая Кеби говорила, что перворожденный это вам не просто так, мелочь по карманам тырить.

Приподнимаю голову громилы, он рычит, смотрит сквозь забрало зло, по-звериному. Вцепляюсь клыками ему в шею, надкусываю, немедленно мне выскакивает сообщение.

Принудительно обратить низшего 0/5? Да/Нет.

Да.

Сплевываю грязь и кровь.

Громила откидывается на спину, замирает. Восприятие добавляет к нему приписку «в стадии обращения». Получилось? А что значит 5?

Так. Осматриваюсь. Пёс начинает вяло крушить, откусывать, добивать. Не знаю сколько продлится всеобщее оглушение от уничтожения алтаря, но спешу. Интересно, а почему я не подох, ближе всего же стоял к эпицентру?

Нахожу секача. Зомби с руками-клинками, по умолчанию быстрый, скоростной. Этот уже готов. А соседний? Кусаю, обращаю, потом ещё одного секача.

В руке по-прежнему то странное оружие. Смотрю восприятием.

Гавсар — копия. Оружие, вне категорий, вне уровней. Божественный. Накопитель маны (1/8000). Трудноразрушаем. Иное (скрыто).

Счётчик сообщает что мной обращено ⅗, когда спотыкаюсь о длинное покорёженное тело лича. Оп-па, старый знакомый.

Хватаю, бесцеремонно приподнимаю, кусаю гниловатую мертвецкую плоть без всякой брезгливости

Обращаемый не низший, обращение только добровольное. Запрос сформирован.

Хе. Приставляю ему к лицу свой системный кувалдометр.

— Слышь, как там тебя, Бисс Урай, кажется? Принимай запрос или есть другая альтернатива. Мы тут олимпийские чемпионы по добровольности, я по похожей схеме в институте был добровольно зачислен в дружинники, андестенд?

Бисс Урай смотрит на меня, на оружие, снова на меня, снова на булаву. В его расширенных глазах читается недетский испуг.

Запрос принят.

Ха. Зато он не пошёл в мой зачёт. На пробу обратил ещё одного громилу, уже полностью отъехавшего. К удивлению, система засчитала его за двух, что-то подумала и придала ему статус «в стадии обращения». Двадцать восьмой уровень, мать их.

Обратились они быстро. Я только вспомнил про свой навык «предводитель», как они уже построились в кривую шеренгу пред мои ясные очи. Прикольно, уровни у всех выше, чем у меня. Но, слушаются. Почему? Видимо, есть польза от харизмы и статуса Перворожденного. Так сказать, компенсирует на поворотах.