Страница 5 из 6
А что там, за окном?
Всего-навсего родимый дом.
На Двенадцать сегодня до завтра намечен переезд,
У меня незапланированный крыши съезд.
Психушка, дурдом – в простонародье;
Вокруг одно поганое отродье.
Средь мягких стен головы не разбить,
Ответь на вопрос:
Почему в больнице стихов не сочинить?
«Слова»
Ты когда-нибудь, говорил, что любишь?
Ты когда-нибудь говорил, что о ней,
Думаешь,
Но я знаю –
Ты рукоблудишь,
Не стоит банальных вещей.
Вместо слова – говори дело.
А, обещая, выполняй,
Если хоть каплю имеешь к ней уваженья,
То не тверди, а создавай.
Обиделся?
Это от правды,
Она всем мозолит глаза.
Но коли сказал те два слова,
То подтверждай своё "люблю тебя".
Многих подобных я видел.
Не справились и ушли.
Я эти слова предвидел:
"Прости, нам не по пути…".
«О фотографиях»
Спокойно.
Не моргая,
Скажите: Cheese –
И все дела.
Мне эти фразы мозг прожали,
Ведь фото – это навсегда.
На лоскутах фотобумаги застыли люди и года,
Осталась память, расставанья,
И люди, что не вернутся никогда.
Я вижу в этом объективе
Себя
И тысячи других
Таких хороших и любимых,
Людей моих и не моих.
Вот фото 10 на 15,
На нём мечта: Санкт-Петербург и мама;
Ещё одно, где Эрмитаж ;
А здесь картина:
Какая-то дама
Рисует мёртвый питерский пейзаж.
Их много:
Тысячи, десятки тысяч,
Тех фотографий, что подобно зеркалам
Дублируют моменты жизни,
Но застывают навсегда.
Есть фотографии с особым запахом иль вкусом.
Трамвай, асфальт и мокрый дождь.
Старушка-бабушка с арбузом.
Лай пса деревни.
И озёрный плёс.
Не описать всего того,
Что нужно.
На плёнку жизнь не записать.
Но фотографии-моменты
Нам не позволят забывать.
«То, что в груди»
Эта грустная любимая Россия!
Блеклые кварталы, фонари.
На столбах поэты и стихи
Красной краской на холсте стены.
Милая, но чуждая Россия,
Я к тебе на "ты", но иногда
Мне не можно удержать стихию
Поклонения пред Вашей бездной тьмы.
Всё родное:
Эти реки, рельсы, эти муравейники людей
И такая
Нотка ностальгии
По лишь скошенным лугам
Сухой травы.
Эти перекрики двух соседей,
Эти жалобы и песни во дворе,
У костра звук песни и погибель
Для души моей идёт скорей.
Мне кошмары снятся непростые:
Будто я уехал далеко:
Был везде:
И в Англии, в Бразилии,
А в России быть не суждено!
Задыхаюсь на балконах Франции;
Кровь в ушах от зарубежных слов ;
Эти добрые наружно папарации;
Не хочу всех видеть вновь и вновь.
Окружён!
Оставлен!
Позабыт!
Как мне на чужбине жить далёкой?!
Сон прошёл:
Однушка, плен стены и носок,
Чуть с дыркой на пяте.
Слышу часто:
Мерзко тут, противно –
Все уехать жаждут поскорей,
Ну, а я
С побитою Россией
Связан кровью, жизнью –
Не Бродвей я покорять хотел бы!
А Гагарина 16, или, Вас,
Деревни
И поля беспечные –
Всякий вводит меня в транс.
Утром – кофе за́ сто баночка,
Вечером – без сахара чаёк,
Да печенье не ванильное –
Здесь мне быть весёлым не дано?