Ловушка для горничной

Сейчас, спустя пять лет, я прихожу к мнению, что всё-таки любил ее. Любил до момента, пока не вскрылось её прошлое и нутро продажной твари. Поэтому мне так дорог ребенок.

И вот Карины нет. А Дина есть. Моя дочь. Я люблю ее, как никого и никогда не любил. Я готов сдохнуть за свою дочь, но все равно хреновый отец. Дело не в материальных благах. У моей дочери есть все: хороший дом, все условия, собственная комната, игрушки, одежда, собака, частный детский сад. Исполняю любой ее каприз. Но у нее нет главного – семьи. Я постоянно на работе. Я трудоголик, живу работой. Когда в душе нет чего-то личного, мы пытаемся заполнить пустоту работой. Дину воспитывает моя мать, за что я ей пожизненно безмерно благодарен. А я – папа выходного дня.

— Хочешь такого? — интересуюсь у дочери, отводя взгляд от чужой счастливой семьи.

— Нет, — все восхищение пропадает, Дина отворачивается, берет меня за руку и тянет на выход.

— Почему нет? — пытаюсь понять ребенка.

— Потому что… — капризно выдыхает. — Поехали домой, там Соня скучает.

Соня – это собака. Странное имя для лабрадора, но Дина так решила.

— Дин… — сажусь перед дочерью на корточки, на стоянке возле машины. — Ну что случилось? — посматриваю на наручные часы. — У меня еще есть пара часов. Не нравится в парке – мы можем пойти куда угодно, — пытаюсь заглянуть дочери в глаза, но Дина снова упрямо отворачивается.

— Не хочу куда угодно. Хочу домой, к бабушке.

Еще полчаса назад Дина была беззаботным ребёнком и искренне радовалась нашей прогулке вдвоем. Сложно. Очень сложно понять ребенка в пять лет. Еще сложнее, когда это девочка. И просто невозможно, когда ты с ней не близок. Я отвратительный отец. Дина хочет не змея, Дина хочет семью. Я не могу ее изолировать от общества, где у всех есть мамы, братья, сестры, и не могу дать это. Больно, но виноват только я.

— Ладно, давай поедем домой, пообедаем с бабушкой, посмотрим твои мультики, — сажаю дочь в машину, хмурится, отворачиваясь к окну. И внутри меня что-то скребет.

Дело во мне. Я теперь не воспринимаю женщин, как что-то личное, и уж тем более не пускаю их в семью. Такая вот деформация. Я больной. Знаю. Все бабы продажные. Вопрос в цене. Я покупаю. Мне нужен секс, и я за него плачу. Большего мне не нужно. Но дочери я этого не объясню никогда… Мы так и останемся неполноценной семьей.

Возвращаюсь в особняк к вечеру. Настроение ни к черту. Хочется все бросить к чёртовой матери: управление, охрану, документацию; акции снова продать Демьяну и начать новую жизнь. Только я важная ниточка в этой цепи, я также привязан системой, как и Демон. Да и нет никакой гарантии, что жизнь с чистого листа снова не заведет меня в тупик.

Выхожу из машины, медленно бреду к дому. Останавливаюсь возле искусственного пруда, поскольку замечаю на террасе Марка и Василису. И нет, это, как всегда, неформальное общение. Прикуриваю сигарету, наблюдаю.

Марк развалился в кресле, девушка рядом, сидит на подлокотнике, что-то смотрят в планшете. Точнее, Марк показывает – Василиса комментирует. Смеются. Она всегда с ним легкая. Никакой скованности, как с другом. Шуточки, приколы, цепляют друг друга, заигрывают. И меня это напрягает. Всегда напрягало…Сейчас особенно. Ненормально, я бы сказал.

Как только она появилась в нашем доме, я обратил на нее внимание. Нет, точнее, не так. Она обратила мое внимание на себя…

Есть просто женщины – красивые, привлекательные, обаятельные, с изюминкой, с загадкой, стервы, милые. А есть такие, как Василиса. Яркие, привлекающие внимание с первого взгляда. О которых говорят: в них что-то есть. В Василисе много всего, и одновременно ты не понимаешь, что именно будит в тебе животное желание обладать. Наверное, непокорность, несмотря на кажущуюся доступность. Женщина – игра. Постоянная азартная игра. И сложная задача. Никак не могу решить эту теорему, от этого, вероятно, и зацепила.

Она играла, она флиртовала. Улыбалась своими невыносимо красивыми зелёными глазками. Будила во мне все самые грязные и извращённые фантазии. Таких женщин мало. Чтобы посмотрел – и сразу захотелось взять.

И я взял…

Глава 7

Василиса

Примерно раз в полгода, во мне просыпается маленькая девочка лет пяти. Ей хочется капризничать, плакать, на ручки, чтобы кто-то пожалел, решил все проблемы и купил вкусняшку. Ничего не могу с собой поделать. Иногда моя психика даёт сбой. Сегодня именно такой день. Просыпаюсь без настроения. Ничего не хочется. Я маленькая девочка.

Беру выходной. Мне положено. Нужно доехать в город. Но одна туда соваться я не решаюсь. Пару раз меня любезно сопровождал один из охранников, но нам было по пути. Сегодня все заняты.

Марк развалился на шезлонге возле пруда, читая книгу. Подхожу ближе.

— «Психология лжи. Обмани меня, если сможешь», — читаю вслух название его книги. — Ах, вот оно где ты учишься уверенно лгать и не краснеть.

Марк отрывается от книги, прищуривается, ухмыляясь.

— Я не учусь. Я уже могу преподавать.

— Ты реально считаешь себя таким офигенным?

— Да. Есть сомнение в моей ох*енности?

— Боже, как все запущено. Такой самоуверенный мерзавец, — закатываю глаза.

— Приятно познакомиться, — ухмыляется. — А ты чего такая красивая сегодня? — окидывает меня взглядом. Я не красивая. Просто сменила форму на рваные джинсы и белую рубашку с высоким воротником в мужском стиле. Волосы распустила, губы подкрасила. Маленькая девочка хочет быть ярче.

— Отвези меня в город, — внаглую прошу я. — Прокатимся в пару мест. И, так и быть, я прощу все твои косяки, подружка.

— Ох, мать моя женщина, — смеется. — Я водителем не подрабатываю. Что мне за это будет?

— Ну серьезно. Включи нормального Марка, помоги мне.

— Так бери такси. Я сегодня не водитель. Мне нельзя за руль.

— Кто тебе запретил?

— Вчерашняя текила, — подмигивает мне. — Нет, мне, конечно, плевать, могу и прокатиться, но, если тормознут менты, мой отец уже не отмажет, я и так последнее время в косяках по уши.

— Ясно, — сдуваюсь, присаживаюсь в кресло. Отменяется моя поездка, такси – не вариант.

— Вызвать такси?

— Нет, — качаю головой. — Мне нужен сопровождающий.

— Зачем? — Марк сводит брови.

— Не заморачивайся, — отмахиваюсь я. Беру его книгу, листая страницы. Маленькая девочка хочет топать ногами от досады.

— Так попроси Андрея. Думаю, он с удовольствием тебя покатает и сопроводит. Спорим на десять косарей – не откажет?

— Нет. Он мне не «подружка». За сопровождение придётся расплачиваться.

— Ой, ну учить меня тебя, что ли? Вроде большая девочка. Продинамь его. Пришло время расплаты, а у тебя голова заболела, и вообще ты не в настроении и не такая, — ржет Марк.

— И много тебя так динамили? Я смотрю, ты на опыте? — стебусь над ним.

— Меня не динамят. Забыла, я ох*енный?

— Ой, все, — отмахиваюсь, вручаю ему книгу и ухожу в сторону дома.

Сначала расстраиваюсь, понимая, что моя поездка сорвалась. Никто не виноват. Мои «монстры» преследует только меня, и никто не должен меня защищать. Но, проходя мимо кабинета Андрея, останавливаюсь. А собственно, почему бы и нет? Я же хочу его крови. Мне хочется тоже «насиловать». А Андрей Сергеевич у нас жаждет искупить вину. Так пусть расплачивается. Самое страшное уже произошло. Возможно, я снова нарываюсь и провоцирую. Но я уже говорила, что ненормальная. Моя шкала самосознания упала до минимума.

Стучу. Хотя сердце на мгновение замирает, а разум вопит, что у меня включился стокгольмский синдром и я сама иду в руки к своим страхам.

— Да! — раздается голос Андрея. Надеваю маску легкого цинизма и прохожу внутрь.

— Василиса? — мужчина немного удивлён. Естественно, я сама к нему пришла, чего раньше не делала. А, наоборот, сводила наши встречи до минимума, насколько это можно в моем положении. — Чем обязан?

Конец ознакомительного фрагмента.

Полная версия книги есть на сайте ЛитНет.