Страница 77 из 78
Все решил, как обычно, Стивен. Пока Сергей ругался со старухой, опоссум подошел к бабке вплотную, после чего совершенно недружелюбно встал на задние лапы и открыл свою страшную пасть, показывая мелкие острые зубы.
— Матерь родная… — выдохнула старуха, подслеповато щурясь и рассматривая, с чем ей пришлось иметь дело. — Это что еще…
— Стивен! Пойдем! Стивен! Фу! Она не вкусная! — запричитал Бубна, не понимая, чего ожидать от животного.
Опоссум, совсем по-человечески, оглянулся, а в его глазах читалось «не умеешь ты развлекаться, Серега», но более естественную позу все же принял. И проходя мимо собачки на всякий случай клацнул зубами, чтобы та точно обоссалась от страха.
— Я на тебя заявление напишу! В органы! — бесновалась старуха. — Принцесска! Фу! Ты мне ноги вымочила! Плохая! Плохая!.. А у тебя проблемы будут! Понял⁈
— Ага… — протянул Сергей.
Проблемы… Его по городу смертельно-опасный опоссум выгуливает, какие еще у него могут быть проблемы?
Спустя две помойки и полтора часа они вышли к палатке Шамиля. Нос Стивена заходил ходуном и Бубна вспомнил, что шеф спрашивал что-то про этого старого азера и крышу. Неужели захаживает сюда?
— Здрасти, — кисло протянул Бубна.
— О! Здравствуйте! Вы друг Илюши? — внезапно спросил Шамиль.
— Ну…
— Привет, Стивен! — подмигнул шаурмен и бросил опоссуму тоненький кусочек мяска, который тот поймал на лету.
— А… Так вот вы как…
— Ну конечно. Такой зверь на всю Москву один! Будете что?
— А что ше… Илья обычно берет? — прямо спросил Бубна.
Шамиль хитро сощурился и сказал:
— Сейчас сделаю! В лучшем виде!
Спустя десять минут азер протянул ошарашенному бандиту свой фирменный лопатосьён, бутылочку газировки и что-то, похожее на тако.
— Так, сто восемьдесят с вас. За фирменную, напиток и вот, угощение для Стивена, — посчитал азер.
Бубна протянул шаурмену две сотки, после чего оглянулся по сторонам, ища, куда бы сесть. Правда, Стивен этот район знал лучше. Опоссум завел бандита на уже знакомые трубы, плюхнулся на жопу и стал ждать свое угощение.
— На кошмарный сон похоже… — протянул Сергей, укладывая перед Стивеном его порцию. — Вот только хрен проснешься.
Устроившись на трубе, мужчина недоверчиво посмотрел на бревно из лаваша. Какая-то это мусорная еда… Неужели шеф так ее любит? Сам Бубна предпочитал дорогие рестораны и французскую кухню, а тут… Стыд и позор, что с ним стало?
Но не пропадать же добру? Бывший криминальный авторитет запустил зубы в лаваш, сделал один укус, второй, почти сразу же уделал штаны соусом и… прозрел.
— Блять, хорошо-то как… — простонал Серега, откусывая еще от лопатосьёна. — Все же, шеф знает толк, походу, во всем. Да, Стивен?
Опоссум довольно хрюкнул в ответ, добивая свою порцию и готовясь ждать жопку от шавухи — все равно Бубна не способен съесть лопатосьён в одиночку, габаритами не вышел.
Сергей же, жадно откусывая от огромной шаурмы, вымазываясь в фирменном соусе и запивая все это сладкой газировкой, впервые за долгие годы отдаленно почувствовал то, что люди называют счастьем.
Интерлюдия №1
Сначала был белый свет, который очень походил на свет фар. Я уже подумал, что отъехал на ритуал вращения колеса Сансары, но внезапно свет пропал и я оказался в темной прихожей совершенно обычной квартиры.
Полпервого ночи, судя по темени вокруг и тикающим на стене часам. Где-то на кухне дурниной орет кот, а в единственной комнате, где горит свет, перед компом сидит какой-то толстый бородатый мужик в белой майке и темных шортах, сидит, и стучит по клавиатуре. Для бога недостаточно седой, да и борода коротковата…
— Уважаемый! — шепнул я, понимая, что ночью орать не стоит.
— А, проходи, Илья, я уже почти закончил, — сказал щекастый бородач, не отвлекаясь от экрана. — Эту реплику я допишу чуть позже, но тут немного осталось, тысяч пять знаков и еще одна интерлюдия после.
— Простите, а вы кто?
— Я? Я — Белый Грузовик.
— В смысле?
— Ну, я прямо сейчас прописываю наш диалог, — кивнул бородач на экран и опять посмотрел на меня, стоящего в темном дверном проеме.
Я нахмурился, еще раз осмотрел комнату. Шкаф, диван, два компьютерных стола. Кондей на стене, микрофон на пантографе. К одному из компов подключено два монитора, а стол застелен огромным ковром для мыши. Блять! Б. Г. задрот! То-то мне стук клавиатуры показался слишком громким!
— Сам ты задрот, — ответил мужик, продолжая печатать. — Чего тебе?
— А я умер?
— Не знаю, наверное, нет, — пожал плечами тот, кто назвался Белым Грузовиком. — А ты бы хотел умереть?
— На самом деле, не очень, — ответил я.
— Эх, Илья-Илья, с тобой конечно весело, но меня опять потянуло на классическое фэнтези. Такое, серьезное.
— Так что, мне пиздец?
— Не, не думаю, второй том будет, возможно, даже, с минимальной паузой.
Белый Грузовик на секунду замер, будто бы думая, что написать дальше.
— Может, ты исекайнуться хочешь? Начнем все сначала, только придется теперь в гильдию авантюристов вступать. Будешь у меня путешествовать по мультивселенной.
— А можно не надо? — с надеждой спросил я. — У меня там, ну, с демонами всякое разное, опять же, Стивен не кормленный…
Б. Г. Устало замер, после посмотрел на меня.
— Еще не понял?
— Наверное, понял, но как-то не верится.
— Ну и ладно. Точно исекайнуться не хочешь?
— Не, не тянет.
— Ну, тогда иди. Мне еще вторую интерлюдию писать, хотя я всегда сливаю финалы. Проснешься, не знаю, в госпитале, наверное. Или вообще таймскип сделаю, но ты этого все равно не заметишь.
Б. Г. нажал на клавишу «Enter».
А потом все померкло.
Интерлюдия №2
Во дворце было неспокойно.
— И куда делась моя дочь?
— Ее охрана утверждает, что ваша дочь сбежала, Верховный.
— Сбежала?
— Именно, в мир людей.
— Эти прорывы меня совсем доконают… Кто-нибудь знает, почему они вообще появляются?
— Мы работаем над этим.
— Их надо закрыть! А то понимаешь, устроили тут проходной двор, еще и дети сбегают… Мне Лилит скоро весь мозг выест!
— Я постараюсь все исправить и найти ее.
— Уж постарайся! Отправь кого-нибудь, кому доверяешь. И, наверное, отправляйся сам.
— Вы говорите о…
— Да, именно о нем!
— Хорошо, Верховный, будет сделано.