Страница 10 из 11
– Она – Крис! – тычет в меня указательным пальцем Ирма. – А я – настоящая Ирма! – Смеётся.
Егору не до смеха. Он взбешён. Хмуро молчит. Не комментирует. Пока не комментирует. Ждёт, что расскажет Ирма ему ещё.
– Кристина Соболева! – торжествующе зачитывает она с листа, открыв свою злосчастную папку. – Работала в твоём ресторане «Боро» официанткой. Явилась на вечеринку высокопоставленных гостей, выдав себя за меня – Ирму Вебер.
Протягивает Егору снимки, сделанные папарацци в тот день.
Становлюсь пунцовой от стыда. Тру лицо ладонями. Пытаюсь утихомирить пылающий огонь внутри себя.
Ирма озвучивает моё досье. А кажется, сжигает меня на костре прямо живьём.
Послушать её, так я сущий дьявол во плоти!
– Выдавая себя за меня, пришла к тебе. Предложила себя в качестве ночной жрицы.
Я дёрнулась. Словно пощёчину получила.
Неужели я её заслужила? Наверное.
Я сейчас плохо соображаю.
– И самое, главное, на десерт! – растягивая слова, с упоением проговорила она. – Кристина Соболева – дочь вора – рецидивиста, Николая Семёновича Соболева.
Припечатала так, будто поставила на мне клеймо.
Окинула победным взглядом гостиную. Заглянула в свою папку. Добавила: – Имел две судимости за кражи… в особо крупных размерах.
У меня потемнело в глазах. Всё поплыло.
Я вцепилась в край стола, боясь упасть со стула на пол.
***
Егор
– Так это ты сегодня опустошила мой сейф? – гневно восклицаю я, прожигая Крис свирепым взглядом. – Ты вынесла из моего дома миллион долларов?!
Ошеломлённо она поднимает глаза на Ирму. Словно ища у неё защиты. У той не дрогнул ни один мускул на лице
Ещё бы! Ведь Крис порочит её имя.
– Какая же ты дрянь! – шиплю я, сжимая и разжимая кулаки до побелевших костяшек. Словно хочу обрушить их на Крис.
Еле сдерживаю себя.
Твою… ж! Дело не в деньгах.
А в том, что ты разрушила мою любовь. Мою мечту. Веру в наше будущее.
Обманщица.
Воровка.
Какая чудовищная адская смесь!
Гремучей змеей вползла в мою душу. Отравила во мне всё…
Нерешительно она переводит взгляд на меня.
– Это не я! – бормочет Крис, словно пьяная. – Не я…
Крис… Оказывается, ты Крис. Ухмыляюсь я. А я называл тебя моей девочкой… моей Ирмой.
Хоть бы раз возразила. Хотя бы раз дала понять, что не Ирма.
Нет. Куда там! Слишком ушлая продуманная дерзкая. Гены ещё те!
– А кто же?! – Бью кулаком по столу. Она вздрагивает. – Кто, Крис?! – ору я на всю гостиную. – Видеокамеры запечатлели именно тебя, открывающую мой сейф! – Делаю паузу, собираюсь с мыслями. Она нанесла мне удар прямо в сердце. – После всего, что я здесь услышал и увидел на видеокамере собственными глазами, я не хочу больше видеть тебя в своём доме ни минуты. Убирайся вон! – цежу сквозь зубы.
Меня топит ярость. Захлёстывает ненависть. Прозрение, кого я хотел взять в жёны!
Невероятно.
Прочь из моего дома, Крис! Уходи. Убегай, пока я не придушил тебя собственными руками.
Потому что ты дрянь.
Коварная наглая мерзкая.
Как верить после этого женщинам?..
Если единственная, – та, что заняла место в моём сердце, оказалась такой подлой?
Никому никогда я уже не смогу поверить.
Почему Крис медлит? Не уходит. Хочет что-то сказать… в своё оправдание.
– Не смей! Слышишь? Не смей ничего мне говорить! Уходи…, – рвано чеканю я.
Желаю только одного, что она немедленно покинула мой дом.
Крис нерешительно поднимается с места и выходит из комнаты.
Плечи её вздрагивают. Плачет.
Хочет разжалобить меня? Хочет, чтобы я поверил ей после таких неопровержимых доказательств?
Стискиваю зубы. Нервно запускаю руки в волосы. Встряхиваюсь.
Не верь ей, Егор! Всё кончено.
Спустя пять минут стою на улице, на верхней площадке дома.
Наблюдаю, как арестовывают Крис Соболеву.
Отрешённо смотрю на девушку.
Как на чужую.
Как на преступницу.
На её запястьях гулко защёлкиваются наручники.
Она плачет. Слёзы катятся по её щекам. Беспомощно оглядывается по сторонам, ищет сочувствия, защиты… поддержки. Бросает молящий взгляд на меня, оглядываясь через плечо.
Не жалей её, Егор! Она будет молить о пощаде, плакать…
Не слушай её! Не смотри…
Хочу развернуться, уйти. Но не могу.
Взгляд залип на хрупкой фигурке. Ещё вчера такой дорогой для меня. Ещё вчера единственной неповторимой любимой.
А сегодня она сама назначила себя моим врагом.
Рослый широкоплечий крутой полицейский заталкивает её в автозак.
Хрупкую тонкую в белой одежде.
Не в свадебный кортеж, как планировали мы. Упаковывают её в душный закрытый полицейский автозак.
***
Спустя сутки мне докладывают, что Кристина Соболева упорствует. Не признаётся в ограблении моего дома.
Какая обманчивая внешность у этой девочки.
Казалась такой милой наивной искренней. А оказалась закоренелой преступницей.
– Егор, – произносит Евдокимов – начальник моей службы безопасности. – У Соболевой мать лежит в онкологической клинике. – Сегодня звонили в «Боро», разыскивали дочь. Им ответили, что она арестована по подозрению в крупной краже.
– Чего они хотели? – неожиданно сипло спрашиваю я.
– Закончилась оплата за пребывание матери в клинике. Интересуются, куда её перевезти?
Хмурюсь.
– Распоряжусь, чтобы оплатили, – сухо бросаю я.
Безопасник удивлённо приподнимает одну бровь.
– Сань, не смотри ты на меня так. Я ещё в своём уме. Но женщина не виновата, что у неё оказалась такая дочь, – от злости скреплю зубами.
Повисает напряжённая пауза.
– Так я пойду? – нерешительно спрашивает Евдокимов.
– Иди, – киваю я.
Остаюсь один.
Сижу в кресле, откинувшись на спинку.
Не могу сосредоточиться на делах. Перед глазами вчерашняя сцена, как Крис грузят в автозак…
Давит в области сердца. Душно. Расслабил галстук.
Крис, зачем ты это сделала? Зачем всё разрушила? Если тебе так нужны были деньги, могла мне сказать.
Я готов был сделать для тебя всё.
Понимаешь ты, Крис, абсолютно всё!!
Стискиваю зубы до скрежета, чтобы не зарычать от ярости и бессилия.
Чувствую себя опустошённым. Словно душу вынули из меня!
Глава 8
Кристина
Двери автозака закрываются с гулким скрежетом, сотрясая воздух внутри пыльного фургона.
Отделяя меня от внешнего мира.
Жуткий лязг запираемых запоров проникает прямо в мозг, словно пытается взорвать его изнутри.
Вздрагиваю. Вжимаюсь в спинку сиденья.
Шок. Потрясение. Ступор.
Вижу себя, словно со стороны…
Жалкую потерянную ничего непонимающую.
По щекам катятся слёзы. Горькие солёные они на моих губах… Нервно сглатываю. Во рту горечь. Хочется пить…
Облизываю солёные губы.
Что происходит? Почему меня везут в закрытом фургоне?
Куда везут?
За что?!
Сижу на жёстком сидение в белом костюме, на который оседает пыль. Смотрю с ужасом на свои руки, закованные в наручники.
Ловлю обрывки судорожных мыслей в голове.
Это какой-то кошмарный сон. Надо просто проснуться. Это не может быть правдой!
Потому что я ничего не брала. Не брала! Мотаю головой из стороны в сторону.
Меня не было дома целый день. Я провела его в клинике возле мамы.
Какой ужас!
Страшно до одури. Нечем дышать. Открываю рот, делаю глоток воздуха.
Закашливаюсь.
Пыль попадает прямиком в лёгкие.
Придя в себя, стараюсь дышать реже. Стискиваю зубы.
Окидываю затравленным взглядом железную обшивку фургона.
Здесь так мрачно и неуютно, что в венах стынет кровь.
Толчок. Машина тормозит. Снова лязг отпираемых запоров. Дверь распахивается настежь.
В мою мини камеру на колёсах врываются потоки свежего воздуха и закатные лучи солнца.
Вдыхаю.
– Соболева, на выход! – грубый окрик выводит меня из оцепенения.