Страница 85 из 112
Глава 41
Валерия
- Вот же угораздило тебя, подруга, - ошеломленно выдыхает Стася. Так шумно и протяжно, будто затаилась и не дышала все время, пока я рассказывала.
Уныло пожимаю плечами, подпираю подбородок рукой и втыкаю вилку в корзиночку, размешиваю взбитые белки, превращая красивую башенку в неопознанную массу. И так аппетита не было от расстройства, а при виде белых вязких разводов и вовсе отвращение накатывает. Отодвигаю от себя тарелку.
- Да уж. От мужа сбегала и сама же его нашла, - лепечу чуть слышно.
На душе кошки скребут. Те самые, мартовские. Требуют немедленно к Алику под крыло вернуться, а не ковырять пирожное в студенческом кафе. Тревога необъяснимая душу бередит. Будто я совершила ошибку.
И дело не в том, что я Стасе правду рассказала. Ей я доверяю, да и ситуацию только в общих чертах описала. В тайны семьи Тумановых не посвящала, будто сама ее частью стала – и бережно храню общие скелеты в шкафу.
Причина моих сомнений в другом. В чем именно – никак не могу уловить. Переживаю на пустом месте. Наверное, потому что Алика ослушалась. Вдали от мужа чувствую себя беззащитной, а свой побег – глупым и опрометчивым.
- Смешно вышло, - хихикает Стася, но тут же принимает серьезный вид, чтобы меня не обижать. – Если бы не было так грустно, - делает глоток чая. – Теперь ты жена бандюгана? – бубнит, запихивая в рот кусок пирожного «Картошка». Смахивает коричневые крошки с губ. Улыбается заговорщически и подмигивает мне.
- Никакой он не бандюган, - защищаю мужа по привычке. - Между прочим, это ты меня к Тумановым на работу отправила, - напоминаю Стасе, чтобы прекратила насмехаться.
Пальцами веду по ободку чашки с остывшим кофе. Не люблю его, но купила, чтобы взбодриться после… ночи, ведь толком не выспалась. В итоге, так и не притронулась к горькому напитку – лишь расстроилась сильнее. Кофе мне об Алике напоминает. И пахнет им.
Помешательство какое-то! Точно демон! Околдовал меня, а сам с настоящей Валерией уехал.
- Так откуда мне было знать, кто они? – оправдывается подруга, отвлекая меня от грустных мыслей. - Я и фамилию не уточнила. За что купила, как говорится, за то тебе и продала, - шуткой пытается атмосферу разрядить. – Надо было самой к ним нянькой устроиться. Охомутала бы богатого хозяина, - тянет мечтательно.
- Эй, ничего что он муж мой законный? – шиплю на подругу. Так грозно, что сама себя боюсь. Что это на меня нашло?
- Лерусь? – Стася откидывается на спинку стула, чтобы оказаться как можно дальше от меня. И прищуривается ехидно. – А ты что… Влюбилась в него?
- В кого? – изображаю дурочку.
Не хочу признаваться, а лгать не могу.
- Сама знаешь, - цокает игриво. – В супруга своего. Бандитской наружности, - не может сдержаться, чтобы не подколоть.
- Тш-ш! – шикаю недовольно на нее. Отмахиваюсь. – Неважно. Он же не знает, что я… это я, - путано объясняю. – У него невеста своя есть. Та самая, которая не успела за него выйти замуж.
- Ну-у, кто не успел, тот опоздал, - закатывает глаза Стася. – И вообще, что с тобой, Лерусь? Когда тебя такие мелочи останавливали? – облокотившись о стол, подается ближе ко мне. – Брак у вас заключен? – киваю. – Штамп есть? – дублирую жест. – Ну и все! Плевать на бывших невест! Хватаешь свое и никому не отдаешь!
Медлю пару секунд, анализируя ее слова, и срываюсь на смех. Она ведь шутит?
- Я серьезно вообще-то, - хмурится Стася. И я проглатываю очередной смешок.
А ведь она права. Все в моих руках. По крайней мере, попробовать стоит. На кону – мое будущее и… любовь. Единственная. Почему я отдавать это должна без боя?
- Да! Я все ему расскажу, - внезапно на меня снисходит озарение. А подруга одобрительно хлопает в ладоши. - Сегодня же правду открою!
Мало ли, что я старшему Туманову обещала! Я же девочка: дала слово и тут же забрала. И паспорт попрошу вернуть. Потому что… развода не будет!
- Елки, а муж-бандюган знает, где ты? – внезапно вскрикивает Стася, озираясь насторожено. - Не приедет ненароком? – нервничает так, что руки дрожат.
- Хм, нет, - наблюдаю за ее лихорадочными движениями. - Во-первых, ему не до меня. Он на работе, - выдерживаю паузу, задумавшись. - Правда, утром прочитал твою записку. Но мало ли студенческих кафе у нас в городе, ведь так?
- Сильно ревнивый? – виновато морщит нос подруга.
- Может быть, - вспоминаю, как футболка мужская в окно улетела. – Немного… - судорожно сглатываю. – Но он не настолько современный, чтобы к девочкам меня ревновать, - спасаюсь от страха сарказмом.
Не нравится мне наш со Стасей разговор. Интуиция вопит об опасности. И сердце в пляс пускается, рикошетит по ребрам, отбивая бешеный ритм.
- Да уж не к девочкам… - пищит подруга, отворачиваясь. - Идем отсюда, а? - вдруг предлагает.
- Ста-ась, а почему ты вопросы такие странные задаешь?
- Ох, Лерусь, ты меня убьешь, - закрывает лицо руками. - А потом бандюган твой закопает, если узнает…
- Узнает что? – допытываюсь, а сама за рюкзаком тянусь.
- Я хотела как лучше, - чуть не хнычет Стася, отчего я лишь сильнее переживаю. – Я же не в курсе, что у тебя происходит. Помочь вам с Павликом решила. Он так страдал! Меня пытал, где ты, но я до последнего не сдавалась. Так он связи отца поднял, выяснил, как тебя от брака освободить. Руки твоей второй раз просить собирался… - тараторит сбивчиво, а я застываю, будто покрываясь ледяной коркой.
- Пожалуйста, не говори, что ты… - поднимаю взгляд, смотрю через плечо подруги. Гипнотизирую открывающуюся входную дверь. – Павлика позвала на эту встречу? – шепчу обреченно.
Ответ уже стоит на пороге. Мой бывший жених окидывает взглядом кафе, быстро находит меня, шагает к столику. И пришел он не один, а с группой поддержки…
- Что же ты натворила, Стася, - сипло выдыхаю и обреченно обхватываю голову руками. Упираюсь локтями в стол, а сама исподлобья продолжаю наблюдать за приближающимися мужчинами.
Вперед выходят два амбала, прикрывая главных «гостей». Огромные, мрачные, грозные, они словно пришельцы из параллельного мира в этом убогом кафе. Разделившись, подходят к занятым столикам, «просят» студентов и других посетителей покинуть помещение. Если можно так назвать молчаливые приказы и суровые взгляды, которыми качки расстреливают несогласных. Благо, хоть не настоящим оружием. Интересно, а у них есть?
Не обронив ни слова, изъясняются одними жестами, но этого достаточно, чтобы и так немногочисленная кучка народа начала стремительно редеть.
- Сглупила, каюсь, - подскакивает на ноги подруга, виновато изучая меня, ловит мои эмоции. Но не замечает, что происходит за ее спиной. – Я все исправлю! Ты дуй к мужу, - взмахивает рукой и указывает через плечо, а сама взглядом сумку ищет. - С влюбленным Павликом я поговорю, объясню все. Найду слова, чтобы успокоить его разбитое сердце, - щебечет воодушевленно.
Однако не догадывается, что ее план прямо сейчас летит под ноги амбалам. И оказывается безжалостно растоптанным грубыми подошвами.
- Разбитое сердце… Как же… - бурчу я, но с места не двигаюсь.
Апатия накатывает. От безысходности чуть не хнычу. Обнимаю живот руками. Чувствую себя так, будто внутри все органы сквозь мясорубку пропускаются и превращаются в фарш.
- Мне конец, - проговариваю, не сводя глаз с помятого лица… Стаса Петровского.
Обзор на секунду заслоняет Павлик. Суетится вокруг богатого «товарища», на меня указывает, словно выслужиться хочет. Ведет себя как шакал. Да и выглядит не лучше. Щуплый, худой, подобострастный. И ни капли не влюбленный, наврал сестре с три короба.