Страница 36 из 59
— Куда хочешь, — осматривается по сторонам. — Выбирай направление.
— А мы не заблудимся? — уточняю, уже начиная сомневаться снова. — Может, домой пойдём, телевизор посмотрим? Кушать приготовим. Нет-нет! Готовить не будем. А то тот стол до сих пор вгоняет меня в краску.
— Нет, — успокаивает уверенным вердиктом.
Указываю пальцем куда-то в сторону.
— Туда пойдём.
И спрятав нос в шарфике, направлюсь в лес. Хорошо, что снега не по колено, и можно спокойно погулять. Правда, холодно очень.
Но когда Булат поравнялся со мной, неожиданно становится тепло. Он как печка в холодном и мрачном месте, от которой я не хочу уходить. Поэтому шагаю рядом, спрятав ладошки в куртке.
— Булат, — называю его по имени, но уже вслух. Звучит оно красиво. Интересно, какие у него корни? Хотя это неважно.
— Что?
— Ты ведь знаешь Бодрова? — как хорошо, что я девочка не стеснительная, прямолинейная. И прежде, чем задать этот вопрос, не переминалась с ноги на ногу, как школьница. — Я помню, ты говорил, что вы знакомы. И поэтому помогаешь мне.
— Ульяна, не ходи вокруг да около, — усмехнувшись, он словно заглядывает мне в голову, видя всё, что в ней творится. — Задай тот вопрос, что тебя интересует.
Шумно вздыхаю.
— Какой он?
Отца я всю жизнь не знала. Мама редко о нём говорила и вообще старалась не заикаться о нём. И когда её не стало – мне было очень интересно узнать о папе всё. И в какой-то степени я приехала сюда из-за него. Не только из-за помощи родным, но… Не знаю. Тянуло меня сюда. Показать ему, что вот она я, выросла.
И жажду отцовской любви, которой меня обделили.
Деда заменял папу. Но это не то.
— По характеру?
— Ну-у-у, можно и так сказать. Он хороший? Не делает злых дел? — пусть прозвучит наивно, но для меня это немаловажно.
— Нет чистых и абсолютно хороших людей, Ульяна. В каждом найдётся изъян. Душа у нас наполовину гнилая. У всех. Без исключения.
— Ты намекаешь на то, что на счету Бодрова есть тёмные делишки? — поворачиваюсь к Басманову, разглядывая красивый, идеальный профиль. Всё же… Наградила его матушка-природа всем, чем можно красть женские сердца. Моё пока под замком. — И даже у тебя?
— Даже у меня, — зацикливаюсь на движении его губ.
Мурашки бегут по спине то ли от холода, то ли от страха.
Этого следовало ожидать.
— А что такого плохого делаешь ты? — не успеваю понять, как вопрос сам рассеивается в воздухе, вырвавшись из горла.
Он поворачивается ко мне. Медленно, устрашающе.
— Боюсь, как только ты узнаешь, ты сорвёшься с места и убежишь.
Я улыбаюсь, воспринимая это как шутку. Я сама знаю, что Булат не из невинных. Даже если вспомнить, что он велел отвезти меня к нему в квартиру и хотел изнасиловать… А потом преследовал, чтобы флешку отдала.
Передёргивает аж. Вспоминаю всё это и не понимаю, что делаю рядом с ним.
Но я не чувствую от него опасности, как раньше. Только если чуть-чуть.
— Тогда я не хочу знать твою тёмную сторону, — а то точно убегу. — А у меня есть?
Мой вопрос – чисто риторический. Басманов не может знать, какие демоны обитают в моей голове. Как и я сама…
— Я же сказал – у каждого.
Задумываюсь. Может быть…
Да, точно, есть.
— Ты прав, — выпаливаю, вспоминая, как Стас попал в беду. А я не помогла ему, отдав деньги Басманова. — Есть. Ну и ладно, все мы не без греха.
Быстро меняю тему.
— Как вы познакомились? — спрашиваю, отодвигая ладонью свисающую ветку. Перед ногами появляется воробушек и, испуганно посмотрев на меня, улетает.
— Это неинтересно, — слышу вместо истории.
— А мне – даже очень.
Эй, почему он избегает моих вопросов?
— Мы партнёры по бизнесу, — ах, вот оно что. — Давно знакомы.
А ничего про него не говорит!
Закрываю этот разговор. Он ни к чему нас не приведёт, поскольку Басманов отвечает размыто. Зато не стесняется расспрашивать меня. Как я приехала в столицу, зачем. Пришлось рассказать, что красный диплом денег не приносит, а пенсии деда и бабули не хватает. Взяла академический отпуск и поехала зарабатывать. А учёба… Всегда успеется. Я не считаю её главным планом в жизни. Всегда есть курсы и талант.
У меня, правда, из умений – только игра на гитаре и умение побеждать в шахматы. Но этим денег не заработаешь! Только если играть в переходе. Но там и петь ещё нужно. А вот с этим у меня уже проблемы…
И всё это я выпаливаю как на духу. Дурочка! Нельзя доверять мужчине! И тем более рассказывать о себе больше, чем нужно. Он ведь молчит. Ничего не говорит о своей семье. Есть ли у него девушка, может, дети…
Узнала только то, что он тоже неплохо играет в шахматы.
— Сыграем? На раздевание, — усмехнувшись, пронзает карим ярким взглядом.
Увидеть голого Басманова, но при этом остаться одетой?!
— Конечно, — расплываюсь в шкодливой улыбке. — На самом деле, я уже нагулялась. Пошли домой?
Уже темно, и снег освещает каждый уголок. Гуляли мы долго. Я уже и ног не чувствую.
Басманов кивает, разворачиваясь. Не обманул – мы не заблудились, и он знает, куда идти.
Но не тороплюсь идти за ним. Достаю руки из карманов куртки, наклоняюсь, черпая снег ладошкой и комкая его в снежок. И прицелившись, игриво метаю его в спину Булата. Чтобы не расслаблялся!
Но, как назло, он оборачивается.
— Ты чего встала? Замёр…
Комок снега прилетает ему прямо в лицо.
А я прикрываю рот ладошкой, тут же ощущая прилив неизмеримого страха.
Я что только что сделала?
— Прости… — тихонько выдыхаю, уже представляя, как с меня сегодня снимают трусы, а потом лупят ремнём по заднице. Так, Ульяна! Отставить! Пересмотрела своих порно-роликов, теперь всякая ерунда в голову лезет!
Он медленно дотрагивается ладонью до своего лица. Смахивает снег.
А затем медленно что-то себе под нос шепчет.
Напрягаюсь.
— А? — переспрашиваю его.
И через секунду слышу отчётливое:
— Беги.
Глава 43. Ульяна
Глава 43. Ульяна
А…
Бежать?
Мне два раза говорить не надо!
Быстро сорвавшись с места, ощущаю тяжесть новых сапог. Раньше они казались лёгкими, а теперь на ноги будто нацепили гири.
И от паники, вместо того чтобы рвануть вперёд, вглубь леса, я делаю всё наоборот. Сигаю в сторону Басманова по диагонали, сама попадая в ловушку.
Мужчине требуется несколько секунд, чтобы оказаться впереди меня, поймать одной рукой. И я, взбрыкнув, сваливаю нас обоих в снег. И почему-то оказываюсь в невыгодной для себя позиции – под ним.
Тяжело дышу, выдыхая пар прямо в свирепые тёмные глаза.
— Я случайно, — мямлю под ним. И чтобы он сильно не злился, снимаю перчатку и касаюсь тёплыми пальцами его холодной щеки. Не знаю, сработает ли… Но умирать мне не хочется. — Ты же не будешь злиться?
Грею его лицо своей ладонью, ласково водя по небрежной щетине. Колется. Приятно так.
А он молчит. Будто накаляет и так напряжённую обстановку.
— Не будете же? — резко перехожу на «вы». Всё же за эти дни я забылась. У нас разница в возрасте. И если у меня ещё детство в заднице играет, то у него… Вряд ли. Точно. Ему за тридцать. А я маленькая двадцатилетняя дурочка. И игр он моих не понимает.
Поэтому и встаёт, никак не прокомментировав эту ситуацию.
Подпрыгиваю следом со снега, отряхиваясь. А затем плетусь за хмурым Булатом домой.
Как же быстро поменялось его настроение…
Но я предпочитаю промолчать.
Где-то по пути, почувствовав, как замерзаю, аккуратно спрашиваю:
— А нам долго ещё идти?
Смотрит вперёд. И довольно ёмко бросает:
— Не знаю.
— Мы всё же заблудились? — пытаюсь сдержать нервный смешок.
Я долго не протяну. Уже и перчатки не спасают. Мокрые от снега.
— Нет.
Да, каши с ним не сваришь. Сегодня он неразговорчивый. Плетусь за ним дальше.