Страница 67 из 71
Хрипло звучит симфония Брамса,
Выбираясь из недр динамика.
Время замерло. Сжалось пространство.
Только звуки — над нами.
Бред души незнакомого гения...
Но нам-то, нам что за дело?
О, какое томление
Сердцем вдруг завладело!
Ах, что нам и вправду до этих терзаний!
Но вся эта боль и смятение
Какое-то новое дарят познание —
Словно... солнце осеннее.
Хрипло молчит репродуктор убогий.
Ну да очнись же, друг, полноте.
Щемящие звуки странных мелодий
Все еще бродят по комнате.
* * *
Поэт несчастный, вечно ты в погоне
За ускользающим потоком дряхлых слов.
Скрежещет ледоход, в холодной пене пони —
И вот рожден мотив, —
Увы, опять не нов.
Слова, слова, страшнее нет оков!
Вложи всю душу в них, но с музыкою вровень
Не стать тебе вовек.
О Шуберт! О Шопен!
О Людвиг ван Бетховен,
Солнце Вселенское!
А я — весенний снег.
ПРОЩАНИЕ С ВЕКОМ
Столетие — дредноут одряхлевший
Завершает тяжко свой путь.
Чего только нет на борту —
Каких чудес, каких сокровищ!
Но лучше не заглядывайте в трюмы:
В них кровь и следы преступлений —
Дредноут на костях и на крови.
Последние метры.
На причале миллионные толпы,
Салютуют, палят из пушек —
Грохот, хохот, пляс.
И вдруг!
Невидимый в толпе, запел негромко кто-то —
Бах. Ария.
Волшебный женский голос.
И все умолкли.
Разок-другой еще стрельнула пушка —
И тоже замолчала виновато.
И все вертели головы, ища певицу
А голос птицей летел над толпой, над причалом —
К небу к небу к недремлющим звездам!
Или, может быть... с неба?
Я проснулся...
ПЕСНЬ ДУШИ
О чем знают губы и руки,
И бедра, и плечи,
И каждая, каждая! клеточка тела?
О песне души, о песне,
Для которой тело — оркестр
— О, какой многострунный оркестр! —
И которую не высказать словами.
Тем прекрасней она — бессловесна,
Тем она волшебней — бессловесна;
Шуман, Мендельсон, Шопен —
Все, все мы сами!
О как жаль мне тех, кому судьбою
Эту песню не дано хоть раз услышать.
А тебе, шепни, со мною?..
Еще тише.
ЕЩЕ НЕ ВЕЧЕР
"Море есть всюду,
где есть отвага."
/Карел Чапек/
Не знаю, как я встречу зиму,
Но осень — на капитанском мостике.
Не много старых нас морских волков осталось:
Одних подстерегли утесы, скалы, рифы,
Другие сбились с курса
И плавают теперь Бог весть в каких болотах.
Мы не собьемся! Бетховен нам расставил маяки,
А Бах нам путеводная звезда!
Туда, туда — ветрам, штормам навстречу!
Еще не вечер.
Еще далече.
МЕЛАНХОЛИЧЕСКОЕ СКЕРЦО
Год на исходе, отдохни,
Короче ночи дни.
В дали какие-то огни
Маячат в темноте.
Но их в упор не видят те,