Кто хочет процветать

Лилечка спорхнула с подиума в его объятия.

— Вот, садись и посмотри, — протянул он ей папку с бумагами.

— Что это? — подняла она на него глаза и утомленно вздохнула.

— Устала, моя девочка, — прошептал Станислав Михайлович, склонившись к ее щеке.

Она чуть вздрогнула от колючего прикосновения его усов. Открыла папку. Прочла заглавие первого листа и замерла.

— Что это? Зачем? — проговорила потухшим голосом.

— А ты прочти!

— Нет, не хочу! — Она силой всунула ему в руки папку. Губы ее дрожали, пальцы нервно перебирали край фаты.

Пшеничный растерялся:

— Лилечка, это же так… Это просто…

— Я не хочу об этом думать… никогда!

— Ты и не думай! Просто я хотел, чтобы ты знала, как я тебя люблю. Мне казалось, что ты меня слегка ревновала к моим детям. Поэтому я решил, раз они уже взрослые люди, пусть дальше живут самостоятельно. Я и так для них много сделал. Все должно принадлежать только тебе и нашему ребенку. — Лилечка, нахмурившись, молчала. — Ну пойми, это так принято. Во всех странах. Это на всякий случай. Я хочу, чтобы ты была уверена, что, став моей женой, ты будешь полностью обеспечена, если… ввиду каких-либо обстоятельств… — не стал уточнять Пшеничный. — К тому же у нас скоро родится ребенок, это важно для него.

Лилечка улыбнулась:

— Ты прав, для него это важно. Я так хочу, чтобы он не столкнулся в своей жизни с бедностью. Я так хочу, чтобы он был счастлив.

— Ну и отлично! Так ты рада? — заглянул он ей в лицо.

— Рада! — рассмеялась юная невеста и вновь поспешила на подиум.

Выбирали, спорили, шутили. Голова Станислава Михайловича сладко кружилась в такт с белоснежными воланами платьев.

«Сокровище! Сокровище из плоти и крови! Нежная, милая, моя невеста, а через два дня — жена, а еще через семь месяцев — мать моего сына…»

Как и предсказала менеджер, самый сложный выбор оказался между тремя нарядами. Лилечка, будучи одетой в одно из подвенечных платьев, покусывала губы, подпирала щечку рукой, зорко бегая взглядом от одного платья к другому, которые были надеты на двух манекенщицах. Девушки едва сдерживали себя в рамках внешней любезности. Зависть раскрасила их щеки в багрово-лиловые тона, свела губы в неестественной, вымученной улыбке и наполнила глаза черными молниями, которые они метали в Лилечку: «За что ей такое везение? Ну старый козел он, кто спорит, но ведь богат! Королевой заживет, а мы по-прежнему будем живыми вешалками для богатых стерв!..»

Станислав Михайлович, посмеиваясь про себя, любовался переживаниями Лилечки: ее порозовевшими щечками, ее растерянным взглядом, ее приоткрытыми губами, носиком, порывисто вдыхающим воздух.

— Я предлагаю, — громко произнес он, — купить все три платья!

Лилия вздрогнула от этих слов и повернулась к нему с изумлением в глазах. Внимательно посмотрела, улыбнулась и, понимающе кивнув, сказала:

— Шутишь!

— Нет! Тебе нравятся все три?

Она пожала плечами:

— Ну вообще-то да! Но я выберу!..

— Не стоит! — не удержался от широкой улыбки Станислав Михайлович и обратился к менеджеру: — Мы покупаем все три!

Та одобрительно кивнула:

— И правильно!

Лилечка, обхватив ладонями лицо, с очаровательным недоумением хлопала ресницами и слегка покачивалась в такт негромко звучащей музыке. Пшеничный с сожалением посмотрел на часы и вновь перевел взгляд на вальсирующую по подиуму Лилию.

— Мне пора! — вздохнул он.

Она спустилась по ступеням. Он обнял ее и шепнул:

— Танцуй! Увидимся вечером. На обед времени не осталось.

Она радостно кивнула, коснулась его щеки губами и взлетела на подиум.

Приятно навязчивая мелодия крутилась в голове Пшеничного. Он вошел в лифт и прикрыл глаза, телохранитель нажал на кнопку.

Станислава Михайловича не беспокоили страшные мысли, которые всегда на страже, чтобы омрачить радость. Он не думал, что Лилечка может попасть в аварию на своем новом автомобиле, что она может разлюбить его. Счастье Станислава Михайловича было таким полным, мощным, что лишь радужные переливы окрашивали его мысли и искристые фейерверки пролетали перед глазами. Он уже кружился в свадебном вальсе, он уже чувствовал под своей влажной ладонью прохладный шелк ее белого платья…

Пшеничный вышел на крыльцо, солнечные лучи пробивались сквозь сероватые облака и вдруг… что-то ударило его в грудь, он был не в состоянии понять, что произошло, отчего мир покосился и словно поплыл перед его глазами. Пытаясь удержаться, он зашатался. Ноги его странно заплелись, и он со всего размаху упал на спину, чуть раскинув руки.

Джип с оперативной группой, возглавляемой майором Терпуговым, перестроился в левый ряд, включил мигалку и помчался по направлению к салону «Интальо».

— Только что было совершено покушение на Новом Арбате, — кратко сообщил майор своим подчиненным.

Те лишь присвистнули. Они возвращались на Петровку с задания. Несколько часов провели на квартире, где была убита жена банкира. Не успели и десяти минут проехать, как поступила новая команда.

— Тебе везет, — невесело усмехнулся майор и, повернувшись, посмотрел на Сергея Фролова. — Впечатление за впечатлением!..

Художника Сергея Фролова он взял к себе в группу по просьбе одного высокого милицейского начальника.

Много лет назад Фролов, еще будучи студентом академии живописи, задумал создать цикл рисунков «Последнее впечатление». Он хотел уловить и передать то самое последнее, что запечатлевалось на лице и в глазах человека, умершего насильственной смертью. Человека, полного сил и стремлений, думающего, может, о самом наипустейшем и даже отдаленно не предчувствовавшего, что вот этот миг, позолоченный солнцем, или обдуваемый ветром, или заштрихованный дождем, — его последний миг на земле.

Сергей хотел сделать цикл зарисовок угольным карандашом. Сначала работал с большим желанием, чувствовал, что получалось… А потом не то что охладел, а завертелся в жизненном вихре… И долго вертелся. Но на одном из витков его выбросило. Он огляделся, ошалел от пустоты, испугался и спрятался в работу.

Приехал на дачу. Большой обветшалый дом встретил его грустным скрипом. Каждая ступенька точно жаловалась, как скучает она по веселому топанью ног, которое некогда не смолкало до глубокой ночи. Поднялся на второй этаж. На стенах висели запылившиеся картины. На мольберте стоял неоконченный портрет девушки.

Сколько жадных замыслов было высказано и передумано здесь… Сергей пару раз вздохнул, зацепился ногой за бутылку, и она покатилась по полу. Он поморщился, что-то пробурчал под нос, вынул из шкафа папку, сдул с нее пыль, развязал тесемки, сел на широкий подлокотник дивана и принялся рассматривать эскизы «Впечатлений». Пересматривал долго и придирчиво. Остался доволен. Думал, что ужаснется, но нет, действительно неплохо. Можно даже, доработав, представить цикл на выставку. Он разложил листы на длинном столе и скрестил на груди руки. Внутреннее чутье подсказывало: «Не хватает… чего-то… Нужны новые впечатления, и тогда цикл будет завершен».

За помощью Фролов обратился к другу своего отца, занимавшему высокий милицейский пост. Тот с искренним недоумением посмотрел на него:

— Ты же, если не ошибаюсь, уже что-то такое рисовал… Лет десять назад. И что, до сих пор не закончил? Я даже несколько раз брал тебя с собой…

Сергей понуро молчал.

— Да… — Милицейский начальник потер подбородок. — Ну что? Одно слово — художник! — объяснил он самому себе. — Ладно! Дам распоряжение. Прикомандируют тебя к какой-нибудь опергруппе. Убийств много, думаю, в неделю соберешь материал. — Напоследок не удержался: — Ты, вижу, за ум взялся! Давно пора!

Сергей уже третий день выезжал на места преступлений, чашку кофе некогда было выпить. Устал, зарос, но взгляд, как ни странно, ожил. Он жадно ловил и меткими, быстрыми штрихами наносил на лист то последнее, с чем уходил человек.

Джип, мигая и оглушительно воя, въехал на тротуар и остановился около жадной до всего толпы, которую едва сдерживали телохранитель и шофер потерпевшего, а также подоспевший к ним на помощь охранник салона. Милиционеры проложили дорогу майору Терпугову и оттеснили толпу. Сергей с папкой и карандашом остановился в разрешенном ему пределе. Его поразила поза пострадавшего. Складывалось такое впечатление, что он, положив ногу на ногу, прилег отдохнуть на широком крыльце под навесом.