Страница 5 из 119
Глава 1
Утром никогда не хватает времени на сборы. Можно встать в семь утра, а можно в шесть. Но все равно — пяти минут не хватит.
Интересно, почему так происходит?
Я стояла перед зеркалом, торопливо подкрашивая губы. Опять же — как всегда, когда торопишься, помада ложилась неровно, будто у школьницы, впервые, тайком взявшей мамину помаду. Уж лучше было и не начинать… выйти без всякой косметики. У меня в этом плане предубеждений нет, внешность позволяет.
— Аля!
Ну вот.
И это тоже обязательно случается!
— Что, мамуля? — крикнула я, торопливо натягивая босоножки.
— Подойди, малышка.
— Мама, я уже обутая стою! — поправляя сбившийся ремешок, крикнула я. — Мама, я опаздываю!
— Аля!
Бесполезно спорить.
Нарочито громко цокая каблучками — хотя в общем-то я совсем не сердилась, я прошла на кухню. Мама, как водится, сидела перед включенным телевизором, пила очередную чашку чая с очередным кексом. Ну что она находит в этих противных датских кексах? Дрянь ведь страшная! Уж не говоря о вреде для фигуры.
— Малышка, ты сегодня опять собираешься задержаться? — даже не повернувшись в мою сторону, спросила мама.
— Не знаю.
— Алиса, я думаю, ты не вправе этого допускать. Есть рабочее время, а задерживать тебя до часу ночи… — Мама покачала головой.
— За это платят, — невзначай сказала я.
Вот теперь мама на меня посмотрела. У нее задрожали губы.
— Ты ставишь это мне в укор? Да?
Голос у мамы всегда был хорошо поставлен. Как у актрисы. Ей бы в театре играть.
— Да, мы живем на твою зарплату, — с горечью сказала мама. — Государство обокрало нас и бросило умирать на обочине. Спасибо, доченька, что не забываешь. Мы с папой очень тебе благодарны. Но не надо нам постоянно напоминать…
— Мама, я вовсе не это имела в виду. Мама, ну ты же знаешь, что у меня ненормированный рабочий день!
— Рабочий день! — Мама всплеснула руками. На подбородке у нее висела крошка кекса. — Скажи уж лучше — рабочая ночь! И еще неизвестно, чем ты занимаешься!
— Мам…
Конечно, ничего такого она не думает. Наоборот, всегда с гордостью рассказывает подругам, какая я примерная и славная девочка. Просто ей с утра хотелось поругаться. Может быть, новости посмотрела и услышала какую-нибудь очередную гадость о нашей жизни. Может быть, поутру поцапались — не зря же он так рано ушел.
— И бабушкой в сорок лет я становиться не собираюсь! — без особого перехода продолжила мама. Да и зачем ей тут переход? Она давно боится, что я выйду замуж, уйду из дома, и им с отцом придется жить вдвоем. А может, и не придется — я как-то посмотрела линии реальности, и очень вероятно, что папа уйдет к другой женщине. Он на три года моложе мамы… и в отличие от нее за собой следит.
— Тебе в этом году пятьдесят, мама, — сказала я. — Извини, я очень спешу.
Уже в прихожей меня догнал полный справедливой обиды мамин крик:
— Ты никогда не хотела поговорить с матерью по-человечески!
— Когда-то хотела, — сказала я себе под нос, выскакивая за дверь. — Когда была человеком, хотела. А где ты тогда была…
Понятное дело, что сейчас мама тешит себя мыслью, какой скандал устроит мне вечером. И еще мечтает привлечь к этому папу. Когда я об этом подумала, настроение сразу стало гадким.
Что за манера — вмешивать любимого человека в скандал? А ведь мама его любит! До сих пор любит, я точно знаю, я проверяла. И не понимает, что своим характером убила в отце его любовь.
Никогда так не буду делать.
И маме не позволю!
В подъезде никого не было, да это меня бы и не остановило. Я обернулась к двери и посмотрела — по-особому, слегка прищурившись… так, чтобы увидеть свою тень.
Настоящую тень. Ту, что рождена сумраком.
Это выглядит так, будто впереди сгущается мрак. До самой пронзительной темноты, до такого черного цвета, рядом с которым беззвездная ночь станет днем.
И на фоне этой темноты вздрагивает сероватый, клубящийся, и не объемный, и не плоский силуэт. Будто его вырезали из грязной ваты. А может, наоборот — прорезали великую Тьму и оставили в ней дверь в сумрак.
Я шагнула, наступая на тень, та скользнула вверх, принимая мое тело. И мир изменился.
Краски почти исчезли. Все застыло в сероватой, смазанной мгле — такая бывает, если у телевизора убрать до минимума цвет и контраст. Звуки замедлились, и наступила тишина, остался лишь едва уловимый рокот… слабый, будто шум далекого моря.
Я была в сумраке.
И видела, как пылает в квартире мамина обида. Лимонно-желтый, кислотный цвет, перемешанный с жалостью к себе и едко-зеленой неприязнью к отцу, так не вовремя ушедшему в гараж возиться с машиной.
А еще над мамой потихонечку формировался черный вихрь. Узконаправленное проклятие, пока еще хиленькое, на уровне «чтоб ты сдурела на своей работе, сволочь неблагодарная!», но зато — материнское. Особо мощное и цепкое.
Ну уж нет, мамочка!
Отец твоими стараниями в тридцать семь инфаркт получил, а три года назад я его от второго едва спасла… такой ценой, что и вспоминать не хочется. Теперь и на меня нацелилась?
Я потянулась через сумрак — изо всех сил, даже заныло под лопатками. Схватила мамино сознание — то дернулось и оцепенело.
Так… сделаем-ка вот что…
Я вспотела, хотя в сумраке всегда прохладно. Я потратила силу, которая пригодилась бы на работе. Зато через мгновение мама уже не помнила, что разговаривала со мной. И вообще — ей очень нравилось, что я такая трудяга, что на работе меня ценят и любят, что я убегаю ни свет ни заря и возвращаюсь за полночь.
Вот так.
Скорее всего это даст временный эффект, я ведь не хотела лезть слишком уж глубоко в мамино сознание. Но пара месяцев спокойной жизни мне обеспечена. И папе тоже, а я папина дочка и люблю его куда больше, чем маму. Это только детям трудно ответить, кого больше любишь, папу или маму, у взрослых очень даже запросто получается…
Закончив, я снесла полусформировавшийся черный вихрь — тот поплыл сквозь стены, ища, к кому бы прицепиться, и перевела дух. Критическим взглядом оглядела подъезд.
Да, давненько не убиралась. Опять наползло синего мха, причем у наших дверей его больше всего. Понятно… с мамиными истериками ему всегда есть чем питаться. Когда я была маленькой, то думала, что мох разводят Светлые, чтобы нам досадить. Потом мне объяснили, что синий мох — коренной обитатель сумрака, паразит, поедающий человеческие эмоции.