Страница 20 из 162
— Да… как тебе сказать, — прохрипел человек откуда-то с верхних нар. — Вроде бы какой-то памятник нашли… Ты не видел?
— Нет, — снова безучастно ответил Шамрай. Теперь, казалось, самым важным делом для него было положить заплатку, чтобы легла она аккуратненько, не морщась,
— И никто не слышал, братцы? — интересовался тот же пленный.
— Нет… нет… — отозвались пленные.
— Правда, ничего не слышали? — настаивал обладатель хриплого голоса.
На этот вопрос никто не ответил. Каждый был занят своим маленьким, но в эту минуту самым важным на свете делом.
«Знает он или хочет узнать? — думал встревоженно Шамрай. — Может быть, что-то знает».
Правда, работает этот парень на обрубке, работа каторжная и грязная невероятно. Если он провокатор, если предатель, то Фальке, наверное, подыскал бы ему работу полегче. А впрочем — кто знает? Гестапо всюду старается поставить своих осведомителей.
Но ведь ему, Шамраю, всё-таки невозможно не рассказать легенду. Она же сама по себе сейчас шла. Взрыв! Только нужно найти, к чему приложить эту силу.
Уже другую ночь Роман Шамрай не мог заснуть. Барак затих, наполнился тяжёлым дыханием. Неспокойно спят пленные. Кто-то крикнет» кто-то застонет, кто-то неожиданно скажет: «За Сталина, вперёд!» — слова последней атаки, когда он был ещё красноармейцем, а не пленным. Этот крик так врезался в его память, что вырывается из груди даже во сне. Наверное, теперь всю жизнь будет сниться эта последняя атака, в которой ранили и взяли в плен его, беднягу.
Шамрай не спал. Легенда ждала, стремилась расправить крылья, вылететь на волю.
Лейтенант уткнулся лицом в жёлтый брезент своей твёрдой подушки и снова сам себе рассказал легенду от первого до последнего слова.
Слова у легенды были слишком простые. И Роман подумал, что, наверное, нужно было бы придумать другие слова, необычные, яркие, как цветы на росном лугу, как рассвет над голубыми плёсами. Но легенда родилась в его сердце, а для поэзии в нём сейчас не было места.
Конечно, никто его не услышал, а на душе полегчало. Пусть не людям, пусть пока только подушке доверил он свою тайну. Но всё же первый шаг уже сделан, только какой он малюсенький, боязливый. Неужели не хватит у Шамрая сил заговорить во весь голос?
Хватит! Наверняка хватит. Только сначала нужно всё-таки найти друзей…
Он так и заснул с мыслью о друзьях. Утром Фальке во время заправки печи снова заглянул в мартен. Ходил молча, по-прежнему насторожённо ко всем присматриваясь. Якоб Шильд стоял перед ним, как щенок на задних лапках. Роман взглянул на его круглую подобострастную физиономию с торчащими вверх острыми усиками и чуть было не плюнул от отвращения.
Так и шли дни за днями, внешне спокойные, однообразные, похожие друг на друга, как близнецы. Со стороны разве увидишь, что прячется на дне их стремительного потока.
Но однажды вечером, уже засыпая, Роман Шамрай услышал тихий разговор. От первых же слов мороз пробежал по спине. Шамрай замер, напряжённо прислушиваясь. Пленному Семёну Крученюку за хорошее поведение оказали великую милость — пустили в город, и теперь он рассказывал соседям новости…
Замирая от радости и волнения, Шамрай из уст Семёна Крученюка услышал… свою легенду. Правда, её чуть-чуть изменили. Нашлись другие, пожалуй, даже более точные слова, горячие, как раскалённые угли, обжигающие сердце, но суть осталась той же — памятник ожил, Ленин на страх фашистам ходил по городу.
«Кто рассказал это тебе?» — хотел крикнуть Роман, ко сдержался. Ведь только одна брезентовая подушка слышала его легенду. А может, подслушало чьё-то чуткое ухо?
Нет, это невозможно!
А может, легенда возникла не только в его душе? Но тогда это значило, что памятник был здесь, в Айсдорфе! Значит, Шамраю не показалось, не почудилось.
Где же он? Кто его спрятал?
Гестаповцам не достался памятник, это точно. Бертольд Фальке еше и теперь, уже почти через два месяца после того знаменательного дня, заглядывает в мартен так, будто хочет увидеть там своего родного отца.
Кто же всё-таки спрятал памятник?
Немцы?
Не может быть!
— Где ты это услышал? — долетел до Шамрая удивлённый шёпот.
— Чех у меня есть знакомый, — прошептал Крученюк. — Он не военнопленный, штатский, на шахте работает.
«Повтори, повтори ещё раз!» — хотел крикнуть Шамрай и рукой, чтобы не сорвалось с языка слово, зажал себе рот.
А над бараком завывала поздняя немецкая осень. Полными пригоршнями бросала в окна барака мокрый снег, предупреждая о скором приходе зимы, которая уже не страшила лейтенанта.
В тот последний месяц сорок второго года Фальке ходил по цехам осатанелый от злости, как раскалённое железо: казалось, плюнь на него — зашипит. Конечно, никто не отважился бы плюнуть на уполномоченного гестапо, но слова из песни не выбросишь, что есть, то есть. С фронта доходили какие-то неточные слухи. Будто гитлеровцы окружены под Сталинградом. Слухи обрастали фантастическими деталями и цифрами. Никто не мог сказать, где кончается правда и начинается мечта. Одно было ясно: большая битва идёт под Сталинградом, но радоваться пока что было рано.
И точно так же, как слухи о Сталинграде, продолжала обрастать деталями, воплощалась в плоть и кровь легенда о памятнике Ленину. Уже находились люди, которые утверждали, что видели его. Некоторые даже делали вид, что точно знают, куда он поехал, где прячется от гестапо.
В один ненастно-дождливый день, когда тучи, казалось, на веки вечные закрыли от людей солнце, начальник лагеря отдал приказ перевести пленных с завода в шахту «Моргенштерн».
«Утренняя звезда». «Ничего не скажешь, немцы умеют давать своим шахтам романтические названия», — подумал Шамрай и сказал:
— Один чёрт. Хрен редьки не слаще.
Старая шахта отличалась высокой концентрацией газа. Истощённые и обессиленные пленные долго там не выдерживали. Трупы даже не вывозили на поверхность, их просто заваливали в старых разработках. Но те, кто ещё тянул эту лямку, возвращались на ночь в свой барак. И жёсткие, пропахшие креозотом нары, на которых можно было всё-таки вытянуться и спать, казались настоящим раем. Квалифицированную работу забойщиков пленным, конечно, не доверили. Стой на нижнем штреке и грузи лопатами на вагонетки уголь. Чёрные глыбы с грохотом летят с наклонной лавы. Тут уж гляди в оба: зацепят — не обрадуешься. Воздух пропах газом, пыли в нём наверняка больше, чем кислорода. Дышать трудно, больно, глубоко в лёгкие проникает едкая угольная пыль.
Иногда хотелось взять и чиркнуть спичкой. Ох и рвануло бы! Взорвалось бы всё: и газ, и угольная пыль. Она взрывается не хуже газа. Ничего не скажешь, хороший был бы праздник! Но нет, Шамрай такого представления не устроит. Погибнет много невинных людей, а немцев мало. Он не колебался бы ни минуты; если бы это касалось его одного. Распоряжаться же жизнью товарищей он не имел права.
Так проходили дни, и в один из вечеров после смены Шамрай почувствовал, что выйти из шахты у него нет сил. Оборвалась в его сердце какая-то неведомая, но очень ощутимая струна. С каждым днём она натягивалась всё сильнее, пока не лопнула. Угорев от газа, наглотавшись едкой пыли, сам не понимая куда идёт, Роман медленно брёл по ходам старой шахты, отыскивая место, где можно было бы прилечь и хоть немного отдышаться.
Вспомнят о нём или нет — всё равно. Из шахты только один выход — через ствол. Опускаясь, пленные снимают с табеля жетоны и бросают в ящик. После смены всё то же, но в обратном порядке. Один жетон после смены теперь останется лежать на дне ящика, и мастер будет знать — в шахте остался человек. Легко установят и номер пленного. Немцы — народ аккуратный. Всё предвидели. Подождут неделю и тогда уведомят начальника лагеря. А тот просто вычеркнет Шамрая из списка, вот и вся церемония. Был и нет человека. Это далеко не первый случай. И потому шахта кажется Шамраю огромной братской могилой, и выхода из неё или спасения нет никому.