Маша и мажор

Я провожаю их взглядом, гадая, будет ли продолжение у их необычного знакомства. Мне очень хочется, чтобы было. Пусть хоть у кого-то все будет по-настоящему, а не как у меня…

- Пойдем? – Дэн тянет меня к летней веранде с синими и розовыми, как косички Доминики, гортензиями.

И я иду за ним. Потому что он меня купил.

За ужином мы почти не разговариваем. Дэн пялится в свой телефон, а я с аппетитом наворачиваю еду. Перед глазами все стоит велосипед, на котором уезжают двое… Я улыбаюсь, желая им сказки.

- О чем думаешь? – окликает мажор.

- О парне с девушкой, которые выбрались из реки. Как думаешь, у них что-то получится?

- Смеешься? – Дэн фыркает. – Да они вообще не пара.

- Как мы с тобой? – вырывается у меня.

Я же все вижу – и взгляды прохожих, и недоумение официантки, которая нас обслуживает. Дэну она строит глазки, а на меня смотрит с презрением, как будто выше ее достоинства подносить мне кофе.

- Мы с тобой – отдельная история, - усмехается мажор. – Достойная романа.

- «Маша и мажор», - шучу я, представляя нас двоих на обложке книги.

Наверное, в романе у нас бы был шанс на хэппи энд, думаю я. А в жизни Дэн уедет в закат на новой тачке и сразу же забудет мое имя. Ну и пусть! Он мне тоже не нужен. Надменный, насмешливый… мажор!

Мы делаем селфи для его отца, потом Дэн подзывает официантку, чтобы расплатиться.

Уже смеркается, когда мы возвращаемся обратно к главному входу – мимо красиво подстриженных деревьев и поздних осенних цветов. У фонтана я замедляю шаг, чтобы на прощание полюбоваться. Вряд ли в этом году я еще его увижу.

Дэн смотрит на часы:

- Сколько там натикало? Три тысячи.

И я не сразу понимаю, о чем он. Только когда он достает бумажник, до меня доходит.

Мне хочется провалиться под землю. Чувствую себя, как на панели.

- Ну? – Он протягивает мне купюры, и после минутного замешательства я забираю деньги.

Это плата за мое время, потраченное на мажора. Я их заработала. Только почему на душе так мерзко? Может, потому что мне было хорошо с ним сегодня? Или потому что сегодня я впервые увидела его настоящим? А ведь это всего лишь третье наше свидание. Если считать первым ужин с его отцом. Что же будет дальше?

- Спасибо, - тихо говорю я, подметая взглядом носы своих разношенных кроссовок. Даже мои кроссовки не пара его – новеньким, белым и наверняка дизайнерским.

Какого черта я стесняюсь? Для него эти три тысячи ничего не значат. А для меня это – завтрак, обед и ужин. А еще – проценты в уплату долга.

- Заработала, мышка, - усмехается он.

Я вспыхиваю и направляюсь к выходу из парка.

- Эй, не так быстро! – Дэн нагоняет меня и идет рядом, уже не делая попытки меня обнять.

Как будто деньги, которые он мне дал, провели черту между нами. Он – мой работодатель, я – подчиненная. И иначе не будет.

Парк Горького провожает нас ароматом роз, и мы выходим на улицу.

- Ну, спасибо, - бормочу я. – Хорошо погуляли.

Звучит так, как будто у нас было настоящее свидание. Дэн насмешливо смотрит на меня, и я из вредности добавляю:

- Работать с тобой одно удовольствие.

Делаю шаг, собираясь идти к метро, но парень ловит меня за руку.

- А я тебя еще не отпускал.

- Что еще? – настораживаюсь я.

Время позднее, а завтра мне с утра на смену в кафе.

- Провожу тебя на такси.

- Это необязательно, - я мотаю головой.

- Я ведь у тебя заботливый, - усмехается Дэн с издевкой.

А я понимаю, что проводить меня до дома – не его инициатива, а приказ отца. Это не Дэн переживает, чтобы я добралась домой, а старший Громов. И я даже не знаю, радует меня это или огорчает. Ведь теперь мне придется провести рядом с Дэном еще полчаса.

К счастью, такси подъезжает быстро, и всю дорогу мажор молчит, уткнувшись в айфон. Он даже не поворачивает головы на мое «пока», только кивает, когда я выбираюсь наружу.

Я быстро вхожу в подъезд, иду по лестнице. И только поднявшись на предпоследний этаж, вспоминаю про коллекторов. Сегодня они ни разу мне не звонили и не караулили у дома. Определенно, сегодня хороший день!

Схожу с лестницы, достаю ключи и в ужасе застываю. На коврике у квартиры лежит дохлая крыса со вспоротым животом. Я закрываю рот рукой, сдерживая крик. Внутренности сворачивает в тугой ком, и к горлу подступает тошнота.

Я наклоняюсь, стараясь не дышать, и быстро сворачиваю в рулон испорченный коврик, пряча внутри трупик. Выбрасываю его в мусоропровод. Надеюсь, что крысу больше никто не видел! Иначе Оля уже оборвала бы мне телефон и устроила истерику.

Возвращаюсь к квартире и замечаю бумажный листок, который торчит из двери. Разворачиваю его дрожащими руками и роняю к ногам.

«Ты следующая» - криво написано на нем от руки, а внизу кровавый отпечаток пальца.

Подбираю листок, комкаю и кидаю в мусоропровод. Открываю дверь своими ключами и с порога кричу:

- Оль!

Свет в комнате горит, Олина сумка и обувь в коридоре.

Но соседка не отвечает, и сердце камнем падает вниз.

- Оля! – не разуваясь, я вбегаю в комнату и застываю на пороге.

Девушка лежит на диване без движения, вместо лица – кровавое месиво.

- Оля! – вскрикиваю я и бросаюсь к ней. Перед глазами темнеет. Никогда себе не прощу, если из-за меня пострадает соседка.

- А? – Оля лениво открывает глаза и вынимает из уха наушник. – Чего орешь?

- С тобой все в порядке? – осекаюсь я.

Из наушника льется звучный мужской голос. Взгляд фокусируется, и я вижу тканевую маску на лице Оли – помидорного цвета, которую я приняла за кровь.

- Устала, как собака, - ворчит Оля. – Только решила расслабиться, масочку сделала, задремала под книжку…

- Под книжку? – Я удивленно оглядываю диван, но не нахожу бумажного томика. За два месяца, что мы живем вместе, я ни разу не видела соседку читающей что-то, кроме ленты в Инстаграм.

- Под аудиокнигу! – Оля фыркает и нащупывает наушник.

- С каких это пор ты слушаешь книги? – удивляюсь я.

- С таких, - ворчит Оля. – Мне же надо произвести впечатление на приятелей твоего парня! Слушаю вот книжную новинку модного французского автора. Такая хрень…

Мгновение я недоуменно таращусь на нее.

- Забыла наш разговор? – обиженно бубнит Оля. – Обещала же меня познакомить!

- Да, конечно, - отмахиваюсь я, понимая, что этому не бывать. Но сейчас меня волнует другое. – Оль, никто не приходил?

- А кто должен прийти? – удивляется она. – Хозяйка еще неделю не появится. Или ты ждешь кого?

- Никого я не жду! Ты, Оль, будь осторожнее. Посторонним дверь не открывай, хорошо?

- Случилось что? – настораживается соседка.

- Ничего не случилось, - вру я, а к горлу подступает тошнота, когда вспоминаю убитую крысу. – Мы же в Москве живем, нужно всегда быть настороже.

- Какая-то ты странная сегодня, - тянет Оля и снимает с лица тканевую маску. – С мажором, что ли, своим поссорилась?

- Да нет, - вздыхаю я, пятясь к двери. – Просто я думаю, что я ему не пара.

- Конечно, не пара, - фыркает Оля, похлопывая себя по лицу и вбивая остатки маски. – Я вообще не понимаю, что он в тебе нашел. – Она спохватывается, вспомнив, что я еще могу ей пригодиться. – Ты, Маш, конечно, симпатичная. Но за собой вообще не следишь. Хоть бы приоделась, в парикмахерскую сходила… Хочешь, масочку тебе дам? – внезапно предлагает она. – Освежает цвет лица.