Страница 67 из 74
Вроде бы ни едуны, ни шустрые темнокожие гориллы не проявляют такой осторожности, чтобы сидеть в засаде и не шевелиться, в ожидании жертвы… Но кто знает? Может, они не только эволюционируют, но и умнеют в придачу.
Кот заходит внутрь, я проскальзываю следом за ним.
Вонь страшная. Неделю как минимум здесь тухла еда. При здешнем тёплом климате, да в замкнутом помещении… Эффект тот ещё… Плиты, разделочные столы, кастрюли, ножи…
Мощная дверь испачканная кровью… Кровь уже бурая, засохшая… Похоже, что там был холодильник для мяса. До того, как перестало поступать электричество… Сейчас там наверное зловонная жижа разложившейся плоти. Судя по следам, именно туда стаскивали трупы… Заходить туда нет никакого желания. И кстати, вонь исходит исключительно из-за этой двери. И это при том, что дверь достаточно герметичная… Представляю, что будет, если её открыть… Бр-р-р…
В дальнем углу кухни ещё одна дверь. Скорее всего она и ведёт к запасам вина и прочего алкоголя. Ибо больше уже негде искать…
Дверь закрыта. Причём снова показалось, что закрыта изнутри…
— Там может кто-то быть…
— Я тоже так думаю. — откликнулся Кот.
— Ну, пошли, раз пришли…
— Я — первый!
— Не спорю… Только будь осторожней!
— Не учи отца… и баста…
— Иди, уж! Папаша…
Примерившись, сильно бью в дверь ногой. Дверь пошатнулась, но не поддалась… Тогда я с разбегу врезаюсь в дверь плечом.
Дверь, слетая с петель и выламывая замок, падает на пол. Я лечу на пол следом за дверью… Да… Переборщил слегка…
Сашка, перепрыгивая через меня, устремляется вперёд.
Я не успеваю встать, как слышу впереди шум борьбы, а вставая, вижу, как на Кота навалилась тёмная тварь.
Эх, был бы он своих привычных бывших габаритов… Но в теле двенадцатилетнего пацана он не годится для борьбы в партере…
Предпринять я ничего не успеваю. Стрелять нельзя. Они оба на линии огня…
Но Сашка справился и без меня… Три выстрела. Два в тело и последний в голову… Тварь лежит на полу, а Кот сгибается на полу, прижимая левую руку к животу.
Не прекращая следить за обстановкой, подскакиваю к товарищу:
— Ты как? Ранен?
— Эта сука меня укусила… — хрипит Сашка показывая мне повреждённую кисть левой руки.
— *ля! Сука! Эти укусы опасны…
— Я знаю… Быстро… Давай на кухню!
— Что?
— Выполнять! — орёт Кот, а сам уже бежит в сторону металлического разделочного стола, с висящими над ним ножами…
Он Кладёт свою раненую руку на стол и почти кричит мне:
— Руби!
— Что?
— Руби по самую кисть! Быстро! Пока зараза не пошла дальше…
Времени на раздумья у меня больше нет… Я хватаю кухонный топорик для рубки мяса… Кажется он называется — секач… да плевать уже мне, как он называется…
Я не хочу этого делать, но точно знаю, что если я это не сделаю, то мой друг умрёт… Или превратится в темнокожего монстра… Сука!
Я размахиваюсь, и одним ударом отсекаю Сашке руку, стараясь отрубить именно в том месте, где кончается кисть…