Страница 5 из 74
Глава 2
Глава вторая.
Как избавиться от скуки…
Уходит время, по-английски, не прощаясь,
Не обещая ничего, не возвращаясь…
Уходит время незаметно, безвозвратно.
Нам больше не вернуть его обратно.
Нам не вернуть утраченных мгновений,
И только лишь вуаль из сновидений,
Заносит нас в те времена былые,
Где были мы когда-то молодые.
Двор, знакомый мне с самого детства. Нет, я никогда не жил в этом дворе. Просто именно через этот двор я почти десять лет ходил в школу, а потом и обратно к себе домой. Короткая дорога к метро также вела через этот самый двор.
Во дворе этого старого дома сталинской постройки мы играли в войну, дрались с пацанами из соседнего района, сидели по вечерам на лавочке и пели под гитару…
В этом дворе мне были знакомы, наверное, все тропы и тропинки. Да что тропинки, я даже знал, где, какая доска отодвигается в заборе, прикрывающем старые гаражи, постройки ещё советских времён. Между гаражами был проход, а за гаражами был уже совсем другой двор совсем другого дома…
Я возвращался к себе домой. Но уже не пешком, как в детстве. Я подъехал на своей, видавшей виды зелёной «Копейке», и, припарковав её за углом дома, шёл через двор, чтобы заскочить в булочную.
Машину я не закрывал. Закрывать её нет никакой нужды. Да кому она нужна? Зайти и выйти из магазина — пара минут. Ни один злодей не успеет покуситься на моё зелёное жигулёвское чудо. Да и толку закрывать классический «Жигуль»? Я сам могу простым перочинным ножом вскрыть её дверь, не попортив замка, и с помощью того же ножа завести её и уехать…
Скучно. Скука смертная… Никакой личной жизни. Работа. Дом. работа… Работа, будь она неладна. Слава богу, сегодня хоть пораньше уйти удалось… Начальство строго следит, чтобы мы с утра не опаздывали… Ага… Зато совсем не следит, когда мы заканчиваем свою работу. Иногда и поздним вечером, а иногда и заполночь… И спасибо за переработку никто не скажет, и премию никто не начислит. А жизнь с каждым днём всё дороже… Где-то услышал поговорку. Очень подходящую: Жизнь дорожает, падая в цене…
Ни моя жизнь, ни жизнь какого другого простого человека не стоит и гроша по нынешним временам. И даже жизнь какого крутого бизнесмена из «новых русских» — тоже не намного дороже. Кого нельзя заказать за деньги, можно заказать за очень большие деньги… А исполнителя уже потом исполнит другой исполнитель за небольшие деньги… Закон джунглей. Каждый сам за себя. Человек человеку — волк. И всё такое…
Вот так и живём… Скучно… Каждый день всё одно и тоже…
Сейчас зайду, куплю хлеба, а потом поеду домой. Телевизор… Диван. А завтра снова окунусь опять в это самое «одно и тоже». Надоело это топкое болото… Но что поделать? Такова жизнь…
Но в этот раз зайти в магазин я не успел…
Выстрел!
Один… Другой… А потом ещё и третий…
Что меня толкнуло? Не знаю, и даже понятия не имею.
Что с того, что я работаю в должности оперуполномоченного уголовного розыска?
Во-первых: Я работаю в соседнем отделе. А это не только другое отделение милиции, но и даже совсем другой административный округ.
А во-вторых: Рабочий день мой давно закончился. И я успел уже слегка выпить с коллегами по работе.
А в-третьих: Я без оружия. Мой верный табельный «Макар» уже томится в оружейке в моём отделе. И мне за пистолетом минут пятнадцать… Это если на машине ехать… Раньше у меня было оружие на постоянку… Но… Сверху поступило распоряжение руководства… Отменили недавно всем операм постоянное ношение оружия. По причине того, что где-то в Бирюлёве участковый по пьяни пролюбил своё табельное… И вот теперь все сотрудники вынуждены после смены сдавать в оружейку патроны и пистолеты… А с голыми руками как-то несподручно на выстрелы ходить.
Но я почему-то, не раздумывая бросился во двор, откуда всё и прозвучало…
Конечно «Закон о милиции» обязывал меня принять всевозможные меры для пресечения правонарушения или преступления… Закон о милиции? Да кто его строго выполняет?
Что меня толкнуло на это безрассудство?
Инстинкт опера? Да, возможно…
А ещё моя врождённая способность влипать во всякие неприятности по самые помидоры. Вот это уже более вероятно.
Ну, вот именно поэтому, наверное, я и метнулся во двор на звук выстрелов…
А там…
Что там было до моего появления, я не мог знать, но мне открылась следующая картина:
На земле метрах в двух от меня лежал здоровенный бугай в зелёном пиджаке с огнестрельной раной в груди, но ещё живой.
А метрах в десяти от него на земле, как сломанная кукла, вся в крови, лежала девчонка лет тринадцати. На ней были лиловые лосины и китайская куртка-ветровка, сшитая из разноцветных лоскутов.
Кровавое пятно на её плече было гораздо темнее всех пастельных тонов китайского ширпотреба. Она зажимала рану левой рукой, а другой тянулась к пистолету, что лежал возле неё.
Похоже, что это был «ТТ», горячо любимый нашими доморощенными российскими гангстерами. Но на гангстера был больше похож её противник, здоровяк в дорогом импортном костюме.
Девочка тянулась к пистолету, но не успевала. А здоровяк уже поднял свой револьвер, и приподнявшись на левой руке, правой наводил его на хрупкую девичью фигуру, распростёртую на земле.
*лять… Прям реальная такая сцена для голливудского боевика.
На раздумья времени совсем не осталось. На всё про всё, у меня были только доли секунды. Реакция, а может и рефлексы сработали быстрее, чем я успел даже всё обдумать. Подсекаю ногой его опорную руку. Он падает. Заламываю правую, отбираю оружие. На меня смотрят его полные ненависти поросячьи глазки на толстом холёном лице. Оружие у меня. Теперь всё в порядке…
Нет. Не всё…
Стоило мне на полшага отойти от него и взять его на прицел его же револьвера, как прозвучал выстрел.
У толстяка на лбу вырос третий глаз, и его голова взорвалась тысячами кровавых брызг, как спелый арбуз.
Я оказался весь забрызганный кровью, а бугай, как мешок упал у моих ног. Это девчонка умудрилась дотянуться до «ТоТоши» и произвести снайперский, или скорее киллерский, контрольный выстрел в голову. После выстрела она уронила голову на траву газона и потеряла сознание.
И что мне делать? Хрен его знает. Свидетелей нет, несмотря на то, что мы во дворе жилого дома, а на часах ещё совсем не поздний вечер.