Страница 25 из 79
Помогая себе ногами, я отполз от безумного деда, пока не упёрся в стену.
— А чего у тебя глаза то светятся? — спросил я, кое-как отдышавшись.
— Да я думал ты того, — посмотрел на меня дед, и его взгляд показался мне виноватым.
— Чего, того? — не понял я.
— Думал ты помер, вот и думал, чего думаю добру пропадать, вот. И и подумал, что съесть тебя оно полезно, так ведь? Как думаешь? — дед снова взглянул на меня, а его глаза полыхнули жёлтым.
— Ты… Озверел что ли? — спросил я. — Что значить съесть?
— Ну, голодный я, — пояснил он. будто это его оправдывало. — А люди, они вкуснее ведь.
— Чего нахрен? — я зашарил по полу, пытаясь найти свой мечь, а в следующий миг увидел, что моя единственная надежда на спасение у этого безумца в руках. Я так и застыл с открытым ртом.
— Да это… Привыкнешь в общем. Писатели едят своих иногда. Это только в начале страшно и неприятно а потом привыкнешь… НУ не все конечно писатели, но те что плохо пишут, порой едят. Им кажется что от этого они писать лучше станут. — дед рассмеялся. — глупые, так же дерьмово писать и будут.
— Так, а тебе тогда… зачем меня было есть?
— Я ведь уже много лет здесь. Давно потерял надежду выбраться. А когда надежду теряешь, начинаешь брать свою судьбу в свои руки. Правда не всегда эта та судьба, да и руки порой, будто сами не свои… последнюю фразу он пробормотал под нос, а затем взглянул на меня. — Но ты не думай. Я тебя живого, ни-ни. Не такой дед Вова. Не совсем ещё.
Он протянул мне мой ноут-меч.
— Я вот даже поохотился. Думал у меня проды будут, да только они для тебя писались. Ноут то твой. Поэтому я пока пытался, три проды тебе сгенерировал. Ну и платку запустил. В общем не благодари. — он взглянул на меня и издал глубокий вздох. — Ну и… пойду я. А тебе удачи. Нормально пишешь. Не так какя конечно, но какие твои годы.
Ещё раз взглянув на меня, дед отвернулся и зашагал куда-то.
— Эй, постой, — позвал я.
Дед обернулся, а на его губах застыла улыбка:
— Так и знал что ты меня остановишь. Вам молодёжи, без опыта никуда.