Страница 12 из 15
— Блин. С сестричкой болтал.
— Неужели? А на посту-то её не было.
— Ну… мы там… — уклончиво мычу я.
— Ох, и жучара ты, Егорка. Неужели ты правда десятиклассник? «Блин» ещё какой-то придумал. Чего принёс-то?
Я открываю конверт, подписанный карандашом: «Брагину». Достаю из него новогоднюю открытку и нахожу вложенные в неё пять красненьких десяток. Ого!
— Смотри-ка, известие о перемирии, — восклицает Платоныч.
— Думаете, это не мир, а только перемирие?
— Ну а ты бы на его месте успокоился?
— Да у меня психология другая. Я в такой ситуации просто не смог бы оказаться. Я же не шпана, а нормальный советский школьник. Комсомолец, наверное. Только я не помню, у меня посттравматическая амнезия.
— Нормальный советский школьник про совок и слыхом не слыхивал.
— Не знаю, о чём это вы, — криво усмехаюсь я.
— Знаешь или нет, но ухо востро держи. Каховский на тебя зуб теперь имеет. Не сомневайся. При любом удобном случае попытается отомстить.
— Ну, не грохнет же, — беспечно отвечаю я, хотя и сам знаю, что всё сказанное Платонычем чистая правда.
— Надеюсь, — чуть дёргает он головой.
— Слушайте, Юрий Платонович, примите от меня, как знак внимания и дань уважения вот эту десятирублёвую бумажку с дедушкой Лениным.
— А ты, я гляжу, матёрый мафиози. Но, чтобы успеха достичь не жадничай, — назидательно говорит он.
— Блин, ну ладно, берите две. Вы же не на шухере стояли, а арбитром были. Это, наверное, дороже стоит.
— Оставь себе и вот тебе мой совет. Про то, как ты с Каховским обошёлся никому не говори. И сам забудь. Про то, что я там был тоже забудь. Понял?
— Да я уж и не помню, о чём это вы, — демонстрируя покладистость, соглашаюсь я.
— Ну и молодец. Вот тебе, кстати, мой адресок и телефончик. Как выздоровеешь, загляни ко мне.
Он протягивает мне листок бумаги в клеточку.
— Загляну, — обещаю я.
Через два дня меня выписывают. И хоть я чувствую себя вполне сносно, за мной приходит мама. Довольно молодая ещё женщина, по крайней мере, моложе меня, и довольно привлекательная. Ну что же, мама так мама. Хорошо, что пришла, адрес-то я свой домашний не знаю. Амнезия как-никак.
— Нам, конечно, не далеко, но я у начальника выпросила машину, чтобы прямо к дому подъехать. И сегодня на работу уже не пойду. Пятница, к тому же…
Мы садимся в двадцать первую «Волгу». Ничего себе, разве такие ещё есть на предприятиях в восьмидесятом-то году? В детстве мне нравилась двадцать первая. Голубой прозрачный щиток спидометра, кремовый костяной руль, такие же прозрачно-голубые, яркие жизнерадостные солнцезащитные щитки. Ну, и олень на капоте. Мамина машина, правда, без оленя.
— Привет герой, — обращается ко мне чернявый водитель в годах.
— Здравствуйте, — скромно отвечаю я.
— Ну что, можно ехать?
— Да, Амир Каримович, мы готовы, — отвечает мама.
Мы трогаемся и я с интересом смотрю в окно.
— Эх, Егорка, — говорит она. — Повезло, что дежурная была вторая городская. Хорошая больница, вон тебя как быстро на ноги поставили.
Наверное. Повезло. Мы доезжаем за пять минут. Дом оказывается на этой же улице, на пятьдесят лет Октября. Мы выходим из подъезда и поднимаемся на третий этаж. Ну что же, как говорится, дом, милый дом. Что меня там ждёт, интересно?
Мама поворачивает ключ в замке и я слышу жизнерадостный лай. Бобик?