Страница 6 из 93

Между двух огней

Ande

Хе. Вот оно что! В Сеуте сейчас сидит Франко. Через пару лет он поднимет мятеж. «Над всей Испанией безоблачное небо!» — сигнал к началу мятежа. И в Испании начнется Гражданская Война. А представитель непримиримого белого офицерства зовет меня в этом поучаствовать. Чтоб потом с немцами прийти в Россию. И как загодя готовятся-то!

Самого Франко Иван видел лишь издали. А вот с его офицерами выпивал, бывало. Пока оказии в Марсель не случилось. Да ну вас нахер, господин полковник!

— Вы знаете, Николай Сергеевич, я красным уже проиграл. В двадцатом. И возвращаться к этому вопросу не собираюсь. Да и в Сеуте я лежал в госпитале. А вылечившись, сразу отплыл в Европу. Толком ни с кем и не общался.

— Не боитесь остаться ни с чем, когда немцы установят в России порядок?

— Гм. Я не верю в победу немцев. Куда им.

— Вы думаете что красные одолеют немецкую армию??

— При чем здесь армия? Я листал книжонки господина Гитлера. Немцы придут туда уничтожать страну. А страна немцам никогда не проиграет. Там и красные перекрасятся, и мужики поднимутся. Нас — просто повесят. А немцам худо придется. Жалко Германию — симпатичная страна. В это ввязываться — безрассудство.

— И что, вы так и будете петь песенки пьяным американцам в кабаках? — эка его разобрало.

— Ну а почему нет? Честные деньги.

Карташев махнул Савве. Тот подошел.

— Мы пойдем, Иван Никитич. Пока будем допивать, спойте нам. Что-нибудь душевное. — И, гадко улыбаясь, сунул мне в нагрудный карман пиджака десять франков.

Я, не вставая, положил гитару на колено и провел рукой по струнам. Бгггг… Ну, лови.

Ваше благородие, госпожа разлука, Мы с тобой родня давно, вот какая штука, Письмецо в конверте погоди не рви. Не везет мне в смерти, повезет в любви. Ваше благородие, госпожа чужбина. Жарко обнимала ты, да только не любила. В ласковые сети, постой, не лови. Не везет мне в смерти, повезет в любви. Ваше благородие, госпожа удача. Для кого ты добрая, а кому иначе. Девять граммов в сердце, постой, не зови. Не везет мне в смерти, повезет в любви. Ваше благородие, госпожа победа. Значит моя песенка до конца не спета. Перестаньте черти клясться на крови! Не везет мне в смерти, повезет в любви. ©

Карташева пробрало. А Савва и вовсе повлажнел взглядом. Художники, затихнув ко второму куплету, устроили овацию. Ничего не понимающие американцы на всякий случай тоже заулюлюкали и зааплодировали.

— Славная песня! — Сказал Ламанов — эту-то, ты сочинил?

— Да нет же, Савва! Это один татарин из Москвы.

— Где ты только этих инородцев слушал?

— Ну какие нахер инородцы? Пушкин тоже что ли? Нет уж. Если родился в России, то все — русский. А сам можешь считать себя кем хочешь.

— До свидания, господин Кольцов. Я в Париже еще неделю. Надумаете, вахмистр знает, где меня найти.

— Всенепременно, господин Карташев. Всего доброго.

В шляпу мне накидали почти сто франков. А неплохо так. Глядишь, и окно все же вставлю.