Страница 3 из 15
— Что происходит? — строго спрашивает регистратор. — Вы кто?
— Я Алиса! — вскрикиваю в отчаянии, но никто меня не слушает. — Виктор, это из-за поцелуя? Я объясню…
— Какой к чёрту поцелуй! — кричит мой жених, его глаза сверкают от гнева. — Почему ты в её платье? Где Алиса?! Если это какая-то шутка, то весьма плохая.
— И правда — шутка никуда не годится, — нервно соглашаюсь я.
Сжав зубы, Виктор отпускает мою руку, да так резко, что я невольно отшатываюсь и тут же спотыкаюсь о длинный подол. С грохотом падаю на пол. Ткань юбки трещит, рвётся. От испуга едва не плачу.
Гости поднимаются со своих мест, выглядывают в коридор. Виктор бросает на меня яростный взгляд и широким шагом выходит из зала. Его родители отходят от меня подальше, как от прокажённой. Регистратор пытается всех успокоить.
Мне хочется под землю провалиться от стыда. А главное — я совершенно не понимаю, что происходит! Я словно попала в иррациональный кошмар, от которого невозможно проснуться.
Тут замечаю неподалёку Свету. Вот кто меня спасёт! Поднимаюсь и бегу к ней.
— Света! — зову я в отчаянии, но та смотрит на меня совершенно дикими глазами без капли узнавания.
— Света, пожалуйста, дай фотоаппарат, — с мольбой прошу я.
— Откуда вы знаете моё имя? — испуганно бормочет моя соседка по общаге. Ситуация настолько нелепая, что я не понимаю, плакать мне или смеяться.
— Да мне только посмотреть! Тем более, это же мой фотик, — говорю я наступая. Не знаю, что с моим лицом, но Светка бледнеет от испуга. Торопливо суёт фотоаппарат мне в руки, а сама улепётывает, словно за ней гонится призрак.
— Спасибо, — бормочу и включаю фотик, начинаю перебирать файлы. Ну вот же! Вот же я! Мы вместе с Виктором! Поворачиваю фотоаппарат на себя и делаю снимок. Смотрю на результат…
Это всё ещё я! У меня прежнее лицо, никаких фантастических изменений. Значит, тут дело не в мистике… Или всё-таки в ней? Но не могу же я просто ничего не делать! Надо как-то спасать собственную свадьбу.
— Виктор! — зову, голос у меня дрожит и скачет. Поднимаюсь на ноги, бегу мимо гостей к дверям.
Жених оказывается в коридоре. Я нагоняю его и хватаю за рукав.
— Пожалуйста… — прошу.
Он вырывает руку так брезгливо, точно его коснулся таракан. Красивое лицо становится надменным.
— Где Алиса? — говорит Виктор ледяным тоном.
— Посмотри, тут снимки… — Я протягиваю фотоаппарат, но жених его резко отталкивает.
Фотоаппарат падает на пол. С хлопком разбивается объектив, а вместе с ним разбивается моя жизнь и мои мечты. Осколки разлетаются по полу мелким крошевом.
— Если не скажешь, где она, то я сдам тебя полиции. Хочешь переночевать в камере? Связей мне хватит.
— Виктор, прошу… посмотри хотя бы мой паспорт. Не знаю, что происходит, но если это шутка…
— Где Алиса?!
— Это я и есть! Я — АЛИСА!
Хлоп! И мою щёку обжигает унизительная пощёчина. Голова дёргается в сторону. Лицо горит, слёзы жгут. В груди пульсирует и ноет, точно мне нож в сердце воткнули.
— Не смей называться её именем! — рычит Виктор, а потом со злостью ударяет кулаком стену, да так, что в стороны отскакивает каменная крошка. Уходит прочь.
Глотая слёзы, я смотрю в его широкую спину, на творящийся вокруг бардак и вдруг понимаю, чтобы я не сказала — всё бесполезно. По какой-то невероятной причине ни Виктор, ни гости меня не узнают. Разве сумели бы они так притворяться? Да и зачем?
Но что делатьмне?
А за окном между тем доносится полицейская сирена.
Глава 3
Развалившись на переднем сидении служебной машины, полицейский рядом изучает мой паспорт. Я сижу в заднем ряду тихо как мышка. На мне всё ещё свадебное платье, пусть и немного потрёпанное, фата съехала на бок, нос опух от недавних слёз.
Я прислоняюсь лбом к прохладному стеклу. Мне видно кусочек здания ЗАГС-а. Там не прекращается праздник: смеются молодожёны, кто-то с хлопком откупоривает шампанское, в небо выпускают белоснежных голубок.
Говорят, они приносят счастье...
Но моя “птица счастья” оказалась бракованной. Подразнила немного, подманила… а потом нагадила и улетела в свою радужную страну. А меня оставила здесь.
Виктор стоит в десяти шагах от машины и о чём-то переговаривается со своими родителями. На меня косится как на врага. "Чумная одиночка", — горько вспоминаю я своё прозвище. Похоже, мне от рока не сбежать… Мир готов с ног на голову перевернуться, лишь бы я осталась одна.
“Пора признать — ситуация мистическая… Может, и решение должно быть из области фантастики?"
Если подумать, то я встречала фильмы с таким сюжетом. Героиню или героя внезапно все забывают… и как же они выпутываются?
Я задумываюсь.
Мне вспоминается, что обычно к нуждающимся героям приходит некто мудрый и рассказывает как быть, куда идти и что делать. Но мой "мудрец" где-то заблудился и не дошёл.
Ещё бывает, что у героев таких историй пробуждается внутреннее чутье. Ноги, как бы, сами знают куда идти.
Я с подозрением смотрю на свои, спрятанные под воздушной юбкой, коленки. Те никуда идти не собираются. Если мои ноги и обладают тайными знаниями, то с хозяйкой делиться не спешат.
“Ну, ладно, — расстроенно думаю я. — Может, позже захотят...“
Полицейский, что сидит рядом, изучает мой паспорт, крутит так и эдак. Вглядывается в фото, потом в меня.
— Что-то фотография выцветшая, — бормочет офицер. — И не разобрать вы или нет.
— Я же недавно паспорт получила, там всё нормально с фото, — говорю, но полицейский поворачивает ко мне документ. И у меня глаза лезут на лоб.
Квадратик с моим фото пожелтевший, словно ему лет сто. Краски бледные, даже глаз не разглядеть. Имя и фамилия тоже выцвели.
Полицейский недовольно качает головой, но отдаёт мне документ. Говорит задумчиво:
— Над опасными людьми, вы, девушка, решили подшутить. Зачем вам это надо?
— Я просто юмористка по жизни, — бормочу. Мне уже кристально ясно, что доказывать что-то, бесполезно. Это словно об стену головой биться, кроме головной боли ничего не получишь.
— Придётся ехать в участок, — сообщает полицейский. — Оформляться.
— Зачем? В чём меня обвиняют?
— Как в чём? В похищении, конечно. Вы похитили невесту Виктора Покровского.
— Что? — возмущаюсь я. — Но это же бред!
— Бред, не бред, но на вас платье и украшения похищенной. Это подтвердили множество свидетелей. К тому же ваш паспорт вызывает много вопросов.
Меня прошибает холодный пот. Получается, меня правда заберут в полицию? А что потом? Посадят? Или, может, сдадут в психбольницу?! Паника накатывает волной.
— Но есть и другое решение, — как бы между прочим сообщает полицейский.
Я поднимаю на него несчастные глаза
— И какое же?
— Вы расскажете, где находится Алиса Доронина, и мы вас отпустим.
— О, боже… — бормочу я.
— Вам даже оставят украшения и платье.
— Вот это щедрость...
— Именно, — соглашается офицер, не почувствовав сарказма. — Виктор Покровский очень любит свою невесту и готов отпустить вас с миром за содействие.
Любит…
Мне вспоминается пощёчина. Лицо тут же начинает гореть, а в груди полыхать от стыда и унижения. Я закусываю губу, чтобы снова не расплакаться.