Страница 43 из 85
— Не обязательно убийцу, — терпеливо поправил цыплёнок. — Вырезание букв из журнала само по себе преступлением не является. Так же, как и выбрасывание оного в мусорную корзину. Это мог сделать любой. Тот, кому не чужд порядок, просто прохожий, решивший совершить доброе деяние. В крайнем случае, это мог быть сообщник. Вовсе необязательно, чтобы убийца составлял письмо с угрозами ЛИЧНО.
— Цезарь, — я сдавил пальцами переносицу. — Просто скажи, кто это сделал.
Секунду цыплёнок смотрел на меня своими куриными глазками, а потом вздохнул.
— Обещайте, хозяин, что не станете принимать скоропалительных решений. В одну реку не шагнуть дважды, фарш нельзя провернуть назад, пасту для чистки клюва не засунуть обратно в тюбик, а…
— ЦЕЗАРЬ. Просто. Скажи.
— Ну хорошо, — клюв цыплёнка сделался угрожающе малиновым. Уж не знаю, что это означало: то, что он подчиняется обстоятельствам, или то, что он безмерно зол… Кто их разберёт, этих бывших динозавров. — Это была Анжела.
Я подпрыгнул.
Ну конечно!..
Ведь всё сходится.
Анжела меня ПРОСТО НЕНАВИДИТ!
Я — источник её проблем, инициатор несчастий. Явился из её родного измерения, разрушил её карьеру, отношения с богатым папиком, выселил из роскошных апартаментов — то есть, лишил всех плюшек, которые она привыкла получать, как примадонна.
К тому же, я отверг её «ухаживания». Точнее, приставания. А ещё точнее — яростный натиск, который Лена Бублик предприняла, когда узнала, что я — не бедный студент из Москвы, а перспективный принц из небольшой, но очень обеспеченной страны.
Удар по самолюбию. Этого женщины терпеть не могут.
Конечно же, ей захотелось со мной поквитаться!..
Сам того не заметив, я уже нёсся по коридорам «Чистилища», как ангел мщения. Как Немезида, с метлой вместо меча правды в одной руке и ведром вместо весов справедливости — в другой… Всё это я изъял у Цезаря, совершенно инстинктивно полагая, что встречаться с убийцей с пустыми руками — верх идиотизма.
КАК я буду отбиваться с помощью ведра — я не подумал… Я пылал праведным гневом, готовясь излить его на голову той, что угрожала покою меня и моих близких…
Так, что-то не сходится. «Покою меня» — так не говорят. Моему покою?.. Да я уже и сам не помню, когда он мне только снился!
Заблудившись в лингвистических дебрях, я замедлил шаг. Затем остановился.
А что я ей скажу?..
«Цезарь видел, как ты выбросила в корзинку испорченную страницу»?
Анжела, с её выдержкой, с её изворотливостью, просто рассмеётся мне в лицо.
Как справедливо заметил цыплёнок, страница — это ещё не преступление. Вот если бы доказать, что именно она это письмо СОСТРЯПАЛА…
А впрочем…
Окрылёный идеей, я рванул с места и вписался в…
— Куда-то торопишься, Оторва?