Страница 15 из 31
Я возвращаюсь в комнату Димы. Открываю шкаф и беру оттуда рубашку. После душа натяну на себя. Не привыкла ходить в одной одежде долго. А в футболке, которая на мне, я была всю ночь.
— Кстати, тебе идет, — прилетает в спину, когда я открываю дверь и захожу внутрь. — Можешь забрать себе.
Фыркнув, закрываюсь изнутри. Слишком Дима откровенный. Вдруг зайдет сюда? Я не готова ему поддаваться. Вот и бегу от него как могу.
В кухню возвращаюсь через минут двадцать. Дима сидит, благо, в шортах и майке. Ковыряется в своем телефоне. Лицо у него хмурое.
— Мог бы уже приступить.
— Я же сказал, что буду ждать тебя. Не люблю завтракать в одиночестве, — откладывает он мобильный в сторону.
Дима, конечно же, не молчит. Задает какие-то глупые вопросы. То затрагивает мое прошлое, то бежит в будущее, заверяя меня, что когда-то мы вдвоем часто будем здесь проводить время.
Такой уверенный в себе. В своих планах. Будто давно для себя что-то решил. Однако меня спросить забыл.
— Все, возможно, будет. Да только если я соглашусь.
— А ты думаешь, я отдам тебя кому-то? — выгибает вопросительно бровь, отправляя в рот кусок омлета. — Не-а. Честно, не думал, что ты и готовишь так круто. Удивляешь.
— Считаешь меня бездельницей? Или ни к чему негодной? Я давно умею готовить. Моя мама очень хороший учитель в этом плане. Она тоже несколько лет работала и при этом не забывала заниматься домашними делами, в основном любила проводить время в кухне. Все для своих детей и мужа. Она все объясняет так отчетливо, что каждое ее слово впечатывается в память. Я третий раз в жизни готовлю омлет, если что. Два прошлых раза для сестры, сейчас для тебя и себя любимой.
— Неплохо, — кивает, ковыряясь вилкой в тарелке. — Из десяти баллов девять.
Я лишь усмехаюсь. Девять так девять. Значит, чего-то недостаточно.
— Соли мало, — озвучивает он вслух мою догадку.
— Соль — вредная штука, Беркутов. Я специально добавляю ее мало.
До меня доносится трель моего телефона. Кажется, из спальни.
— Я забыл сказать. Тебе сестра два раза звонила. Возможно, снова она.
Сделав глоток чая, я иду за мобильным. Да, это Алина. И раз так названивает, значит, что-то случилось. Иначе она не стала бы набирать четыре раза подряд. Знает ведь, где я нахожусь.
— Да, Алин.
— Милен, прости, — выдает сестра, едва я принимаю звонок. — Мама с папой приезжали. Рано утром. Хотели предупредить, что уезжают в Беларусь на пару дней, — она тяжело вздыхает.
— И? Меня увидеть хотели? Ну ты же выкрутилась?
— Ну выкрутилась я, да! Сказала, что рано утром поехала на работу, а тут Айсель! Сдала тебя, короче. Мы тут с Сашей вчера…
— Алин, — не могу сдержать улыбку. — Ты делилась с мужем, что у меня нашелся кавалер. И твоя дочь это услышала? А сегодня сдала меня своему дедушке? — догадываюсь я. Всю жизнь с полуслова понимала, что хочет сказать сестра.
— Да-да! Я в шоке, сестренка. Клянусь! Таким обиженным тоном рассказывала! Мол, тетя обещала приехать ко мне, но осталась со своим парнем! Дедушка, Милена любит его больше, чем меня! Короче, малышка, кажется, тебя ревнует. Я уже боюсь представить, что будет, когда у тебя ребенок родится.
— Еще рано об этом думать. Лучше скажи, что папа ответил. Устроил тебе допрос?
— К моему удивлению, нет. Я, конечно, заметила, как мама сжала его руку, когда он открыл рот и уже хотел задать мне самый важный вопро: кто он?! Но он закрыл рот обратно, перевел взгляд на маму и замолчал. А Айсель сказал, что она ошибается. Что тетя любит ее больше всех на свете.
— Боже, Алина… Папа, кажется, стареет, — смеюсь я. — Ладно, приеду к вам позже.
— Ты все еще там? То есть… У него?
— Ага. Завтракаем.
— И как он? Температуры нет?
— Как огурчик. Все отлично, Алин. Приеду — расскажу. Давай, не скучай.
Глупо улыбаюсь, всматриваясь в свое отражение в зеркале. Щеки слегка розовые, глаза блестят. Без макияжа, правда, выгляжу немного вяло. Но это вовсе не так. Настроение у меня хорошее.
Забираю свои вещи, хочу закрыть дверь, чтобы переодеться. Но Беркутов появляется так внезапно… Как черт из табакерки.
— Куда это ты собралась? — его тон мне совсем не нравится. А взгляд… Он такой хитрый.
— Домой.
— Ты же спать хотела.
— Дома посплю.
— Уверена? — усмехается. — Что я тебя отпущу?
Надвигается на меня. Пугает даже. Я пячусь назад — до самой кровати. Не могу удержать равновесие, падаю на кровать.
— Дим… Это не смешно, — шепчу я сиплым голосом.
Я замечаю, как парень разглядывает мои ноги. Черт! На мне же только рубашка, подол которой поднялась до невозможности высоко. Зрачки Беркутова расширяются. Уголки губ дергаются вверх.
— Дима… Не смей… — упираюсь в спинку кровати.
Но он меня вовсе не слышит. Нависает надо мной. Сжимает запястья своими лапами, поднимает мои руки за голову. Щелчок, и моя правая кисть оказывается в наручниках. А второе кольцо он прикрепляет на железяке, которая на спинке.
— Это что вообще значит? Что ты делаешь?
— Тебе понравится. Даже не сомневайся, — горячая ладонь ползет с бедра к животу.
Глава 12
Я мотаю головой из стороны в сторону. Рычу от злости, чтобы он расстегнул эти чертовы наручники и не разглядывал меня так… Но Беркутов, черт его дери, самодовольно ухмыляется, не спеша стягивая с меня его же рубашку. Но она остается висящей на моей той самой руке, которая в заложниках.
Я в шоке. Просто впадаю в ступор, не понимая, что он делает и чего добивается. Ну не возьмет же он меня силой, верно? Ведь он не маньяк?! Или же… Быть может, я вообще ошиблась в нем? Ведь он сумасшедший! Однозначно! Но чтобы до такой степени…
— Сукин сын! Да что ты делаешь?!
— Если будешь орать, то заклею твой красивый рот скотчем, Мили. Ну, или же вообще займу его другим, — он кивает на свои шорты. Я распахиваю глаза от ужаса, а потом нервно сглатываю. Боже… Будь тут, рядом со мной, сковородка, так я треснула бы по его тупой голове. Да так, чтобы он не очнулся как минимум месяц!
— Лучше бы ты сдох! Зачем я вообще приперлась сюда? Да чтобы ты горел в аду! Чтобы ты… Чтобы… Ахх…
Замолкаю, когда парень касается самой чувствительной точки там, внизу, и обводит пальцем круг.
— Уже нравится… — усмехается, поднимая мою ногу. Кладет ее на свое плечо.
— Ты маньяк, — говорю на выдохе. Беркутов действительно маньяк. Он… Да он целует мою ногу. Каждый палец! Влажными губами скользит до колена, а потом еще выше — к бедру. По внутренней стороне.
— Зато твой, — хрипловато выдает он, делая то же самое со второй ногой.
Вместо того чтобы орать, я зажмуриваюсь. Тело покрывается мурашками. Чувствую, как внутри меня разливается огонь. Это так… Так ненормально. Это просто безумие. Я должна! Нет, я просто обязана оттолкнуть его от себя! Но его руки настолько нежно гладят мои бедра, что я просто не могу выдавить ни звука.
Пальцы Беркутова уже там — в заветном месте. Он большим пальцем ведет вверх-вниз, заставляя каждый волосок на теле встать дыбом.
— Сукин сын, — выдыхаю, стараясь не закрывать глаза.
Это безумие. Сумасшествие. Мне не должно все это нравиться, но мое тело… Оно получает удовольствие от каждого прикосновения этого засранца. Убью! Прикончу, как только моя рука будет свободна!
Всего пара секунд — и его палец заменяет… язык! Горячий, влажный. Медленно, но настойчиво пробирается внутрь.
Резким движением второй рукой сжимаю его волосы, тяну их настолько сильно, что слышу глухой рык парня. Но он не поднимает голову. Лишь учащает движения своего языка. Раздвигает мои ноги шире, прикусывает зубами тот самый кружок — самое чувствительное место на теле любой девушки.
Я дрожу. Судорожно глотаю ртом воздух, который будто вышибли из моих легких. Полностью!
— Боже… Прекрати… Дима…
— Чш-ш-ш… — движения становятся еще быстрее. Пальцы парня впиваются в мои бедра. Я ловлю себя на мысли, что неосознанно двигаю попой в такт толчков его языка. Да Господи! Что он со мной делает?!