Страница 4 из 5
Сон
Мне снится сон один упрямо:Кусты сирени, дачный дом,Клубнику собирает мамаВ косынке, с ягодным ведром.И я, довольный и счастливый,На старенькой тахте лежу,Опять взапой читаю книгу,Мечтательно в окно гляжу.И вижу я в оконной рамеНе стаи летних облаков,А над далёкими морямиГромады белых парусов.И вот уж в сумраке чердачномМелькают все герои книг,И здесь не сад, не домик дачный,А море и пиратский бриг…И от видений и мечтаний,От грёз, баталий и победМеня вернёт лишь голос мамин,Давно зовущий на обед…Я просыпаюсь и с надеждойЖиву, работаю, пишу,Но чтоб увидеть мать, как прежде,Я снова память ворошу.По грибы
Пришло то желанное утро,Как будто подарок судьбы,И мы, не лукавствуя мудро,С отцом собрались по грибы.Забрав сапоги и корзины,Немного еды про запас,От холода ёжась, в машинуУселись – и сразу на газ.Надрывно мотор москвичонкаПропел сразу несколько гамм,Зелёным зрачком светофорыМигнули приветливо нам.Навстречу бежала дорога,И город куда-то исчез,Уже обступал понемногуНас осенью пахнувший лес.О, эти родные просторы,Картины, что радуют глаз,Неспешно ведём разговорыО жизни, о каждом из нас.Но вот заповедное местоВблизи у заветной версты,Другим чтоб не стало известно,Машину загоним в кусты.Заходим мы в лес еле-еле,Идём по нему не спеша,Наполнено лёгкостью тело,Пронизана счастьем душа.Идём, чтоб не хрустнула ветка,Смиряем охотничий пыл,Как будто мы с батей в разведкеКрадёмся во вражеский тыл.Удачливей был мой родитель:Кусты раздвигая рукой,Мне крикнул: «Смотри-ка, смотри-ка,Под ёлкой стоит-то какой!»Чтоб я испытал его счастье,Увидев, как гриб тот хорош,И принял в находке участье,Сказал мне: «Представь, ты идёшь…»Под ёлкой восьмым чудом света,Что вызвало радостный крик,Стоял, как хозяин планеты,Загубистый гриб боровик……Тяжёлыми стали корзины,И тянет уже на покой,Присядем мы возле машины,Водички попьём ключевой.Яйцо да солянка из банки,Огурчик да уломский хлеб,Поевши, свернём самобранку,Закончив нехитрый обед…Приятна чертовски усталостьНа лоне природы такой,И будет, конечно, не в тягостьДорога обратно домой.Вернувшись с богатою данью,Горды, что легки на подъём,Мы супа грибного сварганимИ стопки за это нальём!Моторка
«Корабль мой упрямо качаетКрутая морская волна…»Кто ж слов этой песни не знает?Так часто звучала она.Корабль мой – отцовская лодкаС каютой, с мотором Л-6.Была не длинна, не коротка,Подобных в то время не счесть.О, эта простая моторка,Семейная гордость отца,Тогда приучила надолгоК походам меня, сорванца.Мне нравилось вниз головоюЛежать на широком носуИ видеть, как пену тугуюОт форштевня волны несут.А после, махнув на стихию,На ветер, крутую волну,Собрав свою ловкость и силу,Пробраться за руль на корму.И эта моторная лодка,Послушная воле моей,Казалась мне крейсером флотаВ строю боевых кораблей.Пусть время бежит очень ходко,Но память ему не отнятьО том, как мы плыли на лодке:И брат, и отец мой, и мать.Как жалко, что век наш короткий,Но будто опять наявуВо сне вижу старую лодку,И в ней я по жизни плыву.Родное
Здесь всё по-прежнему убого,Но в мире нет роднее мест,Чем эта сельская дорогаИ этот Пачевский разъезд.И вот за окнами вагонаМне вновь отчётливо виднаВ деревне той берёзы кронаИ школы белая стена.А за околицей деревниЧерез каких-то две верстыВ тени ветвей больших деревьевЯ вижу белые кресты.Никто не вспомнит, как всё было,Ведь кануло немало лет,Когда легли в свои могилыТак рано бабушка и дед.Осталась мама сиротою,В деревне той совсем одна,В дому сверчок не знал покою,Да на планете шла война…Бежит железная дорога,Уж скоро насыпь у моста,До города не так уж много,Вокруг – отцовские места.И снова видится родное:Опять деревня вдалеке,Дорога, лес, луга и поле,Да гладь на Кономе-реке.И васильковою тропинкойИдут, собравшись, под венецПосле разгульной вечеринки,Обнявшись, мама и отец…Вот справа кладбище большое,На нём они в земле лежат.В окно смотрю и слёз не скрою —Так растревожилась душа!Промчались города кварталы,И я приехал наконец,Хоть времени всегда так мало,Встречай, родной Череповец!