Страница 2 из 5
Русские люди
Мне в последнее время приходится частоИзмерять километры российских дорогИ, добравшись до цели, часто вижу несчастныйИ почти позабытый людьми уголок.Занесённые снегом российские дали,Огоньки деревень средь бескрайних лесов,Как же много они б о себе рассказали,Если б выслушать их был бы кто-то готов.И встречали меня там спокойные лицаКостромских и воронежских русских людей,И чем дальше я вновь уезжал от столицы,Тем спокойнее были они и добрей.Вижу грубые с виду рабочие руки,Слышу местный особый в словах диалект,Мне приятны их речи негромкие звукиИ какой-то житейский простой интеллект,Но, однако, поверьте, «сторонникам силы»Они быстро найдут адекватный ответ.На таких мужиках и держалась Россия,Слава Богу, уж более тысячи лет.Мне не трудно понять их рабочую душу,Так как вместе приходится всем выживать,Я доверия их никогда не нарушу,Ведь такими же были отец мой и мать.Обсуждаем проблемы в рабочей бытовке:По работе, зарплате и как дальше жить,И захочется мне в той простой обстановкеСвою помощь посильную им предложить.Уезжаю опять в направленье столицы,Вновь несётся дорога, мелькают дома,Только в памяти будут те русские лицаВ тех далёких краях, где снегов кутерьма.Обращение к вечному
Красива сказочно дорогаЗимой, в начале января,Что привела, и слава Богу,В те два святых монастыря:Один – Кирилло-БелозерскийИ Ферапонтовский другой,Вокруг леса и перелески,Поля, озёра и покой.Здесь время шло неторопливоВ союзе вечном с тишиной,И будто годы молчаливоИх обходили стороной.Испытывая восхищеньеПри виде мощных древних стен,Мне грезились те поколенья,Что превратились в прах и тлен.О них напоминали дажеОстанки монастырских рвов,В бойницах след смолы и сажиИ перезвон колоколов.Когда, к иконам припадая,Взывал я к милости святых,Щемило сердце, замирая,От теплоты, что шла от них.И так смиренно и достойноПросил я помощь в час такой,Что встали на мою защитуОтец, и Сын, и Дух Святой.Душа вздохнула с облегченьем,Беда промчалась стороной,И был я рад, что в те мгновенья,Как Ангел, ты была со мной.Размышление над увиденным
Я вновь читал Рубцова НиколаяИ вспоминал с обидою до слёзКартины умирающего края,Заросших пашен молодью берёз.Читал и видел сельские дороги,Деревни, что покинул человек,Глаза людей, молящих о подмоге,А на дворе стоял уж двадцать первый век…Как будто я, неведомый тот всадник,Вновь пересёк в потёмках тот простор,И вряд ли видел старый тот десантникАвтомобиль, свернувший за бугор.Россия-мать, за что же так жестокоС тобою твои дети обошлись,Откуда взялись баре да холопыИ мутной злобы волны поднялись?Откуда взялись новые кумирыВзамен трудом прославивших странуИ «телевизионные вампиры»,Что источают гнойную слюну?И почему, народы разрывая,Как после воровского дележа,В стране моей от края и до краяВдруг пролегла кровавая межа?Ответ пронзил своею простотою,Правдив он был, и краток, и суров:Мы сами надругались над страноюИ сами заплевали свой исток!Но, если мы чего-нибудь хоть стоим,Встряхнуться надо, невзирая на грехи,Покуда наши души беспокоятРубцова и Есенина стихи.Тишина
В моём окне такая тишина,И кажется, что я совсем оглох,И чудится, что внемлет мне она,Немой укор некошеных лугов.Как будто ощущаю я сквозь ночьОслепший взгляд забытых деревень,Где от людей, давно ушедших прочь,Осталась только старая сирень.Где в окнах не горит огонь свечи,Как бы желая путнику помочь,Где нет тепла, хозяек у печи,А вместо них хозяйничает ночь.Их сотни тысяч, этих деревень —Покинутых, затерянных во мгле,Которые пророчат каждый деньСвою судьбу предавшей их стране.Умирают русские деревни
Умирают русские деревни,Не увидишь в окнах огонька,Только как-то грустно и смиренноКолокол звучит издалека.Слышится в том отзвуке далёком,Словно пролетевшем сквозь века,То как будто скорбный вздох глубокий,То как будто смертная тоска.Чудится при этом в церкви пеньеВ поздний час, когда уходит день,Словно происходит погребеньеБессловесных русских деревень.И тотчас же около дороги,Где растут берёзы и кусты,Видится старинный храм убогийДа кладбища белые кресты.А за ними, словно к отпеванью,Обречённо выстроившись в ряд,В скорбном и запуганном молчаньеИзбы деревенские стоят.В сумрак упирается дорога,Всё черней вечерний небосклон…Если всё творимое от Бога,Так зачем же это сделал Он?