Страница 53 из 118
— Это вряд ли возможно, — сказал Миха. — Самим по себе — это если только на необитаемый остров. И то…
— Теперь я понимаю.
— И жалеешь?
— Нет, — Миара ответила далеко не сразу, да и уверенности в голосе все же не хватало. Но она добавила жестче. — Нет. Останься я там, стала бы игрушкой сперва Теона, потом Алефа. Потом того, кто пришел бы на смену. От Вина избавились бы сразу. Да и… дальше что?
— Вот и мне интересно, — Миха потряс флягу. — Что дальше.
— Допивай. Это общеукрепляющий отвар. Я всем сделала.
А принесла флягу только Михе. Из личной симпатии? Или в голове её возник очередной сложный план, частью которого суждено стать Михе?
— Спасибо, — зелье он все же допил.
— Вот… меня и благодарить не благодарили никогда, — проворчала Миара, поднимаясь. — Зачем, если я делаю во благо рода… все во благо рода.
— Спать ложись.
— Не хочу.
— Почему? — выглядела она уставшей.
— Опять голоса эти…
— Какие голоса.
Она поморщилась.
— В голове. Шепчутся, шепчутся… иногда орут. Потом звать начинают. Или плачет кто-то. Невыносимо. Ненавижу рыдающих девиц. И не девиц тоже.
— И давно это началось?
— Я не схожу с ума!
— Не сходишь, — Миха тоже поднялся. — Место такое. Смотри, твой братец провалился то ли в прошлое, то ли в страну духов, то ли еще куда. Выбрался. И информация, которую он оттуда притащил, подтвердилась. Ты слышишь голоса.
— Я не такая дура. Я пыталась с ними заговорить. Проблема в том, что я их не понимаю! Язык, на котором они говорят… я знаю семь языков. Даже мертвый самматский, но это — другое. Совсем-совсем… иногда мне начинает казаться, что еще немного и я пойму, но нет. Так вот, понимать я их не понимаю, а это все бормотание очень на нервы действует.
— Тогда да, — согласился Миха.
И все же…
— А попробуй писать?
— На чем?
— Это твой сон. Создай что-нибудь и напиши. Только… не на этом, не на твоем самматском.
— А на каком?
— Древние, — Миха протянул флягу. — Попробуй изобразить чего-нибудь на языке Древних…