Вечный попадос 2

Вечный попадос 2

Виктор Котович

Глава 1. Большая удача

— Блэ-эт! Выходи, подлый трус!

Противный голос ржавым саморезом ввинчивался в мозги, минуя уши. Ну а какой ещё он может быть у чувака, мечтающего тебя прикончить?! И, главное, никак не поймёшь, где прячется его владелец — в постепенно густеющем тумане звук будто растекается. В других локациях Симулякра такой проблемы в помине нет — направление по звуку уловить проще простого. А здесь будто что-то мешает. Слышимость почти как в наушниках, более-менее точно можно прикинуть лишь удалённость источника шума. Неужто это туман так влияет?

А враг, судя по всему, ошивается где-то поблизости. Что, в общем-то логично, хоть и не слишком радует.

Беру пистолеты наизготовку и… устало приваливаюсь к щерблённой стене каких-то тёмных развалин. Сейчас хочется только одного: чтобы этот бой поскорее закончился.

Вообще-то происходящее со мной в последнее время выглядит довольно подозрительно. Дебют Нейрофронта на отборочных явно не задался. Как будто мы к нему совсем не готовы. А противники — наоборот, будто мысли читают и предвидят каждый наш шаг.

Мы, конечно, тоже не лыком шиты, но соотношение сил всё равное не в нашу пользу. Строго говоря, положение критическое: я в гордом одиночестве, с половиной здоровья и тремя патронами. Против свеженького киборга, которого, кажется, Папка с Куджо даже поцарапать не успели. И боезапаса у него скорее всего осталось побольше, чем у меня.

А может, и нет. Он всё-таки бой с моими сокомандниками выдержал, а это вам не два пальца об асфальт. Уж я-то знаю — видел их в деле.

Вот только проверять его ресурсы что-то не очень хочется. Организм плохо свинец переносит — или от чего там у него пули отлиты.

Но часики-то тикают, силовое поле сползается к центру…

Хорошо, что спрятаться тут можно буквально везде. Причудливые кучи мусора, строительные блоки, торчащая отовсюду арматура… Об которую так легко споткнуться и снять у себя чуток драгоценного здоровья… Ну а что? Могу, умею, практикую.

Ещё и видимость никакущая. Туман этот, оптика ещё корявая… Вот пройду отборочные — обещаю: разорюсь, но сделаю себе нормальную! Та, которую я откопал у Изгака и наспех постановил перед турниром — откровенная дрянь. Ни тебе нормального обзора, ни зума, ни фокусировки. И почему я замечаю это только сейчас?

Однако ждать, пока соперник помрёт со скуки, я не намерен. На одно-два даже прямых попадания щитов должно хватить. А что потом — без понятия, что-нибудь соображу. Сейчас главное — выяснить местоположение противника. Должен же он как-то среагировать на приманку в виде целого меня!

Собираю оптику в кулак и осторожно выглядываю из-за угла. Никого. Выдвигаюсь чуть дальше. Нет реакции. Делаю ещё пару шагов вперёд. Тишина.

А что, если он сам спрятался? Забился в какую-нибудь нору и ждёт пришествия силового поля. Ну и угорает над глупым вражиной, в смысле, надо мной, куда ж без этого. Или просто не видит? Попёрся в другой конец карты, а я тут страдаю.

«Определение местоположения противника затруднено», — будто оправдывается Аки.

— Ничего, разберёмся. Главное — наблюдай дальше.

Отступаю в исходную точку и по-прежнему осторожно перемещаюсь к противоположному углу.

Почти добираюсь до края стены, когда рядом грохает взрыв. Потом ещё один, чуть дальше. Ничего себе! Кто бы мог подумать, что у того кибера припрятан гранатомёт! Против моих двух пистолетов с тремя патронами — шикарный расклад, ага.

«Сам виноват, — тут же прилетает недовольное. — Палишь почём зря. А где-то в Нью-Веге голодают дети!»

Сварливая реплика, слышная только мне, неожиданно радует. Даже оставшись без команды, я не один. А значит — ещё повоюем.

Взрывы всё звучат, иногда я вижу, как их поглощает силовое поле, медленно сжимающееся вокруг арены. Да сколько ж у этого Киша с собой боеприпаса?!

Если присмотреться, палит он не просто так, а по одному ему ведомому принципу. Но всё равно расход, должно быть зверский. Читерство? Но разве в Симулякре оно возможно? И ведь пока ничего другого в голову не приходит…

Додумать не успеваю — прямо под ноги шлёпается кислотно-зелёный цилиндр, быстро наливающийся светом. Взгляд цепляется за рисунок на корпусе — небрежно намалёванный кулак с выставленным средним пальцем.

«Хоть бы что-нибудь оригинальное придумали» — отрешённо думаю я, врубая щиты на полную и выжимая из имплантов максимум скорости.

Хоть до угла бы… Успею?

Не успел.

В спину впечатывается взрывная волна, толкая меня вперёд и вдавливая в кучу мусора. В реале такой удар переломал бы все кости. В Симулякре — лишь контузит на пару секунд.

За которые до меня добирается дым. Он совсем не жёлтый, а липкий, болезненно-зелёный, с непонятным гадким запахом. Буквально под кожу проникает, зараза!

На локтях выползаю из токсичного марева и валюсь на спину. Главное — пистолеты не выронил, и то хлеб. Физического дискомфорта нет, как и везде в Симулякре. Зато перед глазами всё плывёт и мерцает зелёным. Отравление. Без антидота пройдёт минуты за две, надо только спрятаться и подождать. От здоровья хоть что-то же должно остаться. Наверное…

И тут звук взрывов перекрывает равнодушный женский голос:

— Претендент Киш Миш активировал древнюю ловушку. Это большая удача. Поздравляем! Ядерный взрыв через 90 секунд.

— Твою мать!!!

Полторы минуты. Три патрона. Дебаф на здоровье. Зрение на нуле.

Победа у врага в кармане. Даже если он меня не вынесет — тупо пройдёт по очкам. И закончится турнир для нашей команды, даже не начавшись…

Ничего, будут и другие чемпионаты. Вряд ли в Симулякре соревнования только для новичков. И вряд ли зарабатывать тут могут только победители Большого турнира. Возможности всегда найдутся.

Слиться ближе к финалу ведь намного обиднее, чем сделать это прямо сейчас, правда?..

Нет.

Упрямо сжимаю рукояти пистолетов и насколько возможно быстро, не слишком скрываясь, двигаюсь туда, где, как мне кажется, прячется противник. Ласты склеить я всегда успею. А вот дать жару — можно только здесь и сейчас! Если только получится отыскать этого Миша в моём состоянии.

Вот оно!

Как заметил — сам не понял. Чудо, не иначе. Или виновата яркая, лилово-золотая расцветка пушки? В любом случае, это точно он, ствол винтовки. Торчит себе из-за угла, дожидается. Сейчас как пальнёт по-сомалийски! Но я успею прижучить его первым. Должен успеть!

— До ядерного взрыва 30 секунд, — времени на раздумья не остаётся.

Бросаюсь вперёд, выжимая из имплантов оставшиеся крохи энергии. Забегаю за угол, резко поворачиваюсь и с двух рук по-простому всаживаю все три пули чуть выше блестящей вражеской винтовки. Туда, где как раз должна располагаться противная вражеская морда.

Попал?.. Попал… Так попал!!! В мусор, на которой эта винтовка висит!

Противник оказался затейником, а я — слепым придурком. Проклятый токсин…

«Ну конечно. Сам косячишь, а виновата отрава».

— Что ты, Бо, конкретно ТЕБЯ я ни в чём не обвиняю.

Времени нет. Руки опускаются. Сейчас я реально сделал всё, что мог. Теперь точно конец. Осталось разве что дождаться, когда эта локация схлопнется.

И тут на меня что-то падает. По ощущениям — дорожный каток, не меньше. Или машина скорой помощи. Или — что на самом деле — тяжеленный киборг, который всё-таки решил красиво завершить бой и придушить меня ногами. Да вы, батенька, реально затейник! Фу таким быть.

Под огромным весом я почти падаю, но утыкаюсь в стену и с горем пополам выравниваюсь.

Вражине моя стойкость не нравится, он прилагает все усилия, чтобы и меня упокоить, и до взрыва успеть. Мало того, что душит, так ещё и голову норовит открутить!

А это — мгновенная смерть даже с полным здоровьем!

«Джеймс, а давай ему наваляем!» — В воображении сама собой возникает красочная картинка этого наваляния. Бо что ли передала?