Страница 2 из 4
Хм… Интересно, а если у одного – бензопила, а у другого – молоток, какие будут шансы? Какие ставки? Ру говорил, у них на боях постоянно выдумывали что-то новое, использовали разнообразные инструменты, а нередко одному давали оружие, а другому – ничего. Поэтому очевидно, что Эйруин, натренированный в таких условиях, мог бы и голыми руками отбиться. Молотком и подавно. Даже с учётом того, что у него до сих пор бывают головокружения и тремор рук, даже если бы я воткнул бензопилу ему в пузо, он бы всё равно дотянулся и забил меня молотком нахрен, так что болезненная ничья – самый оптимистичный исход нашего с ним боя.
А вот если я против портье, то победа очевидна. Как говорится, посмотрите на него: сутулого коротыша ростом метр восемьдесят с внешностью среднестатистического сорокалетнего клерка, – и на меня, красивого представительного мутанта с полным боекомплектом острых зубов и не менее острых ногтей. Я его голыми руками возьму – хоть с пилой, хоть с пистолетом.
С другой стороны, Ру не раз говорил, что я оцениваю противников слишком прямолинейно, это опасно. Вот с чего Эйруин бродил всю ночь, а теперь дрыхнет в три часа дня?! Вдруг это какой-то коварный план?! Его нейтрализовали, теперь меня уколют парализатором, а дальше пустят на котлеты, как в «Амурдской резне бензопилой». Мутантская кровь более насыщенная и вкусная, чем человеческая, так, может, и мясо вкуснее? Может, у них постояльцев потому и нет, что уже всех съели?
***
Пока я примерял на текущую ситуацию сюжеты популярных ужастиков, уже догулял до вестибюля.
Из-за высокой регистрационной стойки виднеется склонённая голова портье. Журнал читает. Не «Лучшие рецепты из мутантов» часом?..
Заглядываю. Не, голые бабы. Как предсказуемо.
Вдруг заметив, что я нависаю над его головой, Бреннан аж подскакивает и бухает разворот журнала на свою расстёгнутую ширинку. Хотя прятать там особо нечего, да и полы рубашки прикрывают. Вообще не понимаю, чего он так покраснел. В смысле, если стеснительный, так не дрочи на рабочем месте, делов-то.
– Хотел спросить про призрака.
– К-конечно, – бормочет портье, вскочив и отвернувшись к стене. Возится со штанами. Закончив, поворачивается обратно, изображая деловитость, что смотрится комично в сочетании с настолько красной мордой. – Что именно?
– Всё. У призраков ведь обычно есть легенда? Кто они, почему тут. Вот и расскажите.
– Эм. Да. Значит… Хотя я не уверен, что вам будет приятно слушать эту историю…
– Мне? С чего вдруг?
– Ну… Там речь про генномодифицированных…
Облокотившись на стойку, флегматично бросаю:
– Тем интереснее. Гоните байку.
– Говорят, это чистая правда, – Бреннан таинственно понижает голос. – Лет сто назад здесь остановилась пара, молодые супруги. Тогда не принято было говорить о подобном, поэтому муж скрывал, что он генномодифицированный.
– Сто лет назад генетических карт ещё не было, мутации определяли только на вид. Если он выглядел как человек, то не мог знать, что на самом деле мутант.
– Экхм. Наверное, дело было позже. Извините, как мне рассказал владелец отеля, так я и передаю. В общем, однажды муж ушёл, а жена случайно прочитала письмо…
– Как это «случайно»? Оно само распечаталось и на крылышках ей перед глаза прилетело?
Жду, внимательно следя за реакцией Бреннана. Психи не любят, когда их перебивают. Не то, чтобы я искренне верил в его безумие, но вообще-то у любого невзрачного клерка могут оказаться секреты, выяснить это полезно, а мне всё равно больше нечем развлечься.
– Э… Не знаю. Суть в том, что она узнала о проблемах мужа…
– «Проблемах»? – мой тон угрожающе падает.
– Извините, – твёрдо говорит портье. – Я же сказал, что вам не стоит слушать эту историю.
Или ему стоит получше выбирать слова, рассказывая её мутанту. Ещё и военному. Эйруин вчера сказал, что мы сослуживцы, хотя у меня и без этого, небось, звание на морде написано. Вот откуда этот Бреннан знает, что у меня нет ПТСР? А вдруг я разволнуюсь от таких обидных слов, достану из багажника пару кило С4 и закреплю под сиденьем его стула? В следующий раз сядет подрочить – и разлетится по вестибюлю, рука там, а хер тут. Я за годы в казарме всякого насмотрелся и многого наслушался, так что теперь на месте гражданских поаккуратнее разговаривал бы с любым человеком из армии. На всякий случай.
Тем не менее, портье всё же выглядит трезвомыслящим. Остаётся признать, что ни диагноза от психиатра, ни бензопилы у него нет. Скучно.
– Да ладно, шучу, – я лениво усмехаюсь. – И что же сделала жена?
Помолчав, Бреннон всё же продолжает:
– Она позвонила другу, чтобы он приехал и забрал её. Но…
– А друг, небось, был не мутант?
– Об этом история умалчивает.
– То есть нет. Ясно. Ну? – смотрю вопросительно, ожидая продолжения.
Портье всё же пытается держать интригующий тон, как подобает легенде о призраках:
– Друг приехал. Однако в этот самый момент вернулся муж. Он понял, что происходит, и обезумел от злости. Буквально превратился в животное! Огромными металлическими когтями покромсал жену и друга…
– Извините, конечно, но это слишком. У него вдруг выросли когти, ещё и металлические?
Взгляд портье красноречиво упирается в мои собственные ногти, постукивающие по стойке. Ну да, в последнее время я их не спиливаю. В быту слегка неудобно, зато не нужно постоянно возиться с наждачкой.
Растопыриваю пальцы перед носом Бреннана.
– Мутации или есть, или нет. Части тела не могут увеличиваться по желанию – кроме одной, конечно, но это точно не ногти. И неорганический материал из тела вырасти не может, кому вообще пришла в голову такая чушь?! Ладно. Я понял. Значит, злобный муж покрошил дамочку и её, кхм, друга, потом его самого застрелили полицаи, и теперь они все вместе дружно хороводят по ночам. Так?
– Только девушка. Дама в белом. Её видели в коридорах и некоторых номерах.
– А друг куда делся?
– Может, у него не было незавершённых дел, – портье пожимает плечами. – Сразу ушёл в загробный мир.
– Скользкий типок. Не повезло девушке.
– А её здесь удерживает муж.
– Его тоже видели?
На этот раз Бреннан колеблется.
– Нет. Хотя повариха говорила, что у неё на кухне летала посуда, но потом выяснилось, – хотя вокруг никого нет, портье понижает громкость, – что она выпивала на работе. Её сразу уволили.
– Наверняка это злой мутант её подставил. Все беды от них.
Бреннан косится с опаской, но всё же делает вид, что реплику не заметил. Продолжает в таинственном тоне:
– Призрак мужа не видели, однако легенда гласит, что он спрятал от жены медальон, подаренный другом. Когда она найдёт его, то освободится. Так что, если вы хотите помочь бедной девушке, можете его поискать, – портье выдаёт отрепетированную улыбку.
– Где именно?
– Медальон тоже призрачный, поэтому появляется в разных местах отеля. Вот поэтому белая дама бродит по коридорам и номерам, плачет и ищет его.
– Ясно. А на обед что?
– О, – спохватившись, Бреннан копается на одной из полок регистрационной стойки, вытаскивает ламинированный лист. – Прошу. Сегодня пятница, так что вот.
Проследив за его пальцем, читаю сегодняшнее меню.
– Дайте суп Столичный со сметаной, бефстроганов, пюре, салат по-деревенски. Всего по четыре порции. Компот и чёрный чай. В номер.
***
А Эйруин, оказывается, уже не спит. Одетый лежит на застеленной кровати, читает книжку. Бумажная, толстая, выглядит солидно. По привычке мысленно ворчу на длиннющие белые волосы, спускающиеся на плечо. Такое чувство, что теперь, когда Ру начал пить мою кровь по три раза в день, они растут на глазах. И до сих пор не стрижёт! Нет, ну я молчу, это не моё дело, в конце концов, просто… Не знаю, не по себе от них! На автомате провожу по своему коротко стриженному затылку. Вот это другое дело, по-армейски аккуратно и функционально. Впрочем, Ру ведь точно решил уволиться после больничного, скоро будет гражданским. С другой стороны, на данный момент он всё ещё подчинённый мне лейтенант! С косами и в серо-джинсовом комбезе с дырками на коленях, позорище…