Я (не) буду твоей

Голова как будто ватная. Кровь все еще по венам шарашит, мешая здраво соображать. Не понимаю, что со мной происходит.

— Витя и Стас — профессиональные гонщики, — поясняет. — Классно, правда?

— И? — не понимаю, к чему клонит подруга.

— Ты же хотела научиться водить.

Ах, вот оно что. Полина уже нашла мне инструктора по вождению. Даже двух.

— Кхм, спасибо, я подумаю. Мне не к спеху. И вообще, я просто об этом говорила. Чисто гипотетически, что было бы не плохо научиться. Но это не срочно. И необязательно. Мне и на такси нормально.

Замолкаю. Пока тарахтела, весь воздух в легких закончился.

Наглый издаёт саркастичный смешок. Тихо, но я расслышала. Он вертит в пальцах перышко из моих волос (откуда оно там только взялось?) и продолжает сканировать меня глазами. От этого не по себе. Радуюсь, что у меня загар. Будь я белокожей, наглый бы уже заметил, что я стремительно краснею под его магнетическим взором.

— А я бы не отказалась от пары уроков, — Полина мечтательно вертит в пальцах стакан от коктейля.

— Могу преподать, — ослепляет ее улыбкой Стас.

— Я уверена, что ты прекрасный учитель.

Мне аж хочется поморщиться. Ну зачем Полина так открыто с ним флиртует? Я, конечно, понимаю, что ее последний парень оказался полным уродом, но где гарантия, что этот Стас лучше?

— Ребят, а на ваших гонках можно побывать? Там есть зрители? — не унимается подруга.

— Конечно, — отвечает ей Стас. — Для вас, дамы, билеты будут в первый ряд.

Кажется, Полина наладила свою личную жизнь. Порадуюсь за нее. А вот мне пора бы уже отсюда сваливать. Стрелка часов перевалила за одиннадцать вечера, я давно должна быть дома. Отец в командировке, так что я позволила себе припоздниться. Но злоупотреблять не стоит.

— Почему ты так нервничаешь? — задаёт мне вопрос наглый в то время, как Стас и Полина уже вовсю обсуждают будущий урок вождения.

Я боюсь смотреть на этого парня, поэтому разглядываю салфетку на столе.

— Я? Я не нервничаю.

— Ерзаешь, как на иголках.

Да, я ерзаю, как на иголках, потому что попала в совершенно глупую ситуацию. Мало того, что до сих пор в баре, а не дома, так еще и с какими-то непонятными типами за одним столом. Они оба не внушают мне доверия. Особенно этот наглый. Сразу видно, что ему от девушек нужно только одно.

— Тебе кажется, — небрежно бросаю.

— Ты меня боишься, что ли? — хмыкает.

— Что? — возмущённо восклицаю и все-таки смотрю на наглеца.

Это было ошибкой.

Он такой сильный и мужественный, вдруг некстати всплывает в голове мысль. Брутальный. От него тестостероном несёт за версту. Профессиональный гонщик, сказала Полина? Да, такому парню совершенно точно подходит высокая скорость.

Воображение рисует, как наглый за рулем спортивного автомобиля выжимает до упора педаль газа. Наверное, это и есть настоящая свобода. В глубине души просыпается то самое щемящее чувство, когда чего-то очень хочется, но ты не можешь себе позволить. А кто-то другой может.

Этот парень может позволить себе свободу.

Мое воображение прерывает громкий рингтон мобильного, доносящийся из сумочки. Дергаюсь, как от удара током. Кто может мне так поздно звонить? Расстегиваю молнию, копошусь, ища орущий телефон. Наконец, достаю его из недр сумки и вижу на экране смартфона одно имя: «Марат».

О Господи!

— Извините, — подскакиваю на ноги, отодвигая стул с громким скрежетом. — У меня очень важный звонок.

Вылетаю из зала в коридор. Нужно срочно найти тихое место, чтобы поговорить с Маратом. С чего вдруг он мне звонит? Сегодня не праздник. Мог бы написать в мессенджере.

Мечусь по коридору заведения с разрывающимся телефоном в руке. Здесь есть где-нибудь тихое место? Натыкаюсь на дверь женского туалета и залетаю. Но тут слышно, как смывают унитаз в кабинках. Черт. Выбегаю обратно в коридор, как раз в тот момент, когда телефон замолкает.

Ну вот, он сбросил. Жду, что позвонит снова. Минуту стою. Две. Не перезванивает. Горькое разочарование ползёт под кожей.

— Извините, в вашем заведении есть где-нибудь тихое место? — обреченно спрашиваю у охранника на входе.

— Тише только на улице.

— Спасибо.

Выхожу из бара в тёплую майскую ночь. Месяц подходит к концу, скоро июнь. Госы сданы, осталась только защита диплома — и я свободна. Сворачиваю за угол, где потише. Узкая улочка почти без машин, фонарей мало. Приваливаюсь к кирпичной стене и набираю Марату.

— Алло, — довольно быстро раздается его приятный бархатистый голос.

— Привет, ты звонил? Извини, не успела поднять.

— Да, хотел спросить, как дела с подготовкой к помолвке. Все хорошо?

— Эээм, да. Вроде бы да. У нас же нанято свадебное агентство для всего этого. Они справляются.

— Они зачем-то пишут мне в мессенджерах глупые вопросы вроде того, какого цвета должны быть скатерти. Можешь сказать им, чтобы не отвлекали меня по такой чепухе? Кто вообще дал им мой номер?

Марат говорит очень раздраженно. По правде говоря, его номер агентству дала я. Мне казалось, что мы вместе должны все выбирать. В том числе скатерти.

— Извини, твой номер я им дала, — смущенно произношу. — Просто я подумала, что ты тоже хочешь поучаствовать…

— Даш, мне по фиг, какие будут скатерти, какая будет начинка у торта и кто будет ведущим.

Я в полнейшем ступоре. Но это же наша помолвка… В конце концов, Марат же тоже будет есть торт и весь вечер слушать шутки ведущего.

— Прости… — сама не понимаю, зачем уже который раз извиняюсь. Просто у Марата такой властный и строгий тон, что мне все время хочется просить прощения. — Не думала, что тебе это не интересно. Хорошо, я выберу все на свой вкус. Я хочу чёрные скатерти, — ляпаю первое, что приходит на ум.

Едва сдерживаю себя, чтобы не добавить: «Траурные».

— Хочешь чёрные — пожалуйста. Мне все равно. Скажи этому агентству, чтобы больше не отвлекало меня.

— Да, конечно. Скажу.

Пауза. Тот самый неловкий момент, когда уже хочется положить трубку, но вроде как нужно еще что-то спросить для приличия. Мы же жених и невеста, в конце концов. Наш разговор не может длиться 30 секунд один раз в полтора месяца.

— Как твои дела? — Марат первый задаёт вопрос.

— Спасибо, нормально. Как твои?

— Тоже нормально.

Вот оно это хорошо знакомое чувство, когда понимаешь — нам элементарно не о чем говорить. Интересно, Марат тоже его ощущает?

— Где ты сейчас? Я слышу машины.

Немного медлю с ответом. Не знаю, могу ли сказать ему правду. Вдруг он против того, чтобы я ходила в бар с подругой?

— Я была дома у однокурсницы. Она немного помогает мне по диплому. Мы засиделись. Я вышла от нее и жду такси.

Не рискую признаваться, что в столь поздний час я в баре. Может, Марат и нормально отреагирует, но не хочу проверять. И ни с каким дипломом Полина мне не помогает. Мой диплом уже давно написан и вычитан научным руководителем.

— Хорошо. Будь осторожна.

Ого. А это уже похоже на заботу. Даже приятно становится.

— Да, конечно.

— Пока.

В этот момент слышу на заднем фоне у Марата смех нескольких голосов. Не разобрала, женских или мужских. Но это точно несколько голосов и точно в одном помещении с моим женихом.

Открываю рот, чтобы тоже спросить, где он. Но в последнюю секунду передумываю. Ладно. Какая мне разница, где он? Даже если и в компании друзей. Что я могу на это ответить? Запретить ему встречаться с друзьями? Я не буду этого делать. Глупо и смешно.

— Пока, — тихо говорю.

Отбиваю звонок и облегченно выдыхаю, задрав голову к небу. Уже стемнело, а нет ни звездочки.

И все равно было приятно, что Марат позвонил, а не написал. Улыбаюсь. Все у нас нормально будет. Привыкнем друг к другу. Просто Марат слишком серьезный. Конечно, ему все равно, какого цвета будут скатерти. Но не потому, что ему безразлична наша помолвка, а потому что он другим увлекается. Марат бизнесмен. Ему вот это все людское неинтересно. Но это же не значит, что Марат плохой?