Страница 21 из 83
Днём здесь всё как-то живо. — Шум ветра, шелест снега по крыше, голубиное воркование. Эхо шагов. Ночью же сторонние звуки притупляются, ты их не слышишь. Зато слышишь стук собственного сердца, чувствуешь биение крови, и жадно ловишь выхватываемые лучами фонарей тени.
— Нифика себе сколько их там... — осветив «насест», присвистнул Олег. — Одного мешка мало будет...
Голубей действительно хватало, вероятно днём они летали по своим делам, а к ночи вернулись по месту проживания.
— И что, просто так брать и ложить в мешок? — спросил Олег, примериваясь к стене.
— Ну да. Они даже не дёргаются.
— Давай мешок, наберу, сброшу. — сказал он, и закинув мешок на плечо, шустро, как обезьяна, полез по бетонной стене.
Я же, стараясь его не слепить, подсвечивал «дорогу», пока он не добрался до самого верха, и не вышел на устойчивый выступ.
— Смотри-ка... — собирая голубей, вещал он сверху. — как дохлые сидят... Прикольно...
Я не отвечал, продолжая подсвечивать, и когда в мешке закончилось место, он завязал его, и предупредив, скинул вниз.
— Ну как? Хватит на ужин? — всё ещё стоя под крышей, спросил Олег.
— И на ужин, и на завтрак, и на обед. Потрошить задолбаешься! — прикидывая добычу в руке, довольно ответил я.