Страница 26 из 46
Всполошенная стрельба, но разве простой человек может сравниться в реакции с теми, чьи силы на порядок поднимает Кровавый Ливень и множество трупов, лежащих за их плечами? Я уже говорил, что смерть лишь дополняет нас?
Кровь.
КРОВЬ.
Много КРОВИ.
Меня пьянит эта бойня, резня, локальный геноцид.
Я смакую каждое его мгновение.
У упиваюсь им, размазывая его жирными горстями по собственному экстазирующему разуму, застывшему в янтарном стазисе неописуемого удовольствия, калечащего привычные картины мировосприятия. Оно с корнем вырывает суставы того жалкого, забитого, ничтожного обрубка всего человеческого, что осталось в моей изнывающей от неутолимой ярости душе, дабы скормить их вместе с лоскутами безнравственной аморальности прогрессивного общества безумным псам первобытного неистовства.
Рим пал, центурион, ибо я грязный, окровавленный, изуродованный насилием лик готов и вандалов, что потрясают топорами и отрубленными головами на пылающих руинах былого и недостижимого величия. Нет порядка, нет правды, нет дозволенного и нет запрещенного, есть лишь воля Темных богов и я проводник их сил в этом мирке. Я король этих земель. Я владыка жизни и смерти всего и вся, чему не повезло очутиться в пределах пласта этой реальности.
Мертвецы.
Теперь здесь нет ничего и никого кроме мертвых. Их безразличные лица бледными пятнами врезаются в поле зрения моих пирующих приспешников. Они обгладывают руки. Испивают кровь. Глотают ленты и мешочки потрохов. Высасывают костный и спинной мозг, вскрывают черепные коробки, дабы полакомиться насквозь пропитанными страхом и ужасом извилинами.
Простые зомби, обвешанные трофейными стволами, выходят из подъезда, ведя новых жертв моих экспериментов над пространственно-временным континуумом и развращенной природой человека разумного. Едва последний из живых пал, как Кровавый Дракс открыл мне новую, даже не страницу, а абзац своих бескрайних, бесконечных познаний. И упыри бросают куски человечины, срываясь на спринт, финальной точкой которого являются соседние дома. Бойня еще не окончена, мать вашу. Это всего лишь разогрев.
Ожившие мертвецы, заламывая руки, подводят трех человек к моему временному месту дислокации.
Жидкий неформал с цветастой челкой и серьгой в виде перевернутого креста, "ровный пацанчик" и… кто это, блять? Сантехник? Электрик? Автомеханик? Хлипкий узкоплечий мужичок с усами щеточкой и в спецовке с начисто стершейся надписью.
Да насрать.
Мой разум словно выплыл из мрака смертного забвения. Смерть — это не преграда и не конец. Это первая ступень пути длиною в вечность. И то, о чем поет моя давно застывшая в груди сердечная мышца, дополнят мои братья по духу. Они допоют то, что я не успел.
Эти… они не одиночки. Они не те, чья жизнь — это борьба. Но… почему бы в очередной раз не убедиться в ущербности homo sapiens-ов, попутно немного подсобив своим далеко идущим планам?
Я вижу глазами своих послушных, безмолвных кукол. Люди перестали вырываться из холодных, плохо сгибающихся тронутых трупным окоченением пальцев, едва увидели… мой шедевр насилия, его квинтэссенцию, доступную мне на этом этапе развития.
От людей пахло… смердело ужасом, диким, паническим, звериным ужасом и слабостью жертвенных агнцев, у которых уже даже в мыслях не было попыток выгрызать себе право на жизнь.
Пора отправиться на встречу звездам.
И я восстаю из могилы.
Жуткая, зловещая фигура. И мой лик пугает куда сильнее картин массовой мясорубки.
Мне всегда импонировало Средневековье. Не его романтизация с замками, принцессами и доблестными рыцарями. Нет, мне нравилась его грязь. Жестокость. Алчность и лицемерие. Так почему бы не возродить его в этом городишке, ниспослав на его обитателей мелких феодалов, что огнем и мечом возложили ярмо на тех, кто не смог дать им отпор?
Они мелко дрожат. Плачут, жалобно всхлипывают, покуда я приближаюсь к их неполноценным организмам.
Я возлагаю длань на чело самого первого, зарывая пальцы в густые едко-красные волосы с отросшими корнями. Когти скребут по его черепной коробке, тонкие струйки крови стекают по шее, вместе с его болью и усилившимся страхом.
— Я нарекаю тебя своим вассалом, смертный, — от моего голоса он обоссался, чуть не утонув в коматозном обмороке.
Отпечаток моей ладони серной кислотой въедается в его плоть и лицевые кости черепа, уродливым ожогом, устрашающей татуировкой, вместе с парой базовых установок. Он не сможет причинить мне вред, как явно, косвенно, так и своим бездействием или неучастием. Я не трогал его разум, память, мысли и эмоции, я не настолько искушен в этом. Но… я неплохо знаю людей. Что будет делать вот такой пацанчик, когда в его голове внезапно возникнет возможность создания банальной Иглы Смерти? Всего лишь заклинание Иглы, самое начало некромантии без возможности дальнейшего развития, не больше и не меньше.
Кажется в ближайшее время тут будет очень весело.
А пока…
После еще двух бессознательных тел, я взял послушно протянутый мне смартфон. Была у меня одна занимательная идея, как стать немного более известным в узких кругах широких масс. И мое полунаркотическое состояние с жестким психоделически-радостным приходом от множества практически собственноручно умерщвленных людей, поможет мне с этим.
С детства не любил много разговаривать, но теперь точно получится неплохая речевка.
Где-то в окрестностях Эвереста
8848 метров над уровнем моря. Эверест.
Как много в этом слове, не правда ли?
Сколько альпинистов умерло в попытках покорить самую высокую точку планеты Земля?
Если верить "Википедии", то точно больше нескольких сотен. Гора, украшенная окоченевшими, заметенными снегом трупами. Как же это… романтично.
Альпинистами, не позерами, понторезами и прочими, а настоящими, идейными не становятся. Ими рождаются.
Эта кипящая в крови жажда к новым вершинам. Желание сделать то, чего большей части человечества и не снилось.
И этот голод.
Голод еще большей взятой отметки.
Ты взбираешься на пятьсот метров.
Эйфория собственных возможностей и вместе с ней приходит мысль, почему бы не взобраться выше? Выше. Еще выше!
Это постепенная лесенка к небесам, первая ступень в которой — момент появления на свет, а последняя — это твое обмерзшее, но довольное лицо на верхушке Эвереста. Первенство взято. Теперь можно спокойно умереть, ибо главная цель жизни достигнута.
Хуже всего становится, когда в ограниченном пространстве пересекается больше одного такого человека.
Адская смесь.
И самое веселое, когда они образовали крепко спаянную команду, живущую, дышащую и мыслящую лишь о занесенных шапками снега вершинах непокорных гор.
Их было пятеро.
Все горячие и можно даже сказать помешанные парни. Увлеченные, с горящими азартом глазами.
Плевать из какой страны они пришли.
Плевать какой расы.
Плевать какого телосложения.
Плевать какой ориентации.
Плевать какого вероисповедания.
Пред массивом Гималаев крошечные, ничтожно незначительные фигурки прямоходящих обезьян ровным счетом ничем не отличаются от пустоты. Они почему-то думают, что горы хоть как-то волнует, что на них взобралось это краткоживущее насекомое. Фатальная ошибка.
Холод.
Лютый, неистовый, ярящийся холод, завывающий неукротимым ветром над головами. Он забирается под одежду, лоснящимися змеями мороза вползает в перчатки и сапоги, наждаком обдирает сведенные к минимуму открытые участки кожи.
Снег.
Слишком много снега. Он мешает идти. Мешает дышать, сковывая со всех сторон равнодушной белизной.
Кажется, это была плохая идея.
— Возвращаемся? — так и не было до конца понятно, кто это проорал, пытаясь перекрыть ветер.
Было всего несколько вариантов дальнейших событий.
Они сдаются. С позором или же по техническому поражению спускаются туда, где чуть меньше шансов умереть. Возможно даже немного погодя они попробуют отыграться.