Мажор в наследство

Может и стоило бы… Да только не готова я пока к разборкам. Не знаю, что сказать и как себя вести. Дело ведь не только в том, что он не отправился меня искать. И не в происшествии на свадьбе. Мы с ним, выходит, вообще слишком разные. К разному стремимся и разного хотим. Странно, что я раньше этого не понимала. Думала, что мне повезло обрести идеальные отношения. Найти идеального мужчину. Дэн и был таким… но только в какой-то параллельной для меня вселенной.

Уже когда в комнату пробиваются первые солнечные лучи, отключаюсь ненадолго, но почти сразу нас будит стук в дверь: ребята собираются уезжать.

Мы снова ведем себя, как ни в чем не бывало: я изо всех сил стараюсь поддерживать общую атмосферу веселья, чтобы не портить никому настроения, а Даниил, кажется, и правда прекрасно себя чувствует.

У машины меня окликает подруга, вызвавшаяся осмотреть дом перед тем, как запереть его.

— Сонь, это же твое? Ты вчера в ней вернулась…

В ее руках — куртка, та самая, что набросил мне на плечи незнакомец. Смотрю — и измучившие накануне переживания накатывают с новой силой. Я будто снова потерялась ночью в лесу и отчаянно нуждаюсь в помощи, вот только этого никто не видит и не слышит.

— Ты чего мрачная такая, Сонечка? — спрашивает муж после того, как мы отъезжаем. — Хорошо же отдохнули. И почему назад села? Или не выспалась, подремать хочешь? Ну ладно, успеешь, пока доберемся до города.

Он слегка убавляет громкость у музыки, а я с трудом сдерживаюсь, чтобы не скривиться. Надо же, какой заботливый! Не хочет, чтобы мне мешало. Зачем только задавать вопросы, если ответы его все равно не интересуют?

Делаю вид, что и правда собираюсь поспать, забиваюсь в угол сиденья, укутываясь в куртку, которую так и продолжаю держать в руках. И неожиданно чувствую во внутреннем кармане что-то плотное, похожее на маленький блокнот.

Паспорт. Это оказывает настолько неожиданно, что я едва сдерживаю вскрик. Но вовремя спохватываюсь: не хочу, чтобы Дэн что-то заметил. Мы поговорим с ним обо всем, но позже, когда буду к этому готова.

А пока осторожно раскрываю документ, стараюсь не выглядеть со стороны очень уж заинтересованной.

Говорят, фотографии в паспорте — самые неудачные. Их обычно особенно не любят и стараются не показывать без нужды. Но здесь, кажется, все как раз наоборот. Мужчина, что смотрит на меня с изображения, выглядит и моложе, и мягче того, кто напугал и озадачил вчера. Он почти красив, и я снова думаю о том, что его поведение было маской, натянутой специально, чтобы донести до меня что-то. Но что?

«Клим Аркадьевич Орлов. Дата рождения 16 мая 1980 года. Место рождения: Санкт-Петербург».

Вот, значит, как тебя зовут… Размышляю — и тут же краснею, укоряя себя за то, что в собственных мыслях обратилась к нему на «ты». В жизни бы не решилась, да и так нельзя. Неправильно. Между нами — больше 17 лет разницы в возрасте и еще целая куча других разниц. Во взглядах, в чувствах, в понимании тех или иных вещей. Он бы точно сейчас не мучался, как я, от всех этих нерешенных вопросов.

Почему-то очень хочется еще раз его увидеть. Нет, дело не в том, что мужчина произвел на меня какое-то особенное впечатление. То есть произвел, конечно, но я по-прежнему замужем и люблю мужа. Да, злюсь на Дэна безмерно, запуталась и не понимаю, как жить дальше, но это вовсе не значит, что мне нужен кто-то другой. Человек — нет, а вот совет… Совет я бы выслушала… Да и паспорт ведь нужно вернуть.

Глава 48

Уехать из дома без лишних расспросов оказывается несложно, как и в очередной раз убедиться, что мои передвижения Дэна мало волнуют. И не только передвижения. Кажется, вообще все, связанное со мной. Он лишь кивает в ответ на заявление, что я должна отъехать по делам. Как будто совсем не важно, что сегодня еще выходной день, и мы могли бы провести его вместе.

Выходит, не могли… И мой муж остается заниматься чем-то куда более значимым, чем я, а я… Я отправляюсь на встречу, от которой понятия не имею, чего ждать.

Вбиваю в навигатор указанный в паспорте адрес. Конечно, вовсе не обязательно незнакомец из леса должен жить там, где прописан, но вариантов-то у меня все равно нет. Не найду его там, может, хотя бы узнаю, куда еще податься.

Ехать приходится долго, почти на другой конец города. Никогда здесь не была. Название улицы и вовсе незнакомое. Мне неуютно и тревожно, и где-то в глубине свербит противная мыслишка, что я зря ищу приключения. Вон, решила погулять по лесу — и к чему это привело? А что может случиться сейчас, и вовсе не представляю. Меня словно раздирает на две половины. Одна настойчиво кричит, чтобы поскорее возвращалась домой и не вздумала с ним встречаться. Вторая… несет какую-то чушь. Что обязательно надо его увидеть. Как минимум, чтобы вернуть документ.

Останавливаю машину перед высоченным забором. За ним даже дома не видно, но те, что выстроены вокруг, наталкивают на определенные выводы. Этот медведь явно не из бедных. В том районе, где я выросла, да и там, где живем сейчас с Дэном, все выглядит намного проще. И хотя среди соседей немало обеспеченных людей, да и сама не знаю, что значит испытывать недостаток в средствах, так не чувствовала себя никогда. Словно я — пылинка на огромном поле. Того и гляди снесет ветром — и никто даже не заметит.

Он что, олигарх? Или все же бандит? Одно из двух, другие в подобных местах просто не обитают. Долго стою у калитки, не решаясь нажать на звонок. Хорошо бы мне открыл кто-то из охраны — не может быть, чтобы ее здесь не было! Тогда я просто верну куртку и уеду. А если нет? Если Орлов дома и узнает о моем приезде?  Страшно представить, какой будет его реакция…

Спустя минут пятнадцать бессмысленного топтания на месте все же решаюсь позвонить. Но едва поднимаю руку, чтобы дотронуться до кнопки, калитка открывается.

Это настолько неожиданно, что я чуть не отпрыгиваю. Но тут же осаживаю себя: нельзя так волноваться. Ничего не случилось ведь, тут наверняка везде понатыканы камеры, вот кто-то из охраны и увидел, что я торчу под воротами. В конце концов, стыдиться нечего, как и бояться. По делу приехала.

Но несмотря на эти попытки убедить саму себя, что все в порядке, волнение никуда не уходит. Я затаиваю дыхание и осторожно захожу во двор.

Большой, но это единственная характеристика, которая приходит на ум. Не просторный, не уютный. Вокруг нет ни цветов, ни клумб, никаких лавочек или хозяйственных построек. Только идеально ровный газон и вымощенные дорожки, пересекающие огромную территорию. Тянущиеся к такому же огромному дому.

Во дворе никого нет, и я иду именно туда: к ступеням и приоткрытой двери. Скрещиваю на груди руки, прижимая куртку к себе, будто укрыться пытаюсь. И это желание становится еще сильнее, когда вижу перед собой Клима Аркадьевича Орлова. Собственной персоной.

Тот же тяжелый, испытывающий взгляд. Будто в самую глубину сердца хочет пробраться. Поднаготную мою увидеть, мысли сокровенные. Я поднимаю куртку, выставляя ее вперед и прикрываясь, словно щитом.

— Вы у меня забыли… Ой… Здрасте…

Как маленькая. Даже о вежливости банальной забыла от волнения. Мне на переговорах в компании, где приходилось общаться с множеством людей, никогда так сложно не было, как сейчас с ним одним.

Орлов не смотрит на куртку — продолжает впиваться взглядом в мое лицо. И внезапно ухмыляется.

— Нет, не забыл. Просто облегчил тебе задачу.

Я снова, как тогда в лесу, чувствую полную свою беспомощность. Не представляю, что делать дальше. Что говорить, куда спрятать взгляд, чтобы так очевидно не бегал.

— Что вам от меня нужно?

— Мне? — мужчина вскидывает брови, изображая удивление. — Крошка, это же ты ко мне заявилась. Значит, нужно тебе.

Мотаю головой.

— Я просто куртку привезла. Там паспорт…

— Спасибо, — он забирает так же, не глядя. Отступает чуть в сторону, освобождая вход во дом. Смущая тем самым еще больше. — Проходи, раз приехала.