Хочу тебя… сжечь!

Достает телефон, снимает блокировку с экрана, начинает что-то быстро печатать.

– А ведь я ее предупреждал, – лыбится он, не прекращая барабанить по экрану. – Без обид, брат, но, если ты такой идиот, я свой шанс не упущу.

Отрывается от телефона, кладет его экраном вниз и кидает на меня надменный взгляд. Я готов разбить его рожу о стол, чтобы стереть эту дебильную ухмылку.

– Что значит, ты ее предупреждал? – выходит сипло от душащей меня злобы.

– Согласись, ты играл грязно, крутив с ней за моей спиной. Я тоже засунул свое благородство куда подальше и рассказал Яне, что с тобой ее ничего не ждёт. Никаких перспектив. Зеро. Она, видимо, прислушалась. Я прав?

Так вот откуда ноги растут. Если бы не он, того судьбоносного разговора, возможно, и не было бы. Не тогда. Не на такой эмоциональной ноте.

Мысль, что все можно было обсудить с холодной головой и, подобрав правильные слова, оставив надежду на другой исход, теперь брезжит пламенем на горизонте. Но ничего не откатить назад. Не отменить своего решения, не изменить ее. Так стоит ли кровь брата того, что и так было бы неизбежно?

Его телефон издает звук входящего сообщения. Он переворачивает экран, читает оповещение и расплывается в ещё более гадкой ухмылке, чем до этого.

– Что тебе нравится в ней? – спрашиваю вместо того, чтобы надавать ему по щам.

– Она на Стасю похожа, – пожимает он плечами. – Помнишь, мы встречались в десятом классе. Я был ужасно в нее влюблен, никто после так не западал в душу. А Яна да. Просто как щелчок – раз – и думаю только о ней.

– Похоже на одержимость.

– Ну и пускай. Одержимость, любовь – одна сторона монеты с разного ракурса.

– Найди уже себе работу, – рявкаю я.

– Обязательно, брат, – Тёма встает с места. – Как только верну свою девушку.

Ему повезло, что дверь на выход рядом с кухней. Лишняя минута промедления и мы бы вспомнили детство. Плечо как раз зажило.

Как только за братом закрывается дверь, я начинаю отмерять квартиру шагами. Неужели он переписывался с ней? Есть ли шанс, что они сойдутся? Почему так крутит внутри, натягивая каждый нерв до предела?

Ревность? Собственничество?

Идиотизм.

– Папа, – звучит тихий голос Кнопки.

Заглядываю в комнату и сразу понимаю, что с ребенком что-то не так. Глаза красные, от подушки оторваться не может.

– Пить хочу.

– Сейчас, Кноп.

Приношу дочери воды, она жадно глотает и морщится. Лоб раскален.

Всё-таки заболела.

Глава 45. Лучшая Лига

Яна

"Чем занимаешься?"

Прилетает с хорошо знакомого номера в субботу днём.

"Чищу карму" – отправляю в ответ насмешливое.

"Интригует. Можно я присоединюсь, а то на мне, кажется, сглаз"

"Только если принесешь пиццу к моему очищающему душу Кагору"

"Заметано"

И вот спустя чуть более, чем час, звонок: "Я у подъезда".

А я думала, он шутит. Но Артем такой Артем – ему только тряпочкой помаши, рванет на зов. Не, он не баран, настоящий бык! Называю ему номер квартиры и этаж, он поднимается.

Интересно, что здесь не бывал даже Дьявол. Да и не стремился, у него же своя жилплощадь, более обжитая, чем моя, а времени нам коварная судьбинушка выделила всего ничего. Интересно, Артем уже знает? Что вообще сказал ему брат?

Надо признать, что только ради секретной политинформации я его к себе и позвала. Мое эго упорно желает знать, страдает ли Дьявол так же, как я.

– А кто ты по гороскопу? – задаю вопрос, едва открываю дверь.

– Овен.

Всё-таки баран!

– Понятно, – киваю сама собственным мыслям. – Проходи.

Я даже прихорашиваться не стала: на голове лохматый пучок, на теле – старая растянутая футболка с Бобом Марли для депрессивных вечеров. Примерно под его глазом виднеется жирное пятно, которое так и не удалось отстирать ещё от предыдущего забега по вредной пище во время великой любовной лихорадки. Чувствую, сегодня появится ещё одно под вторым, для равновесия. Ведь в руках у Артема целых две коробки пиццы и одна обезоруживающая улыбка, почему-то сейчас отдаленно напоминающая другую, более дьявольскую.

Чертовский-младший, мой тайный агент в тылу врага, хоть и сам об этом не догадывается, снимает куртку, ботинки и проходит по заданному мной направлению в гостиную.

В комнате дикий бардак. Картинка из мультика серии "Просто приходил Серёжка, поигрались мы немножко". Только никто кроме моей апатии не заглядывал. Так что мне почти не стыдно за валяющиеся обертки от конфет, одежду, сваленную кучей, и стаю грязных кружек на столе, перед телеком.

– Ла-а-адно, – тянет Супермен. – Смысла притворяться, что ничего не знаю и делать вид, что меня не пугает окружающая тебя атмосфера, не вижу. Я как раз от Арта. Он выглядит куда лучше.

Кто б сомневался! Даже Ульяна заметила, что он держится, будто ничего и не произошло. Либо для него это реально ничего не значило, либо он умеет держать свою чертову рожу кирпичом. И если в последнем пункте можно только позавидовать, то в первом – съездить ему по физиономии тем самым кирпичом. Бесчувственный Дьявол!

– Вино будешь? – приподнимаю наполовину осушенную бутылку. Ту самую, что скрашивала мне каждый горький вечер на этой неделе.

– Я бы лучше выпил кофе. У тебя есть?

– Ага, – киваю я.

– Хотя если это та зелёная бурда, лучше пристрели меня на месте, – смеется Артем.

– Должна тебе признаться, раз уж мы заключили пакт о дружбе, – в очередной раз напоминаю я. – Что тогда в кофейне я так переволновалась, что попросила первое, что увидела в меню и даже не подозревала, что такое это загадочное "матя́". А потом было как-то неловко признаться.

– Слава богу, – закатывает глаза Кент. – Я бы не смог с этим смириться.

– Да ну тебя, – толкаю его кулаком в плечо и иду на кухню. – Располагайся. Я как раз собиралась посмотреть "Лигу справедливости" Зака Снайдера. Станешь частью этого исторического момента!

– Окей.

– Тебе с молоком?

– Да. Три сахара.

– Хорошо! – кричу уже с кухни.

Следующие четыре часа мы едим пиццу, пьем повышающее пульс количество кофе и громко восхищаемся переснятой версией фильма 2017 года. Я восхищаюсь. Артем, оказывается, не смотрел. Как и все предыдущие фильмы киновселенной. Он даже не знал, что Бэтмена нынче играет Бен Аффлек!

А ещё он все пытался повернуть разговор в неугодное мне русло, за что я несдержанно шикала на него. Не дам себе испортить вечер! Хотя изначально и хотела выведать у него всю информацию о брате, но вот это "он выглядит получше" итак все расставили по местам. Страдаю здесь только я. Закрыли тему.

Несмотря на несметное количество выпитого кофе, после фильма меня неумолимо вырубает. Прямо на пахнущей Суперменом футболке. Логично, ведь она все еще на его теле.

Просыпаюсь я пару часов спустя оттого, что у меня затекла рука. И шея. Под головой что-то очень твердое, во рту пустыня, жаждущая дождя. Ах да, Артем, пять кружек кофе, две огромные пиццы.

Он не спит. Сидел все это время не шевелясь, давая возможность мне отдохнуть на его коленях. Он по-прежнему самый могущественный супергерой из всех, что я знаю, ничего не изменилось.

Я неловко выпрямляюсь, протираю заспанное лицо, видок у меня должно быть…

Он тянется ко мне рукой, заправляет выбившиеся из пучка пряди за ухо и смотрит, смотрит, смотрит. Совсем неподобающе атмосфере и моему внутреннему состоянию. Ну почему на него ничего не екает? Это было бы так просто…

– Я люблю его, – ляпаю первое, что приходит в голову. – Идиотизм, скажи? Мы и знакомы-то всего ничего. И он успел проявить не лучшие свои качества. У нас разные жизненные цели, видение будущего, образ жизни, – тараторю я. – Но это чувство ни с чем не спутаешь, понимаешь?

Глаза непроизвольно наполняются влагой, и я опускаю взгляд себе на руки.