Страница 11 из 11
– Нравится? – раздается в тишине ночи.
Я боюсь дышать и тем более поворачиваться.
Бежать некуда. Да и было бы глупо рассчитывать на то, что он позволит это сделать.
– Зачем ты здесь? – глухо роняю и не оборачиваюсь.
Нельзя смотреть ему в глаза. Мне никогда не удавалось выдерживать натиск его янтарного взгляда.
Он прокашливается. Как будто собирается с мыслями, а затем выдает очередную отговорку:
– Дизайнер предложил внести изменения в проект.
– Это же какие? – уже более язвительно проговариваю. – Белку посадить в хрустальном дворце с золотыми орехами? Стембольский, – отгораживаюсь официальными нотками в голосе, – к чему такой апофеоз в спальном районе, для обычных людей? Или…
Вдох-выдох.
Набираюсь сил, чтобы максимально жестко отбрить нового дворового мецената.
– Или это очередная предвыборная кампания? В депутаты метишь? Ой, прости, в мэры?
– Рина, что не так? – хладнокровно спрашивает, как будто проводит анкетирование.
А мне хочется развернуться и врезать ему. За его вопрос: «Что не так?»
Все не так, Стембольский. И лучше бы тебе идти в свою красивую богатую жизнь и не мешать простым смертным проживать ту единственную жизнь, что предназначена им судьбой.
– Думаешь, кинул свою дизайнерскую клумбу, как кость собаке, и все рассыпались в признательности?! У Тимофеевны тут был огород. Она ковырялась в своих грядках с утра до вечера. Сеяла. Высаживала рассаду. А что теперь? Ты отнял у человека смысл жизни. Единственный. Помрет еще.
Я довольно откровенно и хлестко выплевываю каждое слово. В надежде его прогнать.
По правде, мне нравится клумба. Даже очень. Уютная красота в убогом старом дворе. Яркий участок иной жизни – без бед и горестей, маленький рай.
– Ты, Стембольский, так и не научился одному! – продолжаю словесно наступать, а спиной чувствую, что он подходит ближе.
Табун мурашек стремительно несется вдоль позвоночника, и хочется уже заорать, насколько это больно – чувствовать его вот так, как в ту ночь, когда у нас случилась первая близость.
– Интересно, чему?
– Согласовывать с другими свои планы!
В панике я пытаюсь отстраниться, и он сразу понимает, что к чему, и успевает меня остановить.
Я продолжаю стоять спиной. Никакого зрительного контакта, иначе это будет полный провал и мое очередное поражение.
– Отпусти, Ян, – мучительно выдыхаю и продолжаю словами бить наотмашь: – Все в прошлом. Я тебя больше не люблю.
Мы стоим на темной улице. У шикарной клумбы. Он нависает надо мной и упирается подбородком в макушку, крепко держа руками мои плечи. Я не смею дернуться и утопаю в этих ощущениях. Он по-прежнему пахнет тем Яном. Древесные нотки его парфюма обжигают похлеще настоящего огня.
Я знаю, о чем он думает сейчас. Это очевидно. Именно тогда. В нашу первую ночь. Я боялась перейти грань и больше себе не принадлежать.
Так и вышло. Яна я не смогла заменить никем. Забыть тем более.
Была единственная жалкая попытка переспать с малознакомым мужчиной, но ничего не вышло. Постыдно сбежав с чужой территории, я решила, что больше никогда, никогда себя не буду заставлять и принуждать. Особенно к близким отношениям с мужчинами.
– Не могу, – выдыхает он, и я слышу, как сбивается его дыхание.
От меня? Обманывает или подыгрывает? Не верю.
Вырываюсь из крепких мужских объятий, перехожу на бег и прячусь в подъезде. Ян совсем чуть-чуть не успевает меня догнать. Слышу глухой стук в подъездную дверь и сползаю на пол. Ян что-то громко говорит. Но я словно оглохла, ничего не могу и не хочу разобрать.
Я запретила себе вспоминать, любить и надеяться. Жизнь Саши стояла на кону, и на тот момент это было важнее. Разве что-то изменилось сейчас? Нет!
Ребенок на первом месте, а личное… Обойдусь без него.
Домой возвращаюсь вся на нервах. Руки трясутся, ноги не слушаются. Сама виновата. Нечего было по ночам шляться. Но кто мог предположить, что Стембольский в такое время сидит в засаде?!
Приоткрываю тихонько дверь в комнату, проверяю, как там Сашка. Родной мой, лежит, как и лежал. Спит. И только небольшое сопение доносится в ночи до меня.
Я разворачиваюсь на пятках и прямо в одежде вваливаюсь в ванную. Срываю палантин, снимаю толстовку и джинсы, белье также летит на пол.
Тряска не проходит.
Голос Яна, его запах пронизывают меня насквозь. Хочу смыть с себя любое напоминание о бывшем муже. Хватаюсь за первый попавшийся пузырек с гелем, выдавливаю на мочалку. По аромату понимаю, что прихватила на стрессе детский, с запахом жевательной резинки. Смыть гель в канализацию совесть не позволяет. Ребенок его так любит, и он очень редко бывает в продаже, приходится заказывать через интернет эту серию.
Открываю кран на всю мощь. Хлесткие струи воды бьют по коже, причиняя дискомфорт. Быстро натираю себя мочалкой с такой силой, что кожа приобретает красный оттенок и немного саднит.
Ванная наполняется паром. Капельки воды стекают по запотевшему зеркалу, а я словно проваливаюсь в воспоминания. О бывшем. О нас.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.