Страница 65 из 149
Я заметил, как побледневший от наплыва информации Шурка-Механик продолжает мяться. Похоже, я слегка перестарался, и он теперь меня считает чуть ли не переодетым агентом гестапо. Неужели такой трус? Хоть и талантливый. Может, потом, поразмыслив, он поймёт всю глубину своих заблуждений, но пока его страх мне лишь на руку. Куём железо, не отходя от кассы.
Я размотал повязку на предплечье и вытащил тонкую пачку купюр.
— Вот здесь сотня рейхсмарок. Двадцать из них твои. Держи! — я положил купюры на стол перед Штырём.
— Я не…
— Бери-бери. Считай, что это твоя доля. Честная. Если будут затруднения, расскажешь, когда приду за башмаками, — я отечески похлопал Шурку по плечу, только сейчас отметив, что настоящий возраст этого мужчины вряд ли дотягивал до тридцати лет.
В лагере стареют быстро. Даже такие прохиндеи, как этот.
— Кстати, а чего это тебя Шуркой-Механиком прозвали, не просветишь?
— Так это…фамилия у меня Александров и по имени Александр, госпо… Пётр э…
— Михайлович, если угодно. Сан Саныч, значит. Зови меня лучше Петром. Лады?
— Яволь…э, то есть, да!
— Ну и прекрасненько! Не буду больше отвлекать. До завтрашнего вечера.
Я прикрыл дверь мастерской и шагнул в сырую полночь. Барак, как обычно, встретил меня вонью и какофонией звуков, состоящих из кашля, сонного бормотания и прочих хрипов, издаваемых сотнями измождённых и усталых людей, забывшихся несколькими часам болезненного полусна-полубреда, позволявшего хоть на какое-то время отключиться от лагерной реальности.