Страница 66 из 88
Демоны! — Мэтр от досады скрипнул зубами. У этого парня удар, как у коня копытом, придется быть вежливым.
— О, господин полицейский! Как я рад Вас видеть (то есть, чтоб ты провалился, но это только в мыслях), Вы на службе?
— Разумеется! Вы представляете, по Вашему совету второй день ловлю Почку, и второй день неудачно!
От громко сказанных слов бравый трактирщик вспотел.
— Господин полицейский, умоляю, тише, если Вас кто услышит…
— Вы хорошо думаете, друг мой, и это меня радует, — почти шепотом перебил его Ажан, — давайте отойдем в этот уютный переулок, на который не выходит ни одного окна, и тихо, спокойно побеседуем. Нам ведь есть, о чем побеседовать?
После этой почти спокойной и очень обстоятельной беседы трактирщик пошел домой. Какие бабы, когда его самого только что… В смысле, конечно, переносном, но как-то от этого не легче.
С другой стороны, этот парень не потребовал ничего опасного, зато иметь в друзьях, чур меня, не в друзьях, но в хороших знакомых, сержанта полиции, который явно с головой дружит, при его делах не просто хорошо — прекрасно! Так что есть повод отложить баб, но вот повод не выпить отсутствует гарантированно!
Третий вечер Жан проводил на колокольне небольшой церквушки около Зеленого квартала. А внизу стоял Вида со своими патрульными, злыми на весь свет и особенно на идиота-сержанта, который заставляет их ждать неизвестно чего. Лейтенант вечером четко объявил – отдыхать, а этот сразу после – стоять, идете со мной. Якобы на одной неприметной улочке должен появиться какой-то бандит, брать которого Ажан собрался лично, но подстраховка – дело святое. Поэтому стойте, служивые, в подворотне, если что – супостат побежит мимо, не дай Бог прозеваете, и кулак показывает. А кулак хоть и не пудовый, но крепкий – вчера на спор два кирпича пополам расколол.
И третий вечер трактирщик обслуживал своего завсегдатая по кличке Почка. Не сам, разумеется, для этого есть слуги, его дело – смотреть за порядком да считать выручку. Но когда Почка выходил – трактирщик подходил к окну и переставлял подсвечник с подоконника на стойку. А что – дело обычное, надо в книгу записать сколько и чего посетители заказали, сколько заплатили. Таверна, она учета требует, иначе в трубу вылетишь.
А дальше за дело брался сержант. Хватать убийцу в таверне – опасно. Могут посетители пострадать, а кто-то и наоборот, помешать захочет, мало ли вокруг таких благородных, кто полицию презирает, а бандитов считает героями? Да и трактирщика подставлять не след, нельзя, чтобы его с арестом связали. Ни профессионально – агент вырисовывался перспективный, ни по-человечески. Так что два дня Жан отслеживал маршрут. Слава Богу, домой Почка шел одним путем, но и там его трогать было опасно – место для захвата неудобное, а вот для побега наоборот – по крышам, переулкам, ищи ветра в поле. Зато на подходе была та самая тихая улочка.
Почка шел домой в прекрасном настроении – кошелек приятно оттягивал пояс, денег было в достатке, на ночь должна была прийти одна из курочек мамы Розы, а что, он клиент уважаемый и постоянный, такой по борделям не ошивается — к нему сами приходят.
В этот момент сзади раздались шаги, кто-то бежал. За ним?! Почка резко развернулся, в его руке хищно сверкнул длинный стилет… и грудью уперся в острие сабли:
— Полиция! Брось оружие, руки за голову и встань на колени, — произнес спокойный, уверенный голос. В темноте лица говорившего видно не было, только темный силуэт, но ведь один! Значит, не все потеряно, с одним можно справиться, не впервой.
— Ой, пожалуйста, не убивайте, я все отдам, только не убивайте, вот, я бросил, — заныл он жалким, даже слезливым голосом, отбросил стилет, начал поворачиваться спиной и опускаться на колени, для чего сделал шаг назад, разорвав дистанцию, и, поднимая руки, выхватил другой нож, попытавшись бросить его в противника. Хорошая была попытка, жаль, не удалась. Противник успел сместиться и обухом сабли резко и страшно ударил по руке. Молния клинка, хруст кости и боль… Боже, какая это была боль! Она поглотила, затмила все мысли и чувства. Лишь каким-то краем сознания Почка отметил, что к нему подошли еще трое, накинули на шею веревку и куда-то повели. Куда, кто, зачем – этих вопросов не существовало, была только боль в сломанной умелым ударом руке.