Кажется, я пропала

Почти всю ночь не спала, крутилась, пережёвывая всё происходящее в моей жизни.

Открыв шкаф, рука тянется к аккуратно весящей школьной форме. Отдёргиваю себя. Достаю, белый топ, с длинными рукавами, оголяя пирсинг, который сделала два месяца назад, чёрный удлинённый жилет, и кожаные чёрные штаны. Помню купила их на концерт рок группы, как я тогда неуверенно чувствовала себя в них. Сейчас же они не вызывают ни каплю смущения.

- В ноябре планируется благотворительны концерт, – начала классуха, и я знаю, что будет дальше. – И от нашей школы нужно несколько талантов.

Она ещё не сказала, но уже смотрит на меня, и я машинально отрицательно мотаю головой.

- Марианна может поучаствуешь? – все вылупились на меня – Ты же отлично поёшь, и твой отец будет рад – ага, деньги вам его нужны, а не радость.

- Уже нет, – накатываю воспоминания, кажется, что вот-вот расплачусь, но на смену грусти приходит злость.

Меня никто не может заставить делать то чего я не хочу.

Уроки прошли, а я всё ещё злилась. Ворона взбесила своим конкурсом. Она напомнила мне как я любила петь, как мама приезжала на все концерты, и из-за чего они погибли.

Раньше жить не могла без музыки, жила от выступления до выступления, от репетиции до репетиции. Музыка всегда была со мной: в школе, на улице, дома. На всех встречах, мероприятиях я всегда играла и пела, любила очень гитару, но отцу больше нравилось фортепиано, а я и этому была рада. Даже когда Дениска родился я пела ему колыбельные, а мама подпевала. А сейчас их нет, и какой теперь в этом смысл?

-Мари, – кричит мне Богдан, заметив меня в холле. – Ты меня игноришь? – подходит ближе.

- Нет, – на автомате. Бесит. Все бесят.

-Чё не отвечала вчера? – не унимается.

- Устала, – закатываю глаза.

-У меня сегодня трени нет. Может ко мне? – протягивает свои руки на бёдра.

- Не сегодня. Я под домашним арестом, – удачно что есть универсальная отмазка.

- Созвонимся чуть позже, – выходит из лицея.

Ну ок. Мне проще. Вообще по-хорошему стоило бы порвать с ним.

Всё по привычному сценарию, Павел ждёт на парковке. День сурка какой-то.

На удивление отец был уже дома. Стараюсь проскользнуть мимо, чтобы избежать очередных нравоучений.

- Привет Мари, – заметил моё присутствие. – Как твои дела?

- Привет, – сухо. – Норм, – поднимаюсь по лестнице.

- Звонил Алексей Кузин, – идёт следом. – Просит отпустить тебя к Богдану, говорит, что будете готовится к экзаменам.

Отец Богдана очень хороший юрист, и обожает сына, поэтому верит во всю чушь, а тот в свою очередь, юзает этим по полной, заврался уже совсем.

- Ну, если хочешь, – пожимаю плечами.

- Павел отвезёт тебя и дождётся окончания занятий, – не отлипает от телефона. – Не долго.

- Ок, - забегаю в комнату чтобы переодеться.

Натягиваю джинсы, толстовку и кроссы. Спускаюсь во двор, где уже ждёт водитель.

- Привет малыш, – встречает меня Богдан.

- Виделись. Круто придумал – усмехаюсь.

С его способностями в учёбе, я сама могу ему помочь.

- Оценила, да? – принимает как реальный комплимент. – Пошли ко мне. Батя свалил.

Мы заходим в комнату к парню, большое количество различных кубков, грамот, медалей. Прохожу, вчитываясь в каждый приз.

- Чем займемся? – подходит сзади, обнимает, шепчет на ухо.

- В монополию? – угораю в голос.

- Есть предложение по интереснее – резко разворачивает меня к себе и целует.

Это не первый поцелуй, но последнее время Богдан стал мне противен, не знаю с чем это связано, поэтому силой терплю его прикосновения, не отвечаю. Когда руки пытаются забраться под кофту, взрываюсь. Отталкиваю парня.

- Всё, рили. Между нами всё, – собираюсь уйти.

- Да ну нафиг, – психует, хватает за запястье. – Сколько можно? Относись проще, – выпаливает в лицо.

- Да пошёл ты, – со всей силы толкаю парня в грудь, от неожиданности он отпускает меня, воспользовавшись ситуацией выбегаю из дома.

- Поехали Паш, – громко дышу. – Обучение закончено, – смеюсь.

Ловлю себя на мысли, что это самый долгий разговор с Павлом за последние полгода.

«Больная, истеричка» приходит сообщение от Богдана. Ну ок. ничего нового. В ЧС¹.

Открываю недавно закаченное фото новенького, тупо и слишком долго пялюсь.

Дома Светка кружится возле отца, и тот не сразу замечает моё присутствие.

- Ты уже вернулась? – открыл дверь ко мне в комнату через час.

- Давно, – спокойно отвечаю, не отрываясь от телефона.

- Позанимались? – прошёл в комнату, и сел на мою кровать.

- Ага.

Мужчина взял фоторамку с тумбы. На фото мы все вместе, Дениска совсем маленький – это его первый день рождения. Улыбаемся, светимся от счастья, такие красивые.

- Я тоже по ним безумно скучаю. Всегда, - прерывает тишину.

- А как же Светка? – с какой-то грустью.

- Со Светой я пытаюсь научится заново жить – вздыхает, трёт переносицу. – Знаешь, мышонок – в сердце кольнуло иглой.

Когда мне было четыре за мою большую любовь к сыру, папа прозвал меня мышонком. И это милое прозвище так и осталось у меня до той самой аварии.

- Если бы не ты – отец громко глотнул. – У меня бы не было смысла жить.

Я не могу найти слов, его мокрые серые глаза, словно асфальт после дождя, смотрят в душу. Папа, целует меня в макушку, ставит фотографию на место и направляется к двери.

- Хорошо поговорили мышонок, – улыбается. – Отдыхай.

Но как только дверь закрывается, извергаюсь в истерике. Я так долго плакала, что моё лицо распухло и стало красным, словно помидор.

Умываюсь, и устраиваюсь в кровати поудобнее, но сон приходит только под утро. Поэтому выгляжу я плохо, максимум на троечку, косметика и хороший мейк² немного спасают ситуацию, но всё же.

Захожу в класс, где уже собрались большинство одноклассников, в том числе и Костров. Девчонки снова втягиваю меня в свои дебаты, спорят про последний показ мод.

- Марианна, ты сегодня ужасно выглядишь, – бросает беглый взгляд на меня Дашка.

- Ой, и правда, – подхватывает Алёна. – Тебе бы консилер поменять.

- А вам бы мозги – закатываю глаза и отвожу их в сторону и замечаю, что наш разговор слушает Артём и его он смешит.

В вопросительном жесте киваю головой Кострову, на что тот отрицательно отвечает.

Ммм… Мальчик то тоже со странностями. Всё как я люблю.

****

1. ЧС – чёрный список. 2. Мейк – макияж.

Глава 8.

Артём.

Снова палюсь, что рассматриваю её, а ещё хуже, что подслушиваю и ничего нормального не придумываю, кроме как просто отрицательно помахать. Теперь она думает, что я больной.

А думает ли она вообще обо мне?

- Через три недели будет осенний бал, – с очередного объявления начала Воронова урок.

Большинство девчонок с визгом начинают обсуждать где и какие шмотки будут покупать, из какой страны будет очередное платье или какой модельер займётся эксклюзивными туфлями. Но не она. Марианна абсолютно нейтральна, словно классуха объявила сегодняшнее число.

- Из старшеклассников должны быть все, – Ворона снова сверлит взглядом Лаврову. – Надеюсь это понятно?

- А иначе? – вступает бунтарка в битву.

Глаза Марины Геннадьевны забегали в разные стороны, ища спасательный круг.

- Обсудим варианты с вашим отцом, – приняла защитную позу.

- Хм, – усмехнулась, как злой гений. - Окей.

Несмотря на отстойные оценки, Марианна далеко не глупая, но старательно пыталась доказать обратное.

- Всё нормально? – отловил её на перемене.

- Тебе то что? – отвернулась в противоположную сторону, но заметив Богдана, снова повернула лицо ко мне.

Действительно, а мне то что?

Замечаю бешенный взгляд Кузина, понимаю, снова разбежались. Факап. Неужели она из-за него слёзы лила?

- Всё ок, – говорит более мягко, но всё же отстранённо, после чего уходит.