Страница 22 из 71
Настроение, вроде и хорошее, стремительно рвануло вниз. Блин… Снова что ли в учебу погрузиться? Хоть думать на отвлеченные темы не буду…
Ай, блин! Уже подходя к каюте, спотыкаюсь о брошенный на пол шлем бронескафандра. Подскакивая и вертясь тот отлетает в стену, после чего, еще немного покатавшись, шлем останавливается у дальнего конца коридора, перед дверью, ведущей в шлюзовую. Какого хрена он тут делает? Рина что ли в арсенале ковырялась?
Уже было дергаюсь, чтобы поднять и убрать на место, но… Странное такое чувство, будто стоит мне коснуться брошенного шлема, как что-то случиться крайне неприятное, буквально примораживает меня к месту… Сложно объяснить, но мне прямо физически не хочется этого делать… Вроде, ничего такого, но не хочу, и все тут. Ворочается что-то темное в глубинах подсознания… А настроение уходит все глубже и глубже в минуса, стремительно смывая благодушие, еще пять минут назад царившее в душе.
Тряхнув головой, провожу рукой по лицу, отгоняя наваждение. Это все из-за того странного сна… Что-то мысли какие-то дурные. Уф, надо срочно Рине рассказать… А то опять начну блуждать в лабиринтах собственно сознания. Угу… И хрен его знает, куда может завести меня это блуждание… Честно, я бы не отказался от хорошего психиатра. Хотя сам могу кого-нибудь вылечить, если понадобится, но только не самого себя…
Определенно, надо будет поставить девушке на вид, что вещи должны лежать по своим местам, а не валяться в проходах. А если вдруг что случится? Или тревога? Так на бегу споткнешься, костей не соберешь… В критической ситуации, может и жизни стоит. Выпороть ее что ли? Не первый раз за ней такое наблюдается. Вечно не может вещам место найти… А тут слуг нет. Даже дроидов уборщиков нет… Все самим необходимо делать…
Отмахнувшись от собственных страхов, но к шлему так и не приблизившись, подхожу ко входу в кают-кампанию. Привычно касаюсь сенсора. Тихо пшикнув, пневмопривод поднимает дверь и я, мотая головой, чтобы отогнать наваждение, захожу в помещение.
Ой, мамочка! Роди меня обратно…
Не… Все, завязываю… Со всем сразу. С космосом, вирусами, учебой, всякими нейросетями и всяким таким прочим… Так! И еще… Где тут ближайшая комната с мягкими стенами? Все, Макс, пора в психушку…
Волосы, от того, что я увидел в кают-кампании, встали дыбом не только на голове… Думаю, я поседел и заработал минимум микроинсульт… Мне бы это… Обратно в медкапсулу…
Ноги предательски дрожат — того и гляди откажут. Зажмуриваю глаза со всей силы… Нет, это просто мне кажется… Чертов сон продолжается… Это просто сон… Как там можно проверить, если ты спишь? Хватаюсь рукой за бедро и со всей силы щипаю… Уй, блять!!! Как больно-то… Вроде, если чувствуешь боль, значит не спишь…
Открываю глаза и смотрю в сторону кухонного блока… Картина не изменилась ни на гран… У плиты, разложив перед собой детали игольника и ковыряясь в них отверткой, стоит Ники… Но этого не может быть… Я же своими собственными руками вогнал ему в мозг несколько сантиметров ножки стула… Или может? Или вообще, то, что я посчитал сном, было в реальности… Голова кругом. Сейчас возьму и грохнусь в банальнейший обморок…
Да ну, на фиг! Еще призраков я не боялся!
— О, Макс! Уже выбрался из своего саркофага? — Ники, видимо услышав, как открывается дверь, подкрутив что-то в игольнике, откладывает его в сторону и оборачивается в мою сторону, так и держа в руках отвертку. — Хм… Что-то ты неважно выглядишь… Может тебе еще немного полежать в медкапсуле? — Тон дяди звучит озабоченно. Он делает несколько быстрых шагов в мою сторону, пристально всматриваясь в мою перекошенную физиономию.
— Э… Но… Э… Это… Я ж… — выдавить из себя что-то вразумительное у меня не получается. — Я это… Тебя… Того… — Если это глюки, то лучше мне поскорее прийти в себя.
— Чего того? — Прищурив глаза Ники смотрит на меня с легкой усмешкой, и этак по-отечески снисходительно.
— Убил… — враз пересохшими губами, едва протолкнув слова, все же отвечаю. А сам обессилено опираюсь спиной о косяк…
Нет… Все… Назад, на Землю… Вот приду в себя и сразу разверну корабль обратно. Хрен с ними, с этими станциями, вирусами и мутациями… Дома и помирать не страшно…
— Ха! Убил он… — Дядя, состроив гримасу, белозубо улыбается. Точно, как в детстве, когда мы с ним играли в войнушку. — Убивалка еще не выросла, чтобы меня отправить на встречу с предками.
— Но… Как? Не понимаю… — обреченно машу головой.
— Эх, Макс… — Тяжело вздохнув, Ники резко становится серьезным. — Знаешь, у тебя ведь почти получилось…
— Прости… — внезапно я осознаю, что все вокруг, самая что ни на есть реальность, а вовсе не бред шизофреника. И сон… Вовсе это никакой ни сон. Все было на самом деле. — Я… Я был не прав.
— В общем, не знаю каким чудом, но мне удалось оторваться от мутантов. А потом я нарвался на этих странных аграфов… — Заканчиваю рассказ о своих приключениях, с того момента, как я умудрился сбежать со станции в системе Арда… — А как ты тут оказался, да еще и… — уточнять, что вообще-то дядя должен был быть мертвее мертвого, я не стал.
Мы сидим все в той же кают-кампании и пьем кофе, приготовленный дядей. Как в старые добрые времена… Да… Нет, все же, у меня не получается так варить, как он. Опыт…
Если честно, до сих пор в голове не укладывается, что Ники жив. Я его даже потрогал, чтобы убедиться, что он не призрак, а вполне себе реальный человек из плоти и крови. Угу… А потом заглянул в разгромленную рубку, чтобы удостовериться, что вся канитель, которую я принял за сон, произошла в реальности… Ники объяснил мне, что скорее всего, наслоение сознания и неправильное восприятие реальности, после того, как я выполз из медкапсулы, обусловлено повреждением нейросети. Слава богу, не критично… По крайней мере, именно нейросеть позволила моему мозгу дожить до капсулы. С разорванным сердцем и прочими сопутствующими травмами.
А еще, Ники удивился, что я так быстро восстановился после таких травм. По его прикидкам, я минимум месяц должен был проваляться в реаниматоре. Да и то, совсем не факт, что организм бы полноценно смог восстановиться… Вообще-то, я и сам это прекрасно понимаю… Но из его уст звучит убедительнее. Пришлось рассказать и про то, что в общем-то я мутант… Угу… А вот про мой щуп, ментальный, он, оказывается, знает немного больше моего…