Страница 49 из 117
Глава 26
Из вполне невинной переписки, которая должна была закончиться на слове «Спасибо», мы со Скориковым начинаем флиртовать. Открыто, без стеснения. Общение снова выходит из-под контроля, а пальцы быстро работают по виртуальной клавиатуре.
Сама не замечаю, как начинаю улыбаться. Забавно, я ведь думала, что Паша настолько глупый, что даже пишет с ошибками. Но нет, пишет он так, что не придерёшься, даже если очень захочешь. Грамотно, с интригой. Хочется тут же узнать продолжение.
Набирая ответное сообщение, я чувствую, как внутри меня вспыхивают разнообразные эмоции. Влечение, любопытство, тяга. Гремучая смесь, которая будоражит сознание и вызывает зависимость. Единственное отличие — я в любой момент могу прекратить, но пока не хочу. Пока можно.
«Как это ты не празднуешь День рождения?! Вообще никогда?», — удивлённо спрашиваю Пашу.
Он набирает ответ, я в ожидании нервно кусаю губы.
«Вообще никогда, Влада. Не люблю».
«Но это же здорово, когда тебя поздравляют родные, друзья и коллеги! Когда веселятся, дарят подарки и желают много приятных слов. Или подарки ты тоже не любишь?».
Оказывается, не любит. Но об одном подарке всё же мечтает. Паша хочет увидеть меня.
Плечи в мурашках, когда я перечитываю нашу переписку. В салоне резко становится жарко, поэтому я сбавляю обогрев и приоткрываю окно, впуская в салон морозный февральский воздух.
«Какие у тебя примитивные желания. Ладно, я приеду», — отправляю Паше.
Сердце при этом норовит пробить грудную клетку. Вдох-выдох. С ума сойти — я не верю в то, что пишу. И всё же.
«Но только потому, что у тебя День рождения. И ты один», — следует пояснение.
«Из жалости не надо».
«Не буду».
Ощущая странный трепет в груди, я выезжаю со двора Ульяны и направляюсь в любимую кондитерскую, где всегда заказываю торты. У меня был негативный опыт в других заведениях, а в этом месте вот уже много лет подряд всё проходит идеально.
— К сожалению, остался только один, — пожимает плечами продавец. — Торт сделали на заказ, но в последний момент клиенты отказались его забирать. Есть вариант как исправить ситуацию.
Мне поясняют, что можно сделать. Киваю, слушаю.
— Давайте его. Сомневаюсь, что я найду что-то годное в пятницу вечером. Да и времени особо нет.
Торт пакуют в картонную коробку, затем рассчитывают меня у кассы. Я практически не даю себе времени на раздумья, уступая место безрассудству и импульсу. Почти как вчера. Люди часто сталкиваются с дилеммой и выбирают то, что для них важнее. Семья или мимолётная интрижка, безопасность или свобода. У меня есть выбор и того, и другого. И сейчас я вижу в этом сплошные плюсы.
Спустя полтора часа я подъезжаю к воротам закрытого жилого комплекса. Нервничаю и лезу в сумочку, чтобы написать Скорикову, но охрана сразу же пропускает автомобиль, не потребовав документы. Получается, меня ждали.
Пока поднимаюсь в лифте, чувствую, как трепыхается сердце. Прижимаю ладонь к левой половине груди, пытаюсь успокоиться. Такого не было даже тогда, когда я впервые пришла к Паше в гостиницу. Возможно, потому, что я не знала, что именно меня ждёт наедине с ним.
— Привет! — весело произношу, когда Скориков открывает массивную входную дверь.
Он в брюках и белой рубашке. Улыбается, рассматривает. Я его тоже. Пробегаюсь взглядом с головы и до ног, замечаю многодневную щетину на щеках. Похоже, у Скорикова много работы, раз нет времени на бритьё.
Паша шире открывает дверь и пропускает меня в квартиру. Когда я прохожу внутрь, то ненароком задеваю его локтем. Волнуюсь так сильно, словно это первый опыт общения с мужчиной.
— Подержи, пожалуйста, торт, — прошу Скорикова. — Только не открывай, мне нужно кое-что поправить.
Вручаю коробку, снимаю куртку и сапожки.
— С Днём рождения, Настя? — удивляется Паша.
— Вот что ты за человек такой? — спрашиваю с нотками раздражения. — Я же попросила не открывать…
Снова возвращаю себе торт и прохожу по длинному широкому коридору в направлении кухни.
Квартира у Скорикова просторная и стильная. Ремонт в светлых тонах, минимум мебели. Я рассматриваю обстановку мимолётом, не концентрируясь на мелочах. Но становится очевидно, что Паша живёт здесь один. Если бы была женщина, то уверена, что она придала бы квартире необходимых деталей и красок в виде статуэток, свечей или картин.
Мы попадаем в кухню-студию с барной стойкой и мягким диваном. Атмосфера напряженная, искрящая. Кажется, что ток пробегает по коже и обостряет ощущения.
Ставлю коробку с тортом на стол, достаю из бумажного пакета кондитерский мешок и лопатку. На изделии действительно написано «Настя», но это легко исправить. Достаточно стереть имя неизвестной девушки и с помощью крема написать «Паша».
Я связываю волосы в хвост, тщательно мою руки и приступаю к выполнению задачи. Скориков тем временем садится на высокий барный стул и неотрывно за мной наблюдает. Подумать только, я приехала поздравлять человека, которого в университете считала мерзким, отвратительным и некрасивым. Теперь же мне льстит его внимание и интерес. И внешность будто бы сглаживается. Я ищу в ней достоинства, а не минусы.
— Так в чём же причина твоего нежелания отмечать День рождения? — спрашиваю, старательно прорисовывая буквы.
— Долго рассказывать.
— Коллективу тоже запрещаешь накрывать на стол и дарить подарки?
— Да. Все давно в курсе и даже не пытаются.
— Боятся.
Скориков кивает и подходит к барной стойке.
— Выпьешь что-нибудь, Влада? — спрашивает он.
— Я за рулём.
— Могу отвезти домой.
— Это лишнее.
— Тогда воспользуемся услугами драйвера. Смелее.
Он так настаивает, что я сдаюсь. Тем более, я и правда хотела бы выпить, чтобы немного расслабиться в новой обстановке.
— Ладно, но максимум один-два бокала.
Подрагивающими от волнения руками, старательно вывожу имя Паши. Он в этот момент достаёт бутылку шампанского из бара. С глухим хлопком открывает её и наполняет бокалы.
— Готово! — сообщаю о проделанной работе. — Даже не скажешь, что с тортом было что-то не так, правда?
— Правда. Иди ко мне, — просит Скориков.
Бесшумно ступая по тёплому кафельному полу, я обхожу барную стойку и подхожу ближе. Беру бокал, смотрю в пронзительные зелёные глаза. Забронировал целый ресторан, ждал. Сумасшедший. Несмотря ни на что, он не обижается и не предъявляет претензий.
— Поздравляю с Днём рождения, — произношу с лёгкой улыбкой на губах.
— Хочешь сказать тост? — выгибает бровь Паша.
— Ну что же. Почему нет?
Я делаю шаг навстречу и упираюсь бёдрами в колени Скорикова. Дыхание рвётся, а пульс срывается с ровной отметки и взлетает на максимум.
— В первую очередь хочу пожелать тебе любви. Большой, чистой и искренней. От которой твоё сердце будет стучать во много раз чаще.
— А любовь-то взаимная?
— Обязательно. Как только ты её испытаешь, то станешь самым счастливым — вот увидишь.
Тянусь к бокалу Скорикова, слышу тихий звон и делаю несколько мелких глотков, ощущая как колючие пузырьки щекочут горло.
Паша проделывает то же самое, после чего берёт меня за запястье и притягивает к себе. Одну ладонь опускает на талию, другой обхватывает затылок и касается меня губами. Сначала нежно и едва ощутимо. Осторожно пробуя. После чего, увидев ответную реакцию, раздвигает мои губы языком и целует увереннее и настойчивее. Так, что подгибаются ноги. Ох, мамочки.