Чёрные узы и Белая ложь

56

Марго

Я шатаюсь от волнения, когда возвращаюсь в пентхаус. Я была в нескольких секундах от того, чтобы сообщить хорошие новости Эзре в машине, когда передумала.

Как бы я ни была расстроена или разочарована Беком, он все равно был первым человеком, которому я хотел позвонить, когда Камден Хантер согласился показать одну из моих работ.

Моя работа идет в галерею Камдена. Я все еще слишком ошеломлена, чтобы поверить в это. У меня на руке красная отметина от того места, где я щипала себя всю дорогу домой, чтобы убедиться, что я не была в каком-то сложном сне.

Это чудо, что он вообще смог увидеть мою работу после того, как я так долго возилась, пытаясь разложить бумагу. В конце концов он избавил меня от страданий и приложил пресс-папье [Прим.: Принадлежность письменного прибора в виде округлого бруска с натянутой на нём промокательной бумагой] по углам, чтобы он мог видеть кусок.

Когда он спросил подробности о статье, я заикалась и путала слова, но моя точка зрения была понятна.

Он был шокирующе впечатлен этой концепцией.

Я показала ему один, который создала почти год назад, когда была в Нью-Йорке с Эммой и Винни. Мы гуляли и сплетничали об одной из девушек, живших в нашем общежитии, которая собиралась участвовать в каком-то реалити-шоу. Я слушала, как Эмма болтает о том, как она может дать старт реалити-шоу о свиданиях, когда заметил этого мужчину, читающего газету на скамейке.

Он был пожилым, его руки были морщинистыми и почти багровыми. На нем была газетная шляпа и пальто с фалдами. У него даже во рту была трубка. Рядом с ним лежал свежий букет цветов, аккуратно завернутый в коричневую мясную бумагу. Я задавалась вопросом, почему он был один, и я не могла перестать думать о нем. Я была так одержима им, что в конце концов вернулась на скамейку, задаваясь вопросом, найду ли я его там снова. Мне хотелось расспросить его обо всем, что касается его жизни, понять, почему он сидит там один с цветами.

Когда я вернулась, я была разочарована, что его там не было. Я чувствовала себя грустной и побежденной. Я хотела знать о нем все. Почему он всегда был один? Кому предназначались цветы? Я стала одержима созданием новой жизни для него в своей голове. Тот, где он не сидел один. Один, где рядом с ним сидела его партнерша с цветами в руках.

В порыве печали я чуть не пропустил табличку, которая была на спинке скамейки. Я наклонилась и читала имя и посвящение снова и снова. Это было для кого-то, кто скончался — скамья памяти. Я прочитала в Интернете все, что только можно было узнать о женщине, чье имя навсегда высечено в камне.

Выяснилось, что мужчина, сидящий там, был ее мужем. Они были женаты пятнадцать лет до того, как женщина погибла в автокатастрофе. Позже он узнал, что она была беременна их первым совместным ребенком после того, как они бессчетное количество лет пытались завести ребенка. Он был миллиардером, наследником одной из ведущих коммуникационных компаний мира и после аварии продал часть своей доли в компании своему брату. Он все еще частично владел им, но ему не нужен был тот контроль, который был у него раньше. Мужчина так и не женился повторно. Судя по всему, каждую субботу он садился на скамейку и покупал ей цветы, утверждая, что суббота всегда была ее любимым днем недели, и она не прожила бы недели без свежих цветов по всему дому.

Я оплакивала потерю жены вместе с ним, хотя мы были совершенно незнакомы.

Я не разговаривала ни с Эммой, ни с Винни целую неделю, когда рисовала рисунок. С одной стороны мужчина на скамейке с нарисованными карандашом цветами. Другую сторону я закончила, покрасив ее, оживив цветом.

Это была жизнь, которую я представляла для этого человека — для его жены и их будущего ребенка — если бы только реальность не была такой суровой.

Скамья была продолжена от черно-белого эскиза до раскрашенной части. Черно-белую газету он читал в одиночестве, а в цвете рядом с ним сидела его жена с букетом цветов в руках. Они оба смотрели на своих внуков, играющих у их ног.

Камден сказал, что ему понравилось. Он задавал так много вопросов об этом человеке, о том, как я переосмысливаю жизнь для человека, который был мне незнаком. Это вызвало разговор о большей части моей работы. Как я беру кого-то, кого я вижу, кого-то совершенно незнакомого, и представляю, какова их жизнь вне того момента времени, когда я их видела.

Он сказал, что хочет в конце концов обсудить возможность сделать целое шоу, основанное на моей концепции.

Я до сих пор не могу в это поверить.

Я так погружена в предвкушение дня, что почти зову Бека, чтобы сообщить ему хорошие новости. Я останавливаю себя, понимая, что я одна в большом пространстве. Кажется устрашающе тихо. Мои ноги сами по себе идут к комнате, которую мы с Беком делили. Я просто хочу провести там несколько минут. Чтобы увидеть, пахнет ли он все еще, несмотря на то, что уборщики уже пришли на день и убрали.

Я уже собираюсь войти в комнату, когда замечаю дверь в нескольких футах от спальни, слегка приоткрытую. Я никогда не заходила в комнату. Бек сказал, что это был офис, которым он никогда не пользовался, так что меня это никогда не интересовало. Но теперь, когда его нет, мне любопытно, что находится в пространстве и почему он не использует его часто. Что бы это ни было, уборщики дома, должно быть, убирались там и забыли закрыть дверь до конца.

Я не могу помочь себе. Мое любопытство берет верх надо мной, когда мои пальцы толкают деревянную дверь, открывая ее. Я делаю осторожный шаг внутрь.

Я ошарашена тем, что вижу.

Эта комната не офис. По крайней мере, не стереотипным образом. Это студия.

Художественная студия.

— Боже мой, — шепчу я с благоговением, делая шаги вглубь комнаты. Мои глаза не знают, на что приземлиться в первую очередь. Я восхищаюсь сценой передо мной, задаваясь вопросом, как долго это была студия мечты для художника. И почему у Бека современная студия, если он ни в малейшей степени не художник.

Освещения здесь достаточно, чтобы перехватить дыхание. Открытые окна, занимающие половину дальней стены, — мечта. Стол чертежника находится прямо перед ним, идеальное место, чтобы получить дневной свет и солнце на вашем лице, а также остаться внутри.

— Что это? — бормочу я, оглядываясь по сторонам, чтобы оценить красоту этого места. Я понятия не имела, что это было здесь, и я не знаю, как долго это было так. У Бека всегда была спрятана художественная студия? Почему он никогда не упоминал об этом?

Там есть полка выше меня, заполненная художественными принадлежностями. Некоторые из моих любимых брендов стоят на полке, даже снабженные брендами, которые я никогда не использовала, потому что они были слишком дорогими, но которые я мечтала когда-нибудь создать с помощью искусства.

Это мечта. И я понятия не имею, почему он у него здесь, или почему он никогда не говорил мне об этом.

Я собираюсь прерваться и позвать его, когда что-то привлекает мое внимание.

На одной из стен я замечаю картину в аккуратной рамке. Это единственная вещь, висящая на стене, выглядящая почти неуместной из-за того, насколько она маленькая по сравнению с пустым пространством вокруг нее.

Спешу рассмотреть поближе, задыхаясь, когда сталкиваюсь лицом к лицу с тем, что висит на стене.

Это фотография Бека. Картина Бека. Тот, который я нарисовала на пляже два лета назад.

Я была в отчаянии, когда не смогла найти его в то утро, когда мы уезжали из Хэмптона, но я не могла сказать об этом Картеру. Я не знала, как объяснить ему, что не могу найти нарисованный мною портрет его брата, поэтому мне пришлось забыть об этом.