Заставь меня остаться

Глава 6

— И что ты ему ответила?

— Попросила не мешать мне собирать вещи, — пожала я плечами.

Плохо это или хорошо, но Кристине я рассказала всё. И стало значительно легче. Крис поверила мне, хоть и восприняла мой рассказ не как что-то из жизни, а как сюжет фильма.

— И не простишь? Аль, он же не убивал! Хотя, это всё равно кошмар тот еще.

— Убивал, не убивал — итог всё равно один.

— А про этого… ну, как его… про Игнатова ты своему Марату хоть рассказала?

— Чтобы он еще и Дмитрия Константиновича грохнул вместе с его сыном? — поморщилась от этой перспективы.

— А ты их что же, жалеешь? Даже ты не до такой степени блаженна, — Кристина искренне возмутилась.

Точно. Для нее это не история моей жизни, а сюжет.

— Я их обоих терпеть не могу, — призналась, отвернувшись от окна, в которое пялилась, пока рассказывала подруге всё. — Вот правда, ненавижу! И не жалею ни капельки! Но я уже накосячила с папой, сильно накосячила. Я могла отпустить его сразу, и он был бы жив. Могла бы сразу из машины, в которую меня посадил охранник Марата, начать действовать. А я сидела, тупила, время теряла. Отчасти… знаешь, отчасти это и…

— Нет. Вина не твоя, — отрезала подруга.

— Возможно. Марат в курсе, что пытками его брата занимался не мой папа. Если захочет всё знать подробнее — либо сам выяснит, либо у меня спросит. Я скрывать не стану. Но специально об этом говорить я не стану. Просто грех на душу брать не хочу. Тогда я стану соучастницей.

— Ты странная, — заключила Кристина.

Я решила её поправить:

— Я беременная.

— И всё же, Марат решил твоего папу не убивать, — заупрямилась подруга. — Да, сгоряча он натворил всякого, но решение-то верное принял. Или ты не веришь? Думаешь, обманывает?

Я покачала головой. Нет, Марат не лжет.

— Ну вот, — вдохновилась Кристина, — ты и сама это понимаешь! Или ты до сих пор думаешь, что у вас не по любви было? Думаешь, он тебя до последнего использовал?

— Нет, — рассмеялась я, причем вполне искренне. — Едва ли Марат меня вообще использовал. Ему не обязательно было приближаться ко мне. Даже знакомиться. Марат просто мог приставить за мной слежку, узнав что я вернулась в страну, и всё получилось бы гораздо быстрее.

Но он меня захотел. И полюбил. Сейчас сомнений в этом нет.

Вот только мне плевать.

— Вот! — воскликнула Кристина, наливая себе очередной бокал вина. — Сама всё понимаешь! Можно же… можно же и… ухх!

— Прекращай пить, — я улыбнулась, но чокнулась с ней, пусть и не бокалом вина, а полюбившимся мне какао.

— Да я ж немножечко. Иногда можно и выпить. Вовка привез марочные вина, вкуснющие такие. Не то что кислятина, которую мы студентами хлебали. Из этих, из коробок, блин. По сто рублей. Фу!

— Раз уж твой Вова помирился с отцом, теперь часто будете марочные вина пить. Не спейтесь только.

— Не, — Кристина махнула рукой. — Вован всего сам хочет добиться, а винишко — это просто подарок. Принял ради меня, чтобы попробовала.

— Ты не попробовала, а напробовалась, — расхохоталась я, глядя на раскрасневшуюся подругу.

Кажется, встанет Кристина со стула, и тут же упадет. Даже сидя пошатывается. Но пить продолжает.

— А может, тебе сбежать? — глаза её загорелись. — Я тебе парик куплю. Выйдешь в нем, никто и не узнает, и не проследит. Такси поймаешь, и на нашу дачу. А Марат пусть пострадает. Точно! Пусть страдает, — хлопнула в ладоши Кристина. — Работать будешь оттуда, с дачи, там он тебя в жизни не найдет. И будет пипец как сильно убиваться по этому поводу! Богатые мужики же на наследниках помешаны, а ты его заберешь. И Марат будет тебя искать… а найдет, когда бэйбик уже родится, и… вау! Давай так и сделаем!

Кристина что-то лепетала про мой побег, а я хихикала, будто не какао, а вина выпила. Я бы обиделась на подругу за такое несерьезное отношение к моей проблеме, если бы она не была пьяна, и… и если бы меня саму не задолбала серьезность. Лучше пусть всякие глупости предлагает, это хоть веселит.

— Остановись, — прижала ладонь к губам Кристины. — Ну какой наследник? Марату титул некому передавать. Если бы он хотел ребенка, давно бы он у него был. Целый выводок детишек бы уже заимел. Рожать-то не ему.

— Но побег — это идея, — прогудела Кристина.

— Это идиотизм.

— Ты же изначально хотела этого — залететь, ничего не сказать ему, и удрать!

Я снова кивнула. Планировала, да, пусть и не собиралась бежать. Но сейчас я понимаю, что даже если бы не было любви — ни с моей стороны, ни со стороны Марата, я бы так не поступила. Всё равно бы призналась, что жду ребенка. Потом жалела бы, вряд ли Марат шутил про аборт, но молчать я бы не смогла. Или смогла бы, но родив, я бы точно сообщила ему.

Может, я и правда блаженная?

— Щас, еще вина хочу. Откроешь мне? — Крис встала, пошла к шкафу, пошатнулась, и я вскочила.

— Всё, тебе точно хватит, — удержала я её за плечи от падения, а взгляд упал на книгу. — Хмм, так вот к чему твои слова про наследников и побеги?

— Ага, — Крис погладила обложку, закрыв ладонью часть названия: «Наследник для…» богатого хрена, наверное. — Она забеременела, но узнала что он женат, и сбежала. Имя сменила, чтоб не нашел! А брак у него фиктивный был, из-за бизнеса, и… он нашел её! Извинился! Там такое было… такое… хочешь, дам почитать?

— Нет, спасибо, — покачала головой.

— Не будь занудой. Это отличная сказка. Настроение поднимает. Я ж понимаю, что в жизни такого не бывает. Если бы я хотела жизненных сюжетов, смотрела бы Криминальную Россию, — Кристина искренне обиделась на меня за то, что я не захотела читать эту книгу.

— Пфф, я сама люблю сказки. Но пока с меня их хватит. Давай-ка ты пойдешь спать, а я пойду домой. И не пей больше! Пожалей Вована, и оставь ему хоть немного этого вина, — с шутливой строгостью сказала я.

— Он бурбон любит. Выпендрежник.

Я помыла свою чашку, бокал Кристины, штопор, выкинула две пустые бутылки от вина, и протерла стол. Подруга в это время позевывала, и терла глаза кулаками. Как ребенок. Несерьезная она. Завидую, причем искренне.

Ничего, отойду, и тоже стану такой, как Крис. Родится ребеночек, буду играть с ним или с ней, целовать, шутить, учить, гулять… всё меня будет. Жизнь не закончилась.

— Идем, закроешься, — поманила Кристину в коридор.

Она, пошатываясь, пошла за мной. Я открыла дверь, и отшатнулась в испуге — на лестничной клетке стоит Марат. В очередной раз заметила, что он как антивещество среди всего этого хрущевского «благолепия». Лишний элемент. Вроде и одет просто, золотыми цепями не увешан, но сразу понимаешь — этому человеку здесь не место.