Страница 1 из 14
Глава 1
— Милаш, не вертись, а то получится криво, — говорю дочери, пока завязываю у нее на поясе пышный бант цвета сливочного мороженого.
У всех троих девочек одинаковые платья и ободки для волос. Ободки украшены цветами и ленточками.
— Вы похожи на сладкие карамельки! — говорю детям.
— Карамельки цветные, мамочка. Мы зефирки! — поправляет меня Миланка.
— У меня вот тут торчит, — показывает моя младшенькая, Марьяша, на выбившийся локон, и я беру расческу.
— Готово! — откладываю расческу и расправляю на платьице воланы.
— Мы красивые, мамочка? — спрашивает моя старшенькая, Маргаритка, стоя перед зеркалом.
— Очень! Вы у меня как куколки! — обнимаю дочку так, чтобы не растрепать аккуратно уложенные локоны, и целую в носик.
— А меня? — Миланка обнимает за шею, собираясь по привычке влезть на колени, но вовремя останавливается, чтобы не измять воздушное платье.
— И тебя, — чмокаю и ее в нос.
Они сегодня снова «цветочные» девочки, и мы целое утро посвящаем прическам и нарядам. Меньше просто не получается.
В другие дни, когда я тороплюсь, прошу помочь кого-нибудь из персонала, но сегодня у меня свободное утро. И я рада, что могу провести его со своими детьми.
Марьяша протискивается между сестрами и тоже подставляет мордашку. Все правильно, три носика, три поцелуя, как обычно.
Только бы они снова не начали спрашивать, на кого они похожи. В прошлый раз у меня получилось вовремя переключить их внимание на белочку, выскочившую на аллею парка.
Сейчас под рукой подходящей белочки нет, есть только толстый, отъевшийся Марсель. Но вряд ли он способен кого-то отвлечь. За все это время этот ленивый комок шерсти даже не пошевелился. Съел утреннюю порцию и спит в кресле, свернувшись клубком и накрыв лапой нос.
Это все новый повар Андреас. Это он спросил у моих девочек, в кого они такие блондинистые. А откуда мне знать, в кого? Ладно у них глаза голубые. У их отца, Артема Асадова, они темно-синие, может и у девчонок потемнеют.
Но волосы у Артема темные, у меня тоже. А все мои три девочки светленькие как одуванчики.
Сказать детям «я не знаю» не поворачивается язык.
Хотя, если мне повезет, и они забыли…
— Мамочка, а на кого мы похожи? — спрашивает младшая, Марьяша.
Черт. Не повезло. Как я сама могла забыть?
Так и не подготовилась.
Принимаюсь лихорадочно перебирать в голове близких и дальних родственников. Но, как назло, никто на ум не приходит.
Говорить, что они похожи на папу, тоже не хочется. Во-первых, это не так. Во-вторых, я показала девочкам фото папы, только своего. Сказала, что он катался на лыжах в горах и разбился.
А мой папа тоже был темноволосым. И мама. Даже бабушка, хоть она уже седая.
Ну не было у нас в семье блондинов, ни одного.
Три пары глаз выжидательно смотрят, я уже близка к панике. Но пока мне снова везет. И даже без белочки.
— Где мои девочки? — заглядывает в кабинет пиар-менеджер Джессика. — Скорее, гости уже подъезжают! Только корзинки не забудьте.
— А разве мы их хоть раз забыли? — возмущенно передергивает плечами Марьяша. — На секундочку!
Я непроизвольно вздрагиваю. Вот интонацию младшей дочки точно ни с кем не перепутаешь.
Хорошо, что здесь нет хозяина этих интонаций. Нет и быть не может.
Или… нехорошо?