Страница 6 из 78
По лицу Марселя пролетает легкая тень. Неужели господину Стальному есть, о чем сожалеть? Так неожиданно.
— Ты все еще летаешь?
— Управляю воздушным судном. Да, я не менял род деятельности!
— Какой у тебя стаж? Лет двадцать?
Марсель адресует мне холодный взгляд, с бурей ледяного возмущения внутри.
— Мне нет сорока, чтобы я успел налетать двадцать лет!
— Тогда опускаем планку. Пятнадцать? Общий стаж… Угадала?
— В точку. Скоро будет юбилейный полет.
— Пятнадцать лет на одной работе! Я бы так не смогла! — признаюсь, вытягиваясь. — Полгода-год, мой максимум.
— Стрекоза. Как долго планируешь задержаться в эскорте? Впрочем, не отвечай… Советую соскочить. На этой работе вянут быстро. Прямая дорога оттуда — на панель.
Отгораживаюсь от гадких слов, пропускаю их сквозь себя, как ветер.
— Всегда видно, когда бабу потаскало энное количество мужчин. Видно наутро… Уснул с красоткой, проснулся с худой, бледной девушкой, совершенно без лица и трясущейся над горсткой таблеток.
— Знаешь, о чем говоришь? Много раз пользовался услугами эскорта. Я-то думала, тебе нет необходимости покупать девушку, чтобы насладиться ее обществом.
Он собирается что-то ответить, но лишь плотнее губы смыкает.
Автомобиль плавно тормозит у высоких ворот. Над ними возвышается здоровенный особняк… Район — один из самых дорогих, здесь живут исключительно очень состоятельные люди. Не знала, что Марсель богат настолько. Я пребываю в легком культурном шоке, пока автомобиль плавно заезжает за ворота и катится к огромной парковке.
— Тебе будут задавать вопросы. Чтобы не спалиться, держись ближе к правде. Об эскорте ни слова. Просто мы встретились у твоей подруги, и у нас завязался роман! — быстро говорит Марсель, не отрывая взгляд от приборной панели.
— Значит, ты делаешь вид, будто пришел со своей дееееевушкой! — растягиваю я.
Какая неожиданность… Какой простор для деятельности…
Я стоооооолько всего испортить могу!
Наверное, торжество на моем лице слишком понятное!
— Не вздумай, Лена! — Марсель сжимает мое запястье пальцами и тянется к подбородку. — На меня посмотри. Не вздумай меня опозорить. Все должно пройти гладко! К тебе будут цепляться, тебе будут задавать вопросы. Я надеюсь, лишь на то, что ты действительно умеешь создавать такое впечатление, как мне разрекламировала Марго. Легкая, общительная, жизнерадостная, но не глупая. Все.
— Ясно, Марс.
— Я не разрешал тебе так называть себя.
— Вхожу в роль. Почему мы не задержались где-нибудь на обочине, Марс? — шепчу в его губы, приблизившись на максимум.
У него дергается кадык, опускаются длиннющие ресницы. Создается впечатление, что мы поцелуемся, но он отводит голову в сторону.
— Я не целуюсь со шлюхами. Ты этим ртом что угодно сосала.
Обида снова вскипает внутри!
Это мой первый выход… Никому ничего я не сосала.
С трудом собираю разбитое нечто внутри в неясный комок и выдавливаю улыбку с нотками превосходства:
— Глупенький, ты забываешь про мой прайс. Я не сосу. Никому. Так что можешь смело меня поцеловать, мы же пара. А еще в нашу сторону направляется женщина-факел.
— Кто?
— У нее рыжие волосы, золотистое платье. В свете вечерних огней она напоминает факел.
— Ааа... — усмехается. — Моя мачеха. Да уж… Принесла нелегка! Тогда давай поцелуемся! — предлагает небрежно и дерзко впечатывает свои губы в мои.
Ох…
Ах…
Постой, я же сама хотела. На своих условиях!
Думала, смутить и извести красавчика, но он…
Кажется, Марсель знает о поцелуях намного больше меня. Потому что искушающее прикосновение его языка мягким толчком распахивает мои губки.
Не оставляя ни малейшего пространства для маневра.
Просто захватывает меня целиком и умопомрачительно лижется.
Его язык задевает мой, заигрывая, подталкивая, вынуждая включиться в эту игру.
Огненная бездна захватывает мой мир, поглощая его слишком стремительно.
Предвкушение. Ожидание…
Все не в счет.
Происходящее намного острее и перченее.
Кожу покалывает. Будто сотни крохотных иголочек дразнят быстрыми уколами.
Губы обжигает его губами.
Влажные, горячие, сочные…
Пульс подскакивает и сгорает, в завихрении возбуждения, охватившего тела.
Мигом из моей головы вылетает роль заготовленная. Обиды прячут остро наточенные клинки и терпеливо ждут, пока их взбалмошная хозяйка наиграется.
А я не могу перестать…
Мыслить здраво не получается.
Вечер слишком напряженный, а мужчина, который плавно перетягивает меня к себе поближе — опытный и сексуальный. Его ладонь лежит на моей талии, а вторая сминает ткань платья, задирая его повыше.
Пальцы клеймят кожу жаркими касаниями.
Он гладит мою ногу чуть выше колена. Все в пределах приличий, за исключением этих движений: по кругу, а потом между ног — чуть-чуть выше колена. Его пальцы ныряют, потом опускаются на коленку, снова и снова… Марсель штрихами смелых касаний намекает, как будут двигаться его пальцы там… значительно выше и глубже, когда он устроится между ними, ничего не стесняясь.
Почти безвинно.
Но сколько порока в этих обещаниях.
Я буквально начинаю плыть. Трусики намокают…
Принимая горячий поцелуй, я глажу плечи Марселя. Наслаждаюсь их рельефом и силой. Стальной, О да… Такой крепкий, хорошо сложенный, словно скрученный из стальных жил.
Одна ладонь соскальзывает на грудь. Царапаю дорогую белоснежную сорочку, под ней разгоряченная кожа. Его сердце наперегонки перестукивается с моим пульсом.
— Мне жаль отрывать тебя от красавицы, сынок. Но может быть, ты для начала нас познакомишь? — слышится хорошо поставленный женский голос.
Голос мачехи врывается в наш жаркий хаос и раскалывает его ровнехонько надвое. Губы Марселя застывают на моих. Мы часто дышим. Просто я отчетливо чувствую, что теперь Марсель мысленно находится за пределами нашего спонтанного и такого жаркого поцелуя.
От него теперь веет холодком.
Наши губы еще так близко — приоткрытые от частого дыхания, припухшие. Серая сталь мужского взгляда скользит по моему лицу. Мои ресницам хочется опуститься вниз и задержаться там, продлить очарование мгновения. По щекам скользит приятный румянец от удовольствия.
Кто-то должен отлипнуть первым. Я вынуждаю себя отстраниться. Ладонь с груди Марселя соскальзывает в последнюю очередь, однако он ловит мои ускользающие пальцы и целует самые кончики.
Так трепетно, с вниманием и заботой.
При этом красавчик смотрит на меня с улыбкой. Его глаза мерцают. Он часто дышит и не отводит от меня взгляда.
По телу проносятся мурашки.
Если бы я не знала, какой он ловелас бессердечный, подумала бы, что Марсель впечатлен поцелуем не меньше меня.
— Добрый вечер, Ираида.
Марсель лишь на последнем звуке переводит взгляд с меня на женщину, которая все это время с хищным вниманием наблюдала за происходящим. Готова поспорить, что ее миндалевидные глаза с желтовато-зелеными, как у кошки, радужками, не пропустили ничего.
Ни одного жеста.
— Добрый. Вечер.
— Ираида, познакомься с моей спутницей. Это Елена. Лена, это Ираида, жена моего отца.
— Очень приятно, — киваю.
Ираида улыбается мне, но быстро возвращает внимание на Марселя, изучая его лицо, как карту преступления.
— Ты почти опоздал, сынок.
— Прошу, Ираида. Не добавляйте себе возраста, которого нет, называя меня «сыном».
Марсель демонстративно смотрит на часы с улыбкой.
— Ноль-ноль стукнуло только что. Я не опоздал, как и обещал.
— Хорошо.
Ираида улыбается, но ее улыбкой можно сжечь все, что угодно. Она как высоко реактивная кислота. Мне не по себе становится. Благо, мишень подобных взглядов — Марсель. Но и меня задевает немного…
Вечер только начался, а мне уже не по себе от общества этой женщины...
Чувствую, будет непросто! Такая, как Ираида, даже взглянув мельком, способна обгладывать до косточек.