Четыреста килознаков

Нина в голове орала и топала ногами, заявляя, что я подлая негодяйка, предательница и даже убийца. Ей непременно хотелось писать дальше. Именно про Иру и Кира. То есть про Женю и Ника.

Он все равно никогда не узнает — это был ее главный аргумент.

Так себе аргумент, на мой взгляд. Подленький.

А как же читатели, уперлась Нина, они уже начали, им интересно. И неважно, что деньги не заплатили. Вот представь, ты читаешь книгу, а автор вдруг ее удалил или заморозил. Ты к нему снова придешь?

Ясень пень, не приду. Разве что это самый-пресамый любимый автор, а таких у меня в сети полтора человека, и они подобные вещи не устраивают.

Ну вот… Раз уж начала, значит, надо писать дальше. Читатели на дороге не валяются, они вообще на вес золота, а постоянные — особенно.

Торг продолжался долго, в результате мы пришли к кровавому компромиссу.

Книгу будем писать дальше. С теми же героями. Завязка и все уже написанное останется. Однако с того момента, когда Ира и Ник… то есть Кир, конечно! С того момента, когда они поцеловались у парадной после вечера в клубе, все пойдет иначе. Ничего общего с действительностью.

Впрочем, это решение вовсе не подтолкнуло меня вперед: я по-прежнему не представляла, о чем писать дальше. В голове образовался роскошный сферический вакуум, в котором умирали все возможные варианты событий. Промучившись почти час, я повесила обращение к читателям: по независящим от автора обстоятельствам график прод отменяется, обновления будут появляться по мере написания.

Внезапно образовался свободный вечер, и, учитывая ограниченную подвижность, я не знала, для чего его употребить. Воцап насплетничал, что Ник туда не заходил с утра, да я и не собиралась писать сама. И вообще не собиралась ничего делать в сети. Разве что узнать его фамилию? Ну так, чисто из любопытства?

Налоговый сайт в несколько кликов выдал единоличного владельца клуба «Черный лис» — Николая Владимировича Зарецкого. Теперь можно было и погуглить.

Однако с этим получился облом. Кроме всевозможных реестров, Ник нигде не фигурировал. В соцсетях несколько человек с теми же ФИО не имели к нему никакого отношения. Надо же, какой загадочный мужчина.

Заказав в доставку два больших осетинских пирога, я устроилась на диване перед телевизором. Поглядывая, тем не менее, на лежащий рядом телефон. Примерно на десятом канале он ожил.

— Привет, Жень, как ты?

— Привет, Ник, — мурлыкнула я. — Сижу вот…

— Нога как?

— Ну а что нога? Болит.

— Хочешь, приеду? Еды привезу.

— Послушай… — поколебавшись пару секунд, я решила ничего не выдумывать. К чему? — Детка моя расплевалась с бойфрендом и вернулась домой. Насовсем или нет, не знаю. И она сама тоже не знает.

— И что? — хмыкнул Ник. — Она запрещает тебе приглашать гостей?

— Нет, но…

— Ну значит, приеду. Если ты не против, конечно. Что привезти?

— Все равно, — сдалась я. Если уж его не пугает, то чего мне пугаться? Может, это что-то значит. А может, ровным счетом ничего. — Я не ем только селедку, студень и болгарский перец.

— Пойду поскребу, что там у нас на кухне есть. Ну а дальше по загруженности дорог.

— Хорошо, — улыбнулась я в пространство. — Жду.

Глава 14

Если б не заказанные пироги, мы бы с Аленой умерли с голоду. Ну или все-таки пришлось бы что-то готовить. Ник где-то застрял, а звонить и спрашивать я не стала.

Алена пришла расстроенная. Зачет сдала — это все, что удалось узнать. Но и так было ясно: с Виталиком не увиделись. Или увиделись, но не помирились.

Мы сидели за столом, отламывали куски от пирога и макали в смесь сметаны и аджики. Разговор не клеился, смотрели «План побега».

— Надо же, на твоего этого… знакомого похож, — заметила Алена, когда на экране появился главгад. — Который тебя ночью притащил.

— Ну… да, есть общее, — вынуждена была согласиться я. И тут же в дверь позвонили — не в домофон, а с площадки.

— Открою! — встрепенулась Алена и бросилась в прихожую, а я оперативно переключила фильм на новости.

Наверняка она подумала, что заявился Виталик, иначе с чего бы такое разочарование прозвучало в кислом «добрый вечер». Мне это было понятно, а вот Ника, должно быть, удивило.

— Привет, — выбравшись из-за стола, я выглянула в коридор. — Думала уже, что ты снова в кювет уехал.

— Извини, — Ник протянул мне букет в бумаге и пакет. — Немного на кухне завозился, а потом в самые пробки попал.

— Давай я поставлю, — Алена забрала у меня извлеченные из крафта розы. Прозвучало это еще более кисло: ну вот как так, к старухе-матери ходят мужики с цветами, а я, молодая и прекрасная, сижу никому не нужная.

Пока Ник мыл в ванной руки, я выгрузила из пакета три маленьких контейнера с салатами и один побольше — с запеченным мясом и картошкой.

— Вы повар? — спросила Алена таким ехидным тоном, что захотелось отгрузить ей основательного поджопника. — Сказали, что на кухне завозились. Готовили?

— Нет, — все так же невозмутимо ответил Ник. — На кухне клуба позаимствовал. «Черный лис». Не слышали?

— Это на «Чернышевской»? — Алена села и приоткрыла крышку одного из контейнеров. — Вы там работаете?

— Можно сказать и так.

— Тарелку с вилкой достань, — рыкнула я.

Ник отказываться не стал, положил себе немного греческого салата и кусок мяса. Алена довольно мерзким тоном, через губу, доставала его вопросами о клубе. Все это напоминало сцену уже из другого фильма — горячо нелюбимого мною «Москва слезам не верит». К счастью, с Гошей-Гогой у Ника ничего общего не было, за исключением, может быть, непрошибаемого спокойствия, с которым он отвечал.

Наконец, после моего ощутимого пинка под столом, барышня заявила, что ей надо идти готовиться к зачету, и с царственным видом удалилась.

— Извини, — попросила я, глядя в тарелку. — Обычно она не такая хамка. Ждала своего мальчика, а появился ты.

— Понятно, — усмехнулся Ник и положил руку поверх моей. — Дети как ежи иголками внутрь.

— Почему внутрь? — не поняла я.

— Потому что сами себя колют. Не бери в голову. Мой иногда такое выдает, что убить хочется. С особой жестокостью.

— Тебе? Да ладно! Не поверю, что тебе хочется кого-то убить. Мне кажется, ты настолько спокойный, что… даже не знаю.

— Ошибаешься, Жень, — он покачал головой. — Я тоже еж иголками внутрь. Бывает такое… да, лучше не знать. Но когда ты сидишь в стальной дуре стоимостью в два лярда, набитой электроникой и ракетами, под тобой пятнадцать километров, а скорость под две тысячи километров в час, да еще тебя пытаются сбить… тут хочешь не хочешь, а будешь держать себя в руках, при любом раскладе.

— Нет, это не так работает, — не согласилась я. — Ты бы не смог, если бы изначально не был таким. Если бы не умел держать себя в руках.

— Ну… наверно. Я вырос в творческой семье, а люди искусства в большинстве своем токсики. Мама оперная певица, папа режиссер-постановщик в театре оперетты. Не дом, а дурдом. Только немецкая бабушка была спокойной, как удав. Я пошел в нее. Наверно, из противоречия.

— Ну надо же. И как тебя не затащили в искусство?

— Пытались. Четыре года скрипка, а потом я ее случайно сломал. Совсем-совсем случайно. И пошел в секцию каратэ. Не спортивную, а такую… для малолетних гопников. Дома была истерика, но я уперся. Я вообще упертый, Жень, — он медленно обводил мои пальцы по контуру, рисуя вокруг них зигзаги. — А потом, уже в девятом классе, капитально навалял парням из десятого. Они пристали к Ленке, которая мне нравилась. Ну и…

— Это на ней ты женился? — я поймала себя на крошечной ревности. Маленькой, игрушечной, но все же.

— Да. На первом курсе. Разумеется, снова была истерика. Не ту профессию выбрал, не на той женился, слишком рано. Но чем сильнее на меня давили, тем больше я упирался. Хотя особо давить уже не получалось, я в Краснодаре поступил в летное училище. А Лена осталась в Питере, виделись редко. Потом Вовка родился. Ну а потом уже в Североморск вместе уехали.